Poeta invitado: KEITH DOUGLAS "Desert flowers"

KEITH DOUGLAS 1920 - 1944

Desert Flowers

Living in a wide landscape are the flowers -
Rosenberg I only repeat what you were saying -
the shell and the hawk every hour
are slaying men and jerboas, slaying

the mind: but the body can fill
the hungry flowers and the dogs who cry words
at nights, the most hostile things of all.
But that is not news. Each time the night discards

draperies on the eyes and leaves the mind awake
I look each side of the door of sleep
for the little coin it will take
to buy the secret I shall not keep.

I see men as trees suffering
or confound the detail and the horizon.
Lay the coin on my tongue and I will sing
of what the others never set eyes on. 

Flores del Desierto

Viviendo en un amplio paisaje están las flores -
Rosenberg sólo repito lo que decías -
el obús y el halcón cada hora
están matando a hombres y a jerbos, matando
 

la mente: pero el cuerpo puede llenar
las hambrientas flores y los perros que lloran palabras
por las noches, la cosa más hostil de todas.
Pero eso no es noticia. Cada vez que la noche descarga

cortinas sobre los ojos y deja la mente despierta
miro a cada lado de la puerta del sueño
para que la pequeña moneda sea tomada
para comprar el secreto que no mantendré.

Veo a los hombres como árboles que sufren
o que confunden el detalle y el horizonte.
Dejo la moneda en mi lengua, y cantaré
sobre aquello que los ojos de los otros nunca se han posado.

 

 © de la traducción ANTONIO LINARES FAMILIAR

 

Poeta invitado: ESPERANZA ORTEGA "En un árbol escrito"

En un árbol escrito

Nunca nada de ellos te había conmovido,
ni siquiera sus nombres.
Recogías del suelo
a veces una hoja desprendida a tu paso,
la mirabas ausente
con tosca indiferencia,
segura de su verdor, que iba a responder
con el silencio suyo a tus preguntas, ¿cuándo?

Debajo de sus copas pasó el amor contigo
y aspiraste el perfume
de su hospitalidad ensombrecida,
mas no leíste nunca
su caduca escritura,
los trazos del reflejo inestable del sol
en la sombra que era de tus sueños cobijo.

Ahora no responde, ahora te interroga:
¿desde dónde ha caído esta hoja amarilla
sobre el papel en el que escribes?

Y mientras se deshace
en tus manos su escuálido esqueleto,
le contestas que has visto esta mañana
al mirar a tu hijo
-que de repente es alto, tan alto como ellos-
la esbeltez de sus troncos,
que en su vello incipiente hay restos de resina
e intuyes en sus labios un sabor de raíces.

¿Lo recuerdas ahora? Ése era el mensaje
perenne, de aquella escritura:
en ti había un árbol,
de su copa ha caído esta hoja amarilla.
El árbol que ha brotado de la alfombra invisible
de las horas de espera,
aquél en el que añoras llegar a cobijarte,
bajo la sombra tuya,
junto al tronco soñado
en cuyo cerne estaba escrito este poema.

De "Lo que va a ser de ti" 1995

Gracias don Luis

Poeta invitado: PAUL AUSTER "Autobiografía del ojo"

Autobiografía del ojo

Cosas invisibles, enraizadas en el
frío, creciendo
hacia esta luz
disipada
en todo lo que alumbra. Nada
tiene fin. La hora regresa
al comienzo de la hora
en que respiramos: como si
nada fueran. Como si yo
no pudiera ver
nada
que no es lo que es.

En el límite del verano
y su calidez: cielo azul, colina púrpura.
La distancia
que sobrevive.
Una casa hecha de aire, y el flujo
del aire en el aire.

Como estas piedras
que se deshacen sobre la tierra.
Como el sonido de mi voz
en tu boca.

Versión de Jordi Doce
De "Despariciones" Pre-textos 1996

La Primera Guerra Mundial en libros (III)

Edlef Köppen

Edlef Köppen

Parte de Guerra

Sajalín Editores

499 páginas

Novela de carácter autobiográfico en la que se nos narran las vivencias del joven estudiante Adolf Reisiger. Voluntario de primera hora en la Gran Guerra, Reisiger, como los personajes que le rodearán a lo largo del libro, avanza desde el inicial fervor bélico, convencido de haber tomado una justa decisión, y la inicial fe en una victoria rápida sobre los enemigos, hasta la convicción de lo inhumano de la guerra, de lo absurdo de todo conflicto armado y la pérdida de confianza en los oficiales y gobernantes alemanes. Una narración descarnada, como descarnada es toda acción bélica, en la que, para resaltar el drama de la guerra, Köppen intercaló publicidad, notas de prensa o partes del alto mando del ejército de la época, componiendo con todo ello un collage no sólo antibelicista sino real y veraz como pocas obras de su género.

© ANTONIO LINARES FAMILIAR 

Poeta invitado: ANTONIO MARTÍNEZ SARRIÓN "Crónica fabulosa de Fernando Pessoa"

ANTONIO MARTÍNEZ SARRIÓN

Crónica fabulosa de Fernando Pessoa 

murió el oficinista tenía 
una hinchazón horrible paperas 
de diagnóstico turbio un diván 
gayo papeles esparcidos 
por todos los alvéolos de su historia 
un jijo de cartón grifos corriendo 
que erizaban el vello de los brazos 
murió fumando erraba ciertas noches 
por claveles de tinta por finos mecanismos 
guarnecidos de piel por sellos antigripe 
acompañados de un certificado inusitadas 
pirámides de polvo hallaron 
un orinal debajo de su mesa 
postales pornográficas de indescriptible alcance 
un libro muy oscuro sobre el maestro eckhart 
una alcancía llena de coñac 
según los más veraces testimonios 
solía mirar al alba los enormes delfines 
las joyas y los cuernos que trajeron de goa 
una rodela del gran navegante botes de humo 
mazmorras para herejes los despuntes 
del día le cogían en éxtasis se llevaban 
su abrigo de mezclilla a su aterrador paraguas 
su personalidad que vaya usted a saber 
y otra vez -sol muy tibio gaviotas- 
lo devolvían a su inútil despacho 
mientras doblaban quejumbrosamente 
las verdes anclas del almirantazgo.

Poeta invitado: VÍCTOR BOTAS "En torno a Einstein"

VICTOR BOTAS 1945 - 1994

EN TORNO A EINSTEIN

La línea recta cúrva-

se inexorablemente

en el espacio. El tiempo

se detiene en los pasos

de la luz. Estamos

donde siempre. La magia

de las cosas. No existe

la realidad. Existen

múltiples realidades

o ninguna. Existe

la mirada recíproca

que aguardo. El beso

en mitad de la noche.

La anciana que nos tiende

la mano y pide un poco

de limosna. El día

de la increíble muerte.

Tan íntima. Tan sola.

ALPHAVILLE: "De máscaras y enigmas"