ANTONIO ORIHUELA: Poesía visual

Poeta invitado: PEDRO PROVENCIO "Luz en desarmonía..."

Luz en desarmonía

entre las dos imágenes que emergen
del blanco incuestionable.


Dos surtidores que al mirarse
pierden identidad y se vacían
hasta quedar a la intemperie

de su sed. Ya no pueden
resolver ni eludir la interrogante
mutua que los confina

en un nidal de transaprencia crítica.

Es el vacío explícito
de la mirada lo que buscan
las manos a lo largo de la piel.

No hay más respuesta ni más rumbo
que los ojos mirándose
desde la sombra de la lucidez

para hacer segregar a todo el cuerpo
jugo de voz, y a toda la presencia,
forma de solo ser

el instante que, en vez de pasar ve.

¿Carta abierta para no ser leída?

A quien nos gobierna:

Señores gobernantes, muy señores míos y nuestros. 

Querría agradecerles la ardua tarea que están desarrollando para que nosotros, los componentes de esta sociedad llamada España, se rejuvenezca, se mantenga con los reflejos prestos y una actitud lozana; casi podríamos decir que ustedes, señores gobernantes, han conseguido que en España, cada día, podamos deleitarnos con sorbos (algunos los llamarían tragos amargos) del elixir de la fuente de la eterna juventud. Todo ello merced a sus políticas: privatización de la enseñanza pública (a la que ahora introducen la obligatoriedad de la Religión tras un pacto secreto entre el Sr. Wert, ese que está hecho un toro, y los representantes de la conferencia episcopal); el encarecimiento de la Universidad a la que podrán acudir aquellos que puedan permitírselo; la privatización de la sanidad pública con el añadido del euro por receta (qué absurdo mantener intacto algo que funciona bien ¿verdad?); el retroceso, hasta su desaparición o derogación, en leyes sociales como las de dependencia, interrupción voluntaria del embarazo, igualdad, memoria histórica, entre otras; las subvenciones a entidades bancarias; abandono a entidades no gubernamentales; abandono social a los necesitados (cada vez somos más); imposición de tasas legales, con las cuales sólo podrán acceder a la justicia aquellos bolsillos que estén llenos; reforzamiento de cuerpos represivos (con lo que la asistencia a una manifestación puede adquirir el beneficioso momento de carrera continua tan recomendado por los médicos); sabotaje a la cultura, impidiendo a los ciudadanos un acceso a una cultura libre, instructora y de calidad… 

¿Es necesario seguir enumerando? ¿No nos retrotrae todo esto a aquellos oscuros años del tardofranquismo en los que servidor no peinaba canas? 

Por todo esto, por este continuo retorno, nada nietzschiano por cierto, por esta forzada vuelta atrás en la máquina del tiempo que supone la política que están llevando a cabo, señores gobernantes, gracias por hacernos más jóvenes, pero eso también, recuerden, lleva consigo unas renovadas ganas de luchar, protestar, exigir y recuperar todo aquello que nos están robando. Y por favor, cuando tengan la decencia de explicar a la ciudadanía cualquier decisión, no nos tomen por tontos, sabemos pensar, pensamos y opinamos con la libertad por la que muchos, muchísimos han luchado hasta dar su vida por ellos (ah, se me olvidaba que a muchos de ustedes lo de la democracia es algo que les llego de manera sobrevenida) y nunca, nunca, olviden que ustedes, señores gobernantes, sin nosotros, no son ni nada ni nadie.

© ANTONIO LINARES FAMILIAR

DESPACIO, PARA ENTENDERLO BIEN

DESPACIO, PARA ENTENDERLO BIEN

Des

            gra

                        na

                                   el

                                               plo

                                                           mo

                                                                       de

                                                                                  ca

                                                                                              da

(leve inspiración)

pa

            la

                        bra

Y romperás el silencio.

© ANTONIO LINARES FAMILIAR

JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD Premio Cervantes

Desde la admiración, el respeto, la gratitud y el cariño, mi más sincera enhorabuena al maestro Caballero Bonald.

(Entrevista realizada a José Manuel Caballero Bonald por Óscar López para el programa de TVE Página 2, la entrevista se realizó en el Gran Teatre del Liceu con el motivo de la aparición del, hasta ahora, último libro del maestro andaluz Entreguerras)

POPGRAMA

Cuando no había operaciones triunfos, ni voces, ni factores equis, ni... Teníamos Popgrama, en el UHF, con Preludi i Record de Iceberg, como sintonía. Un programa musical donde Carlos Tena y Diego Manrique nos mostraron tanta música, tan variada, tan original, tan distinta y tan ajena a la mercadotecnia industrializada y clónica que nos asola en la actualidad.

70 años de historia: CASABLANCA

VICTOR HUGO: "El último día de un condenado a muerte"

VICTOR HUGO

El último día de un condenado a muerte

Ed. Valdemar, Colección El Club Diógenes

Con un lenguaje sencillo Victor Hugo consigue en El último día de un condenado a muerte sacudir al lector de la perspectiva vital de alguien que sabe que su vida va a terminar de un momento a otro. Un monólogo intenso, desnudo de recodos o gestos gratuitos, donde el protagonista lleva de la mano al lector a una introspección sobre la vida, el destino, las circunstancias que nos rodean, sin dar detalles de quién es o de dónde viene, sólo hacia dónde va y dónde vamos aquellos que consentimos la existencia de la pena de muerte, un festival, tal vez, demasiado común en la época en la que Hugo escribió esta obra (1829) y de la que participaban todos los estamentos de la sociedad francesa del momento («hay en el fondo de los hombres un sentimiento extraño que los empuja, igual que a los placeres, al espectáculo de los suplicios … como para ver qué sombra arroja el ala de la muerte planeando sobre una cabeza humana, como para examinar lo que queda de un hombre cuando la esperanza lo ha abandonado» escribió en su obra Han de Islandia, anterior a la obra que hoy recomendamos). Una edición esta de la Editorial Valdemar llena de notas a pié de página que ayudan al lector a recorrer los itinerarios "habituales" de los reos, a comprender el sistema legal francés del momento o a descubrir las referencias, muchas, que hace Victor Hugo a lo largo de su obra y una gran traducción de Mauro Armiño.

Completa el libro el relato Claude Gueux (1834) donde, siguiendo con el mismo asunto de la pena capital, Hugo da nombre e identidad al protagonista, narrando su peripecia vital y sus consecuencias pero redundando en una postura, la del autor galo, contraria a la pena de muerte.

© ANTONIO LINARES FAMILIAR

Poeta invitado: MATSUO BASHO "Haikus"

MATSUO BASHO (1644-1694)

Llora
La sombra sola de la anciana.
Compañera de la luna.

Plenilunio de otoño;
Paseo en torno al estanque
Toda la noche.

¡Ha llegado la primavera!
Monte anónimo
Entre fina hierba.

Las montañas y el jardín
Se van adentrando
Hasta mi habitación en verano.

Luna de agosto.
Hasta el portón irrumpe
La marejada.

Aroma del ciruelo,
De repente el sol sale,
Senda del monte.

La primavera pasa;
Lloran las aves
Y son lágrimas los ojos de los peces.

Quietud:
Los cantos de la cigarra
Penetran en las rocas.

(Para todas las librerías afiliadas a CEGAL, la Confederación Española de Gremios y Asociaciones de Libreros)

HUGO MUJICA en su voz

ERNESTO CARDENAL nuevo Premio Reina Sofía de Poesía 2012

Epitafio para Joaquín Pasos


Aquí pasaba a pie
por estas calles,
sin empleo ni puesto

Y sin un peso

Sólo poetas, putas
Pero
recordadle cuando
tengais puentes de concreto,

Grandes turbinas,
tractores, plateados graneros,
buenos gobiernos.

La guardia nacional
anda buscando
a un hombre
un hombre espera
esta noche llegar
a la frontera
el nombre
de ese hombre
no se sabe
hay muchos
hombres más
enterrados en
una zanja

El número y
el nombre de esos
hombres no se sabe.

Ni se sabe el lugar
ni el número de zanjas.

La guardia nacional
anda buscando a un hombre

Un hombre espera
esta noche salir
de Nicaragua

WOLFGANG KOEPPEN: Palomas en la hierba, El invernadero y Muerte en Roma

Palomas en la hierba

El invernadero

Muerte en Roma

Wolfgang Koeppen

RBA Ediciones

592 páginas

En los años 50, cuando la náusea de la II Guerra Mundial parecía calmarse, Wolfgang Koeppen, considerado como uno de los más grandes escritores alemanes de su época, escribe tres novelas en las que nos retrata el latir de la Alemania Occidental tras el conflicto bélico. Una sociedad, la alemana, en la que se vive el miedo por la guerra, por lo que ha provocado y las consecuencias morales entre los que fueran súbditos del III Reich, inmersos en una pobreza calmada, en cierta medida, por el incipiente Plan Marshall, nos encontramos a lo largo de los tres libros con quien vende lo que le queda para subsistir, la resignación a tener tropas extranjeras como garantes de cierto orden y como particular fuentes de ingresos o quien, rehabilitado por su lucha contra el fascismo busca cualquier rescoldo intelectual que todavía pudiera quedar del nacionalsocialismo.

Wolfgang  Koeppen 1906 - 1996

Una prosa intensa, llena de recursos y matices, que ha bebido de Joyce, principalmente, es la herramienta que Koeppen utiliza, de manera magistral, para ilustrarnos y arrastrarnos por este friso de un país descarnado tras una guerra mundial que ha sido derrotado y por sus habitantes no menos descarnados ni derrotados.

© ANTONIO LINARES FAMILIAR

Dos genios y una canción: CARLOS GARCÍA BERLANGA y ENRIQUE URQUIJO

Poeta invitado: ANTONIO CARVAJAL, Premio Nacional de Poesía 2012, "Los días de luto"

ANTONIO CARVAJAL, Granada 1943, Premio Nacional de Poesía 2012

LOS DÍAS DE LUTO

Los días de luto dejan 
sabor de musgo en la boca
y una nostalgia marchita
de jazmines bajo sombras,
sombra fría y recortada
con negaciones de aurora:
Sufrimos. Y no sabemos
por qué la sangre arroja
en cálices de silencio
sin futuro y sin aroma,
y buscamos ese instante
en ue el llanto nos transporta
caídos, tendidos, rotos
a su alborada remota.

Recomendación: ANTONIO TELLO "O Las Estaciones"

Entre el silencio que nos rodea, el silencio estridente y monótono de lo habitual; entre el asfalto y la premura que nos abruman, nos encontramos con la última obra del poeta Antonio Tello (Córdoba, Argentina 1945): O Las Estaciones (Ed. In-Verso 2012).

Situado en un bosque panteísta y entregado al albur de ninfas y faunos, bajo las miradas de aves y jaguares y mecido por el aliento de Eros y Anteros, este libro es una invitación a cruzar el claro que existe más allá de la atonía circundante, una invitación que alimenta la lectura de cada poema en los que se suceden imágenes llenas de los matices que el bosque otorga a la luz y que nos ofrecen sensaciones, tactos, humores... "memoria anterior a la semilla" de lo que el poeta observa como testigo o personaje, protagonista en definitiva; un bosque que es vivencia afectiva que muda con la edad, con el tiempo, con las estaciones, donde todo el vivir fluye, intenso, con el regusto de la brevedad como breve es "la felicidad del colibrí".

Tello utiliza poemas cortos donde la palabra adquiere una dimensión 

de mayor intensidad, un toque de color y luz que alimenta cada verso hasta iluminar, por completo, el libro; poemas que cubren de energía la lectura e invitan a degustar la miel de la memoria, el humus del tiempo o el trueno de los amantes en este bosque transitado por su tiempo: las estaciones.

Tras su lectura, tras ese caminar por entre O Las Estaciones, los lectores sabrán que en el corazón del bosque crece un libro de infinitas formas, porque si "el tiempo de los amantes es la caricia" el tiempo de la intensidad transcurre entre la lectura de esta obra de Antonio Tello.

© ANTONIO LINARES FAMILIAR

Tan real como la vida misma (encontrado en Facebook)

Despedida a un maestro: AGUSTÍN GARCÍA CALVO

AGUSTÍN GARCÍA CALVO 1926 - 2012
 le recuerdo entrando por la cafetería de la Facultad de Filología

¡Cuántas cosas...!

¡Cuántas cosas tendría que deciros,
si supiera quién hay tras de la puerta,
si pudiera contar lo que despierta
cada vez que se duermen mis sentidos!

Pero ya no me queda entre los giros
de los pasillos de esta vida muerta,
más que un polvillo de memoria incierta,
que no sé si en un soplo transmitiros.

Puede que alguno de vosotros sienta,
al oír lo que digo, que esa cuenta
ya la ha oído él sonar antaño.

Y tal es verdad. Yo aquí en la boca
siento que lo más mío me es extraño
y que en mí la razón se vuelve loca.

Poeta invitado: JOHN MCCABE "Though of the day"

THOUGHT OF THE DAY

Brushing, eating, looking, watching
Thinking
Walking, talking, standing, sitting
Thinking
Reading, playing, winning, losing
Thinking
Clinging, singing, hoping, smiling
Thinking
Denying, accepting, mourning, crying
Thinking
Beguiling lips, patterned skin, dimpled chin, devil within
Moj laska
Sleeping. 

© JOHN McCABE

PENSAMIENTO DEL DIA

 Cepillarse los dientes, comer, mirar, ver

pensar

Caminar, hablar, estar de pie, sentarse

pensar

Leer, jugar, ganar, perder

pensar

Aferrarse, cantar, tener esperanza, sonreír

pensar

Negar, aceptar, lamentarse, llorar

pensar

Seducir unos labios, modelar una piel, la barbilla con hoyuelos, el diablo dentro

de Moj laska

Dormir.

© trad. ANTONIO LINARES FAMILIAR

IV

IV


The walls were flowered with lions
all answer the call
Claiming his men
To brandish the sword of justice;

We were a lava
In the nation veins,
Needed by the Empire,
Needed to tear the defeat
from the enemy's entrails.

The walls were flowered with lions
all answer the call
The fever of the value roared
In the credulous voices
That signed the contract with the war
Under the shade of that summer
which burnt in so many winters.

© ANTONIO LINARES FAMILIAR

IV


Las paredes afloraron con leones
todos respondemos la llamada
reclamando a sus hombres
a empuñar la espada de la justicia;

Fuimos lava
en las venas de la nación,
necesitados por el Imperio,
necesitados parra arrancar la derrota
de las vísceras del enemigo.

Las calles afloraron con leones
todos respondemos la llamada
rugió la fiebre del valor
en las voces crédulas
que firmamos su contrato con la guerra
bajo la sombra de aquel verano
que ardiera en tantos inviernos.

© ANTONIO LINARES FAMILIAR

Alfonso Zapico, Premio Nacional del Cómic 2012 por su novela gráfica sobre James Joyce

MHOSWEL: poesía en la calle = Poesía

Aquellos chicles, aquellos sabores

Poeta invitrado: RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN "La luna con gatillo"

Raúl González Tuñón (Buenos Aires 29 de marzo de 1905 - 14 de agosto de 1974)

LA LUNA CON GATILLO

Es preciso que nos entendamos. 
Yo hablo de algo seguro y de algo posible. 
Seguro es que todos coman 
y vivan dignamente 
y es posible saber algún día 
muchas cosas que hoy ignoramos. 
Entonces, es necesario que esto cambie. 

El carpintero ha hecho esta mesa 
verdaderamente perfecta 
donde se inclina la niña dorada 
y el celeste padre rezonga. 
Un ebanista, un albañil, 
un herrero, un zapatero, 
también saben lo suyo. 

El minero baja a la mina, 
al fondo de la estrella muerta. 
El campesino siembra y siega 
la estrella ya resucitada. 
Todo sería maravilloso 
si cada cual viviera dignamente. 

Un poema no es una mesa, 
ni un pan, 
ni un muro, 
ni una silla, 
ni una bota. 

Con una mesa, 
con un pan, 
con un muro, 
con una silla, 
con una bota, 
no se puede cambiar el mundo. 

Con una carabina, 
con un libro, 
eso es posible. 

¿Comprendéis por qué 
el poeta y el soldado 
pueden ser una misma cosa? 

He marchado detrás de los obreros lúcidos 
y no me arrepiento. 
Ellos saben lo que quieren 
y yo quiero lo que ellos quieren: 
la libertad, bien entendida. 

El poeta es siempre poeta 
pero es bueno que al fin comprenda 
de una manera alegre y terrible 
cuánto mejor sería para todos 
que esto cambiara. 

Yo los seguí 
y ellos me siguieron. 
¡Ahí está la cosa! 

Cuando haya que lanzar la pólvora 
el hombre lanzará la pólvora. 
Cuando haya que lanzar el libro 
el hombre lanzará el libro. 
De la unión de la pólvora y el libro 
puede brotar la rosa más pura. 

Digo al pequeño cura 
y al ateo de rebotica 
y al ensayista, 
al neutral, 
al solemne 
y al frívolo, 
al notario y a la corista, 
al buen enterrador, 
al silencioso vecino del tercero, 
a mi amiga que toca el acordeón: 
-Mirad la mosca aplastada 
bajo la campana de vidrio. 

No quiero ser la mosca aplastada. 
Tampoco tengo nada que ver con el mono. 
No quiero ser abeja. 
No quiero ser únicamente cigarra. 
Tampoco tengo nada que ver con el mono. 
Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre 
y no quiero ser, jamás, 
una mosca aplastada bajo la campana de vidrio. 

Ni colmena, ni hormiguero, 
no comparéis a los hombres 
nada más que con los hombres. 

Dadle al hombre todo lo que necesite. 
Las pesas para pesar, 
las medidas para medir, 
el pan ganado altivamente, 
la flor del aire, 
el dolor auténtico, 
la alegría sin una mancha. 

Tengo derecho al vino, 
al aceite, al Museo, 
a la Enciclopedia Británica, 
a un lugar en el ómnibus, 
a un parque abandonado, 
a un muelle, 
a una azucena, 
a salir, 
a quedarme, 
a bailar sobre la piel 
del Último Hombre Antiguo, 
con mi esqueleto nuevo, 
cubierto con piel nueva 
de hombre flamante. 

No puedo cruzarme de brazos 
e interrogar ahora al vacío. 
Me rodean la indignidad 
y el desprecio; 
me amenazan la cárcel y el hambre. 
¡No me dejaré sobornar! 

No. No se puede ser libre enteramente 
ni estrictamente digno ahora 
cuando el chacal está a la puerta 
esperando 
que nuestra carne caiga, podrida. 

Subiré al cielo, 
le pondré gatillo a la luna 
y desde arriba fusilaré al mundo, 
suavemente, 
para que esto cambie de una vez. 

Consecuencias de una sesión de control al Gobierno

Miércoles 10 de octubre de 2012, sesión de control al gobierno en el parlamento español, ante la pregunta de un diputado del grupo socialista el Ministro de Educación, Cultura y Deporte, don José Ignacio Wert, responde que "la intención del Gobierno es españolizar a los alumnos catalanes". Sorpresa y, de repente, un olor a naftalina sacude la memoria ante la que se presenta una primera pregunta: ¿es necesario "españolizar" a ciudadanos que ya son españoles? ¿Cómo españolizará el Gobierno? ¿Acaso enviará a los tercios de Flandes o reclutará a nuevos Pizarros o Cortés para predicar la buena nueva de la resurgida España Una Grande y Libre?.

Pasado este primer instante surge una nueva pregunta ¿No será mejor que el Partido Popular sea de una vez por todas un partido político que aporte democracia a nuestro país? ¿Por qué no darle democracia a la existencia del Partido Popular?

Hagamos, con perspectiva, una revisión de, por ejemplo, aquellas leyes que, desde la muerte del dictador (bajo el cual algunos de los dirigentes de la derecha patria vivieron "plácidamente" - don Jaime Mayor Oreja dixit), han servido para que España se pusiera a la altura de las naciones europeas, y comparemos la actitud de la entonces Alianza Popular y de su continuador refundado Partido Popular y nos preguntemos qué ha aportado este partido a la modernización legislativa de España:

Empecemos , por ejemplo, con la ley de 7 de Julio de 1981 por la que se modifica la regulación del matrimonio en el Código Civil y se determina el procedimiento a seguir en las causas de nulidad, separación y divorcio, conocida como Ley del Divorcio. ¿Qué votó el PP con respeto a esta ley? Votó en contra.

¿Qué ha sucedido con las leyes de interrupción voluntaria del embarazo de 1985 y su posterior reforma de 2010? El PP votó en contra.

¿Y con respecto a la ley para la igualdad efectiva de mujeres y hombres de 2007, si la ley de paridad? El PP, en esta ocasión, se abstuvo.

¿Y La Ley por la que se reconocen y amplían derechos y se establecen medidas en favor de quienes padecieron persecución o violencia durante la Guerra Civil y la Dictadura, más conocida como Ley de Memoria Histórica? Sencillamente el PP votó en contra, alegando que no había que habrir las heridas causadas por la Guerra Civil y la Dictadura o quizá presos del pánico de tener que renegar de esa etapa de la que no han renegado.

También podríamos recordar la paradójica actitud ante el referendum sobre el ingreso español en la OTAN de 1986 del que tan partidario era don Manuel Fraga Iribarne y quien al ver que el PSOE era partidario, ordenó a sus huestes que se abstuvieran en ese referendum.

La lista sigue y sigue y resulta curioso ver que estos políticos que estaban en contra del divorcio, algunos de ellos, se han divorciado (incluso alguno más de una vez, ¿verdad señor Cascos?); o que estaban en contra de las autonomías (como don José María Aznar, veanse sus artículos en La Nueva Rioja en el año 1978) y han sido presidentes autonómicos...  Esto qué es ¿incoherencia ideológica? ¿Apuntarse a no sé qué? ¿Continuar, de manera democrática eso sí, con la tradición de la derechona de que el país es su cortijo particular no vaya a ser que venga el hijo del desarrapado y nos lo quite?

Por eso la pregunta traída por el deseo desatado ante la voutade del ministro Wert es ¿Cuándo el Partido Popular va a ser un partido demócrata? Así se olvidarán de "españolizar" lo que no es necesario.

 

© ANTONIO LINARES FAMILIAR

Gamoneda llama a la revolución (del Diarion de León) por Pacho Rodríguez

Gamoneda llama a la revolución ( Diario de León - 10/10/2012 )

Los premios Cervantes Antonio Gamoneda y Mario Vargas Llosa durante el homenaje que recibieron en la Biblioteca Nacional.

© pacho rodríguez

madrid 10/10/2012

Si los premios se ejercen, Antonio Gamoneda lo hizo ayer en la Biblioteca Nacional de España. Y fue un Gamoneda en estado puro, que, ante la situación actual en todos los órdenes, reclamó otro tipo de intervención, pero para los escritores: «Ahora mismo, ante el dolor español y planetario de una pobreza que comporta hambre y muerte, nuestro lenguaje ha de ser poética y moralmente subversivo. Y nuestra conducta», dijo. Y el público aplaudió al final como no tenía previsto hacerlo en un acto de estas características.

Se homenajeaba a los premios Cervantes en la institución más antigua de España, que cumple 300 años desde su creación, en un acto patrocinado por la Fundación Repsol. Y allí estaban, por supuesto, su directora Gloria Pérez-Salmerón; el secretario de Estado de Cultura, José María Lassalle, todo un premio Nobel como Mario Vargas Llosa, que compartía escenario con el poeta leonés, y los actores Marisa Paredes y Asier Etxeandía, que sedujeron con la lectura de los textos de algunos de los premiados. Antes, se proyectaron imágenes y se pudieron ver todos los retratos de los galardonados con el premio Cervantes y que cuelgan en las paredes de las salas de la biblioteca como homenaje a los autores.

Todos hablaron, arriba o abajo del escenario, pero a Gamoneda le salió un manifiesto intelectual. Certero, ético y que movió a la concurrencia de sus asientos, algunos con la tentación de ponerse en pie. Porque lo que hizo Gamoneda fue transportar la coyuntura cervantina a los tiempos actuales. Y lo hizo a las primeras de cambio, sin perder el hilo y con sentido. Y diríase que, salvo para él, de manera inesperada en lo rutinario en este tipo de celebraciones. Y es que, esta vez, lo llevaba escrito, como admitió, «para no perderme en esos silogismos míos que luego no se entienden», explicó.

Denuncia del dolor

Para posicionar a los escritores en la utilidad social, el autor de Libro del frío, afirmó que «los escritores amamos la paz». Y ante la denuncia del dolor, la pobreza y el hambre que algunos viven en la actualidad, fue entonces cuando reclamó esa subversión intelectual y cultural de la mano de los escritores. También reclamó Gamoneda que, como autores, se haga presente la conciencia literaria: «Los escritores sabemos que en nuestra conciencia receptiva dispuesta a contemplar este hermoso accidente que es la vida, sin conciencia no hay creación», prosiguió. Antes, Gamoneda había explicado que «toda significación cervantina es la de nuestro amor y respeto a la persona de Miguel de Cervantes. Español genial, tristemente viviente en una España polarizada en el poder económico, bien monárquico, eclesial o feudal, y en la pobreza, propietaria esta tan solo de la indefensión, el hambre y el analfabetismo». Por eso, Gamoneda aludió a la figura de Don Quijote como un trasunto, «autoreferente», del propio Cervantes», y rescató de nuevo los versos del poeta turco Nazim Hikmet en los que se refiere al personaje como El caballero de la Eterna Juventud / obedeció, hacia la cincuentena, / a la verdad que latía en su corazón. / Partió una bella mañana de julio/ para conquistar lo bello, lo verdadero y lo justo.

Al respecto, Gamoneda remarcó que «Don Quijote es una bella locura, una creación liberadora de don Miguel de Cervantes, Porque don Miguel, para vivir, tenía que ofrecerse a la muerte en los mercados de las batallas en los enfrentamientos de intereses de los poderosos», dijo.

Al final del acto, Mario Vargas Llosa elogió la interpretación ofrecida por Gamoneda en torno a Don Quijote y la obra cervantina. Y Marisa Paredes se acercaba con interés hacia el autor de la lejana Sublevación inmóvil. Quería estar cerca del poeta que con caminar lento había cruzado el escenario para hablar en el estrado, que había elogiado la figura de Vargas Llosa, como «alguien capaz y más sobradamente preparado para representar a todos los colegas presentes», según dijo. Y que, tras mucho silencio, saludó «afectuosamente» a todo el mundo. Fue entonces cuando hizo sonar despacio, palabra a palabra, su voz. Una voz para pedir la palabra como escritores y ser «incruentos como Don Quijote, numantinamente resistentes, pacíficamente revolucionarios, queridos escritores cervantinos, amigos todos, hay que luchar con los molinos de viento». El impacto de sus palabras tuvo eco suficiente como para que José María Lassalle destacara el necesario poder de la cultura «para ser una nación que no se resigna».

Gracias al Diario de León y, sobre todo, a Pacho Rodríguez por esta información del acto celebrado en la Biblioteca Nacional de España ayer 9 de Octubre, en el que se homenajeó a Antonio Gamoneda y a Mario Vargas Llosa como premios Cervantes.

Poeta invitado: MARÍA MAIZKURRENA "La Noche"

LA NOCHE

Ven, noche antiquísima e idéntica.
Noche reina nacida destronada,
Noche igual por dentro al silencio.
—Alvaro de Campos—

El país de los ojos es oscuro y terrible
como pura conciencia que a veces se abandona
obstinada en la noche, la noche sin orillas
donde late el neón y deslumbra Las Vegas.

La noche profanada por cables y pantallas,
la noche del desvelo y el insomnio mecánico,
la noche de los trenes y de las autopistas
en cuyo corazón se oye sólo la nada.

Debajo del ruido y del nervio enervado,
debajo del rumor antiguo de la selva,
debajo del zumbido de los ordenadores,
se oye sólo la nada.

El país de los ojos es oscuro y terrible
cuando en su espejo ciego se refleja la noche.

Bestiario 1: ¿Cúando se acabará la caspa? ¿Hasta cuándo vamos a seguir involucionando?

bestiario.

(Del lat. bestiarĭus).

1. m. En los circos romanos, hombre que luchaba con las fieras.

2. m. En la literatura medieval, colección de relatos, descripciones e imágenes de animales reales o fantásticos.

Real Academia Española 

 

¿Tanta gente que se quedó en el camino luchando por una España mejor, moderna, demócrata, tolerante con el contrario, donde no hay enemigos sino adversarios, tanta gente que pensó que todo eso y más sería posible, y resulta que ahora llegamos a esto? ¿Tanta lucha para volver al lugar que nunca debimos conocer ni sufrir? ¿Hasta cuándo el nacional casposismo? ¿Cuándo tendremos unos conservadores lejos de lo cañí y del retruécano mamado de un casticismo que ni el mismísimo Arniches  hubiera sido capaz de imaginar?  ¿Cuándo esos conservadores y sus voceros dejarán de pensar que son los amos del cortijo y que son iguales a aquellos que no tenemos ni pelusas en los bolsillos? ¿Cuándo el manifestante será considerado como alguien que pide algo y no alguien cuya cabeza debe ser derribada (tal vez lo logren, pero nunca su razón)? ¿Hasta cuándo....? ¿Por qué....?

Poeta invitado: VICENTE VALERO "El árbol"

EL ÁRBOL

Entro en un árbol por su sombra abierta,
alegre y sin llamar, tranquilamente;
voy hacia el centro, subo o bajo, no lo sé,
y allí están todas las raíces, todos
los frutos esperándome, visibles y perfectos,
y el crecimiento de las ramas
es sólo una cuestión de pálpito y de luz,
que yo ahora puedo ver y oír... Hay nidos
abandonados, sucios, malolientes,
y extrañas criaturas de la noche. La luna
también está en el árbol y no es blanca.
Y hasta el viento circula muy oscuro,
se le puede tocar y no hace daño. Subo
o bajo, no lo sé: sé que camino.
Que pertenezco al árbol, lentamente. Me pierdo
en él, muy dentro, y soy el árbol, fértil
y fuerte, el que quería para mí. Y ahora crezco
sin descansar, en la quietud ardiente
del mediodía, cuando los pájaros me buscan,
entran en mí, reposan en su árbol.

Hace 50 años, con dos acordes, empezó la leyenda

Revista de Poesía: ISLA NEGRA

Isla Negra 317 Junio 2012

Incluyeron mi traducción del poema Quarentine de la poeta irlandesa Evan Boland.

Poeta invitado: ANDRÉS SÁNCHEZ ROBAYNA "Una piedra, memoria"

Una piedra, memoria


Adónde, dices
ahora, aquellos pasos
por lo desconocido, en la primera soledad.

Latitud de las parras, allá lejos.

El sol final abría su costado remoto
sobre las piedras, en las hojas,
en un último sueño, el final del verano.
Atardecía,
era otra tierra, acaso más oscura,
la tierra roja, sí,
como si algún rescoldo del origen
aún respirase en ella,
más allá, al fin de toda impermanencia,
como a lo lejos.

Arcana luz,
suspensión de los soles sobre los platanares.

Era
cuanto de cierto ardía en lo invisible.
Era sólo la luz,
como vacía, y como si alcanzase
a ver su arder oscuro
en los helechos, en el cielo,
sobre la tierra. Luego,
volver de allá, sobre los mismos pasos,
pero ya, lo sabía, irrepetibles.
La casa
fue siempre cosa de la luz.
Desde aquel día supo de la sombra, o su signo.
Allá quedó, sobre una piedra,
inscrita en lo remoto, bajo la luz herida,
una señal para el verano, el fin, junto a las parras,
el fin que era un origen,
A., septiembre, los soles, sobre una piedra extrema.