Revista DUBLIN POETRY REVIEW

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Poeta invitado: VLADIMIR HOLAN "Noche de insomnio"

Estaba solo, completamente solo,
incluso el sueño nocturno me había abandonado...
De pronto me pareció oír no unas palabras sino unos sonidos,
unos sonidos siempre en tres suspiros
Como viento y harina...
"¿Qué puede ser eso? ¡No hay tiempo que perder!",
mascullé, y enderezándome el cabello con un trago de vino
me puse en pie y, desnudo, palpé en la oscuridad
y un momento después la negra fiebre de mi mano
abría el armario... En su interior las polillas agitaban los trajes...
Soy más mortal que mi cuerpo...

Versión de Clara Janés

PUTA POESÍA

Aparece



PUTA POESÍA

Ferrán Fernández ha realizado una compilación de diferentes autores con poemas sobre la prostitución y que Luces de Gálibo publica en estos dias. Todo lo que se recaude con esta publicación, os recuerdo, es para el Colectivo Hetaira (http://www.colectivohetaira.org/web/index.php) .

BECQUERIANA

¿Y tú me lo preguntas?

Anestesia ... eres tú.



© ANTONIO LINARES FAMILIAR

Poeta invitado: NICANOR PARRA "El hombre imaginario"

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario

Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario


de Hojas de parra (Santiago, Ganímedes, 1985)

¿CUENTO DE HADAS?

Por mucho que lo intentara, que lo deseara o a pesar de que sus cortesanos ocultaran los espejos, o de que viviera entre sedas y brocados; el príncipe azul, nunca nunca, dejó de ser un sapo.


© ANTONIO LINARES FAMILIAR

Poeta inviado: ODILIA RIVERA SANTOS "Poema 113"

ODILIA RIVERA SANTOS Poeta, música y activista de origen portorriqueño

http://latinalogue.wordpress.com/

http://howardsendennuevayork.blogspot.com/


POEM 113

I write this poem
for those who do not
write or read poems or care.
This one is for you,
the one who
curates,
collects,
collates,
and dictates.
I write this poem
to express my most obvious thoughts,
leaving the innermost
in the inners where they belong.
I write and write
because it is a joyful practice,
not because I have to,
although in order to have
any meaning in contact
with humans, I have to --
write that is
I am an artist
because I always have been
and you may argue but you'll never win
because I am also stubborn
I rearrange syntax for a living,
it is also my gift
received, given, regifted
and I do it on vacation as well --
I take words
that
fall
nonchalantly
from
your
mouth
and give them extra life
with a pause
or by stripping them of superfluous
prepositions, adjectives and such;
grand gestures are borne of such editing.
Know this and be assured
I will be kind enough to stop you
when you attempt to argue with me.
why beat around the bushes?
And what can I say
about the topic
that in this case is the love of art and the art of love?
perhaps, if we allow enough play,
and prune our thoughts
of unnecessary verbiage,
we can make of our
sensualist musings an art

© ODILIA RIVERA SANTOS



POEMA 113


Escribo este poema
para aquellos que no escriben
ni leen poemas o ni les importa.
Éste es para ti,
el único que
conserva,
colecciona,
recopila,
e impone condiciones.
Escribo este poema
expresar mis pensamientos más obvios,
dejando lo más íntimo
en las entrañas a las que pertenece.
Escribo y escribo
porque es una práctica alegre,
no porque tenga que hacerlo,
aunque para tener
cualquier significado en contacto
con la gente, tengo que
escribir que
Soy una artista
porque siempre lo he sido
y tú puedes discutírmelo pero nunca ganarás
porque también soy obstinada
Reorganizo la sintaxis como profesión,
también es mi regalo
recibido, dado, vuelto a regalar
y lo hago en vacaciones también-
Tomo palabras
que
caen
despreocupadamente
de
tu
boca
y las doy una vida de más

con una pausa
o, despojándolas de preposiciones superfluas,
adjetivos y demás;
grandes gestos se llevan en esas ediciones.
Ten claro y estate seguro
de que seré lo bastante amable para detenerte
cuando intentes discutir conmigo.
¿Por qué irse por las ramas?
¿por qué irse por los arbustos?
¿Y qué puedo decir sobre el tema
de que en este caso se trata del amor por el arte y el arte del amor?
tal vez, si nos permitimos jugar lo suficiente,
y separamos de los pensamientos la verborrea innecesaria,
podamos hacer de nuestras observaciones
sensualistas, un arte.


© Traducción ANTONIO LINARES FAMILIAR

KATHLEEN RAINE recita Ah, many, many, are the dead. . .

Ah, many, many, are the dead. . . by Kathleen Raine - Poetry Archive

Kathleen Jessie Raine (Ilford (Essex), 14 de junio de 1908 - Londres, 6 de julio de 2003)




Ah, many, many are the dead
Who hold this pen and with my fingers write:
What am I but their memory
Whose afterlife I live, who haunt
My waking and my sleep with the untold?


My sight with the clouds’
Unimpeded rest in changing moves
Across the sky: the aged in endless
Unbecoming are at peace.


I could have told much by the way
But having reached this quiet place can say
Only that old joy and pain mean less
Than these green garden buds
The wind stirs gently.


In the high lonely hills
Long ago astray: why
Did the great merciless winds
Fill my heart with joy?


What have I to regret
Who, being old,
Have forgotten who I am?
I have known much in my time
But now behold
Procession of slow clouds across my sky.


This little house
No smaller than the world
Nor I lonely
Dwelling in all that is.


Young or old
What was I but the story told
By an unageing one?

Revista WritingRaw Home

Último número de esta revista semanal donde tienen cabida autores diversos, proyecto llevado a cabo por Ditch, Weeb y Rib desde los Estados Unidos.


WritingRaw Home

Poeta invitado: GERARDO DIEGO "Nubes"

Tú y tu desnudo sueño. No lo sabes.
Duermes. No. No lo sabes. Yo en desvelo,
y tú, inocente, duermes bajo el cielo.
Tú por tu sueño, y por el mar las naves.

En cárceles de espacio, aéreas llaves
te me encierran, recluyen, roban. Hielo,
cristal de aire en mil hojas. No. No hay vuelo
que alce hasta ti las alas de mis aves.

Saber que duermes tú, cierta, segura
¿cauce fiel de abandono, línea pura?,
tan cerca de mis brazos maniatados.

Qué pavorosa esclavitud de isleño,
yo, insomne, loco, en los acantilados,
las naves por el mar, tú por tu sueño.

SILENCIOS

I

Descendiente de tantas voces
camino hacia el silencio,
cansado de hacer de mi vida
una palabra,
cansado de hacer de mi palabra
una vida.


II

Igual que los árboles
mi otoño descubre
los brazos desnudos;

la roca de mi voz
se nutre de hielo.



III

Dejo al halcón que asome
sobre cada línea
y se alimente del trazo
de toda sílaba;

quizá su vuelo
explique este horizonte.


IV

La mirada del fuego
se trenza
en espera de una sombra que se pierda en la mañana:

aguardo mi regreso desde su norte.



© ANTONIO LINARES FAMILIAR

Poeta invitado: DIONISIO RIDRUEJO "Memoria"

Y resbaló el amor estremecido
por las mudas orillas de tu ausencia.
La noche se hizo cuerpo de tu esencia
y el campo abierto se plegó vencido.

Un ayer de tus labios en mi oído,
una huella sonora, una cadencia,
hizo flor de latidos tu presencia
en el último borde del olvido.

Viniste sobre un aire de amapolas.
Como suspiros estallando rojos,
bajo el ardor de las estrellas plenas,

los labios avanzaron como olas.
Y sumiso en el sueño de tus ojos
murió el dolor en las floridas venas.

Poeta invitado: JESÚS HILARIO TUNDIDOR "Después que cae la sombra"

Antonio Machado

Definitivamente he comprendido.
Todo el que bulle o hace ruido o grita
y gesticula y queda, unos instantes,
en la primera página de un mundo
inútil, locuaz mudez de muerte
representa. Paso fugaz, ira fugaz
es en el amplio conocer que olvida,
máscara, son, viento de una mañana.

Pero aquel que se sabe poderoso,
encauzado en el mar, llamado dentro
de una mortal entrega, de una lenta
labor, en la que vida o muerte sólo
es material de arquitectura o tránsito,
aquél que sufre y calla, acepta y toma
su herramienta, derrumba y edifica,
desnuda y viste, y multiplica el único
instante concedido, siendo humilde
penetra victorioso, pues conoce
que su ámbito es la luz y allí es su triunfo

XVI

Sobre la tierra descubre
el rastro de las pisadas
que moldearan el camino.

Recoge esas huellas,
esas voces,
y esas manos,
bebe de todas sus sombras,
las lleva a su senda,
compañeras de aliento,
y las extiende en cada horizonte para despertar.



© ANTONIO LINARES FAMILIAR

DYLAN THOMAS recita In my Craft or Sullen Art

In My Craft or Sullen Art by Dylan Thomas - Poetry Archive

In my craft or sullen art
Exercised in the still night
When only the moon rages
And the lovers lie abed
With all their griefs in their arms,
I labour by singing light
Not for ambition or bread
Or the strut and trade of charms
On the ivory stages
But for the common wages
Of their most secret heart.
Not for the proud man apart
From the raging moon I write
On these spindrift pages
Nor for the towering dead
With their nightingales and psalms
But for the lovers, their arms
Round the griefs of the ages,
Who pay no praise or wages
Nor heed my craft or art.

Poeta invitado: MANUEL ALTOLAGUIRRE La Voz Cruel

A Octavio Paz





Alzan la voz cruel
quienes no vieron el paisaje,
los que empujaron por el declive pedregoso
la carne ajena,
quienes debieron ser almas de todos
y se arrancaban de ellos mismos
cuerpos parásitos
para despeñarlos.

Mil muertos de sus vidas brotaban,
mil muertos solitarios
que miraban desde el suelo,
durante el último viaje,
la colosal estatua a la injusticia.

No eran muertos,
eran oprimidos,
seres aplastados,
ramas cortadas de un amante o de un padre,
seres conducidos por un deseo imposible,
topos de vicio
que no hallarán la luz
por sus turbias y blandas galerías.

Alzan la voz cruel
quienes no vieron el paisaje,
los que triunfaron
por la paz interior de sus mentiras.

¡Oh mundo desigual!
Mis ojos lloren
el dolor, la maldad:
la verdad humana.

Poeta invitado: WILFRED OWEN 1914

1914

War broke: and now the Winter of the world
With perishing great darkness closes in.
The foul tornado, centred at Berlin,
Is over all the width of Europe whirled,
Rending the sails of progress. Rent or furled
Are all Art's ensigns. Verse wails. Now begin
Famines of thought and feeling. Love's wine's thin.
The grain of human Autumn rots, down-hurled.
For after Spring had bloomed in early Greece,
And Summer blazed her glory out with Rome,
An Autumn softly fell, a harvest home,
A slow grand age, and rich with all increase.
But now, for us, wild Winter, and the need
Of sowings for new Spring, and blood for seed.




1914

La guerra estalló: y ahora el Invierno del mundo
se acerca con una gran y maldita oscuridad.
El fétido tornado, centrado en Berlín,
está sobre toda la extensión del torbellino de Europa,
desgarrando las velas de progreso. Arrugadas o enrolladas
están todas las banderas del Arte. El verso llora. Ahora comienzan
las hambres del pensamiento y del sentimiento. El vino del amor es delgado.
El grano del otoño humano se pudre, derrotado.
Ya que después de que la Primavera hubiera florecido en la antigua Grecia,
y el Verano ardió su gloria en Roma,
un Otoño suavemente cayó, una cosecha en casa,
una lenta y magnífica edad, y rica con todo en crecimiento.
Pero ahora, para nosotros, Invierno salvaje, y la necesidad
de las siembras para una nueva Primavera, y de sangre para la semilla.

© Traducción ANTONIO LINARES FAMILIAR

LO QUE ERA UN OLIVO

Sobre el cantil
una luz a contra vuelo
define la silueta
atravesada por el sol.

Aquello que fuera árbol
extiende la arácnida cruz de sus ramas
trazadas entre levantes y ponientes,
bañado por el abandono;

funde su raíz en la raíz de la sal
y reúne el abismo de la sombra
donde ya no es sombra
sino leña ensangrentada por el camino.



© ANTONIO LINARES FAMILIAR