El Perfil de la Torre en el ciclo LUGARES CON AUTOR

El Centro de Desarrollo Sociocultural de la Fundación Germán Sánchez Ruipérez, en Peñaranda de Bracamonte (Salamanca) ha venido desarrollando el ciclo Lugares con Autor, en su última jornada se presentó allí El Perfil de la Torre. Una tarde única por tantos motivos para mí, disfruté del entorno, mi entorno, y de la gente, mi gente. Quiero agradecer a Flori y María Antonia su trabajo y su esfuerzo para llevar a cabo todas las tareas del C.S.D., a Raquel, Emi y María Ángeles, bibliotecarias de la Fundación, sus voces en mis textos, a Michel su música, a mi familia por su ánimo, y a todos los que acudieron a los jardines de Peñaranda por su asistencia y su ánimo. 

 Flori Carrionero presentando la lectura

 Raquel 

 Michel Núñez

Emi

A todos vosotros, muchas gracias

Entrevista en COPE PEÑARANDA

Muchísimas gracias a Miguel Navarro Ruano por su entrevista y su buen hacer.

Poeta invitado: MICHAEL LONGLEY "Ceasefire / Alto el fuego"

CEASEFIRE

I
Put in mind of his own father and moved to tears
Achilles took him by the hand and pushed the old king
Gently away, but Priam curled up at his feet and
Wept with him until their sadness filled the buidling.

II
Taking Hector's corpse into his own hands Achilles
Made sure it was washed and, for the old king's sake,
Laid out in uniform, ready for Priam to carry
Wrapped like a present home to Troy at daybreak.

III
When they had eaten together, it pleased them both
To stare at each other's beauty as lovers might,
Achilles built like a god, Priam good-looking still
And full of conversation, who earlier had sighed:

IV
'I get down on my knees and do what must be done
And kiss Achilles' hand, the killer of my son.'

ALTO EL FUEGO

I
Recuerda a su propio padre y conmovido hasta el llanto
Aquiles le cogió de la mano y empujó al viejo rey
Suavemente lejos, pero Príamo acurrucado a sus pies y
Llorando con él hasta que su tristeza llenó el pabellón.

II
Tomando el cadáver de Héctor con sus propias manos  Aquiles
se aseguró de que fuera lavado y, por el amor del viejo rey,
colocado con el uniforme, listo para que Príamo lo llevara
envuelto como un regalo  a su hogar en Troya al amanecer.

III
Después de que hubieran comido juntos, les agradó a los dos
contemplar su respectiva belleza como podrían hacer los amantes,
Aquiles, construido como un dios, Príamo  todavía hermoso
y lleno de conversación, que antes había suspirado:

IV
"Me arrodillo y hago lo que debe hacerse:
beso  la mano de Aquiles, el asesino de mi hijo”. 

© Traducción ANTONIO LINARES FAMILIAR

TINTÍN y en sus páginas tantas aventuras vividas...

Poeta invitado: JON MIRANDE "Orhoituz / Recordando"

ORHOITUZ

Zaldi beltzak irrintzika zeuden.

Sutan ziran inguruko zelhai

gorak. Hartzen genduen atseden,

alhargunen intziriez alai.

So ziraden, bekhaitz, saiak oro

giza-hiroz ok egin beharrez.

Garoetan neska sabel naro

zaurituen odola nigarrez...

Gau joriak zithal hotz zerion

geure bihotz-min-gai 'ta zorion

orhoitua gizaldiz gizaldi.

Lagun! Hilkar-lore-baratzetan

genbiltzanok, ilhargi zuritan

noiz dukegu, diztirant, Eguerdi?

RECORDANDO

Encabritados relinchaban los negros corceles.

Acometía el fuego la campiña cercana.

Sacudíamos la fatiga, el lamento de las viudas

era a nuestros oídos canción alegre.

Arrogantes miraban los buitres,

ahítos de carroña humana, a punto de reventar.

Entre los helechos sangraban copiosamente las muchachas

de las heridas infligidas a sus vientres desgarrados.

En las noches frías y plenas

la felicidad renuevan nuestros doloridos corazones

recordada por los siglos de los siglos.

Los que como nosotros caminan, ¡Amigo!

bajo el claro de luna en los jardines de la muerte

¿volveremos acaso a ver el sol de mediodía?

(RE)CONOCIMIENTO

(RE)CONOCIMIENTO

Aquí estoy de pie, ante vosotros, ante mí.

Desnudo mi voz y ofrezco

mis cicatrices como abono de las mañanas.

Fundo el plomo del resentimiento,

suturo mi lengua con palabras

que pensé no volvería a sonreír,

apago el llanto por los errores cometidos

y empiezo a disfrutar por conocerme.

Amortiguo el amarillo de lo ausente

lo guardo en el anaquel de la memoria,

como una leve nota a pie de inventario.

Abro ventanas y cierro azogues,

abandono esquinas para inundar las calles

iluminadas a poniente.

Apátrida del llanto y del crespón

sacudo el polvo que traen ídolos de aldea

arengados por meapilas hertzianos,

y, luego, aviento la piel de banderas e himnos,

nadie es mi pastor aunque

poco o mucho me falte.

Disipo las pezuñas del lobo que abortó

la epifanía de la piel o la culpa

por mirar frente a frente.

Cansado de las sospechas de la vida

decido vivir y abandonar la opacidad del alcohol,

arranco las cepas de dimes y diretes

y mido los pasos que me alejan de abulias y desganas.

Tomo aire

protejo mi piel del incienso laudatorio

y de fingimientos sospechosos.

Aquí ahora, asumo los requisitos de estar vivo

Injerto mi alma en su cauce,

disuelvo los miedos en la esperanza

para que mis cenizas en alguna mirada

sean viento, lluvia, árbol o una lágrima.

© ANTONIO LINARES FAMILIAR

Ladies & Gentlemen... THE JAM

Poeta invitado: ABDELLATIF LAABI "En vano emigro"

EN VANO EMIGRO


Emigro en vano.
En todas las ciudades veo el mismo café
y me resigno ante el rostro amargado del camarero.
Las risas de mis vecinos de mesa
desgastan la música de la tarde.
Una mujer pasa por última vez.


En vano emigro
y me aseguro de mi exilio.
En todos los cielos hallo una luna creciente
y el silencio terco de las estrellas.
Mientras duermo hablo
una mezcla de lenguas
y de gritos de animales.
La habitación donde he nacido.
Emigro en vano.


El secreto de los pájaros se me escapa
como el secreto de aquel amante
que enloquece mi maleta
en cada etapa de mi viaje.

Adiós a Carlos Fuentes

IN MEMORIAM

CARLOS FUENTES

(11 de noviembre de 1928 - 15 de mayo de 2012)

LONDRES: EAST END - WEST END

LONDRES: EAST END - WEST END

Foster, Sir Norman, y sus vidrieras neoseculares

iluminan la piedra del tiempo

donde aguardan Tomás Moro, Santo,

o Raleigh, Sir Walter, o tantos decapitados más

como voces de un libro de historia;

camino: el Támesis ofrece sus puentes,

en Southwark comulgamos

con los olores del Green Market,

y Shakespeare, William, suspende la función

para que el puente del milenio

(otra vez Sir Norman)

nos destierre hasta San Pablo.

© ANTONIO LINARES FAMILIAR

Sabor a buen tiempo....

Documental: SEAN O'CASEY vs IRELAND

Interesante documental, en dos partes, sobre las relaciones del dramaturgo irlandés Sean O'Casey e Irlanda.

Poeta invitado: STEINUNN SIGURDARDÓTTIR "Canción matutina para todo el año"

Canción matutina para todo el año

La mañana promete,

sin descubrirnos nada de lo que traerá el día.

Es humano alegrarse ante la esfera roja

que asoma por las cumbres. Embotado de sueño

y al mismo tiempo ardiendo de interés.

Es algo muy nuestro el preguntarnos por la marcha

de unas masas de nubes en su viaje caótico

a lo ancho y a lo largo

de los puntos cardinales.

¿Qué adónde van? Pregunta inútil.

Nosotros las seguimos.

PAUL AUSTER: The Brooklin Follies

The Brooklin Follies
Paul Auster
Ed. Anagrama

Sí, he llegado con seis años de retraso a la lectura de The Brooklin Follies, espero que me disculpen aquellos que la leyeron cuando el libro estaba en la sección de novedades de cualquier librería, pero ese retraso no ha sido ningún obstáculo para disfrutar del placer de este panorama neoyorkino en el que los personajes provocan al lector un gesto de complicidad en cada una de sus historias.

Cada una de esas historias está guiada, como un viaje en el que lleva de la mano al lector, por el personaje principal, Nathan Glass, un agente de seguros retirado, que acaba de superar un cáncer de pulmón y se reinstala en su Brooklin natal, él será el hilo conductor por el que nos vamos introduciendo en su barrio, en su gente, en sus pensamientos, sus deseos y que parece convertirse en una especie de hada madrina del resto de los personajes con los que conforma un perfecto clan.

Un grupo de gente capaz de ver siempre el lado más positivo de cualquier vivencia y poniendo en solfa, con sus actitudes vitales, cualquier contratiempo, todo ello con una gran profundidad vital en cada uno de los personajes, como si se les hubiera encomendado ser el rostro amable y luminoso dentro de una tragedia, y la facilidad de los mismos para ser parte imprescindible de una correa de transmisión humana que es la novela.

Todo ello con un final dominado por el pulso literario de Auster, tan ajeno a los finales abiertos, un final que provoca un shock en el lector al confluir en él tanto el anverso como el reverso de la vida, el cuento de hadas que pone los pies en la tierra al lector y nubla en cierta medida la sonrisa que ha prevalecido a lo largo de toda la novela.

Poeta invitado: LASZLO KÁLNOKY "El fiasco de la creación"

EL FIASCO DE LA CREACIÓN 


Aletas, piernas, élitros, tentáculos, 
brazos, pinzas, cabezas a granel, 
troncos humanos, perfectos o feos, 
en inmenso caldero se revuelven. 
De pronto el agua turbia del caldero 
por una vara tosca es removida, 
y en un latir feroz los corazones 
desnudos con dolor se contorsionan. 
El bodrio empieza a enfriarse muy despacio. 
Y el hacedor  ahora ya no sabe 
qué hacer con él, su cara se oscurece 
y  ante la creación, fiasco inconfeso, 
quiere huir a través del laberinto 
de su espacialidad bizca y curvada.

Demos un paseo...

Llamada nocturna

LLAMADA NOCTURNA 


He descubierto un rostro sobre mi almohada, 
fugitivo del sueño 
se apresura a permanecer entre las horas; 


desarmo mi cuerpo sobre la pared 
y el vacío de esa retina 
decora esta ceremonia del insomnio; 


algo sin voz me llama, 
desencaja la palabra 
y cae sobre el tapiz de la noche 
para resonar entre mis ausencias.


© ANTONIO LINARES FAMILIAR