UN RECORRIDO MÁS

UN RECORRIDO MÁS

Salí de la noche con los labios sin piel,

tan desnudos como la mano de aquella

silueta que señalaba el vacío

por el que encontraría mi sombra.

Salí de la noche con los labios sin piel,

besar el hielo exige un peaje

para caminar por entre los nidos

de lo habitual que tizna lo grotesco.

Salí de la noche con los labios sin piel,

desgastados por el roce de los adoquines,

macerados por hormigas que susurran

y pezuñas de machos cabríos.

Salí de la noche con los labios sin piel

hasta llegar a la arena de tu cuerpo

más allá de esta bruma de la edad.

ANTONIO LINARES FAMILIAR

Poeta invitado: CHANTAL MAILLARD, El cansancio

El cansancio

El cansancio. De nuevo, el
cansancio. El esfuerzo por
sobrevivir. Reiterado

Observar las nubes.
Dentro.
Barrer.
Dentro.

Elegir quedar.

                                       Toda nube
lleva una trayectoria. Asumir
la trayectoria. Imposible
barrer todo siempre. Está el
cansancio.

                              Aunque también el de
las trayectorias. De ver pasar las nubes.
También ese cansancio.

                                                  Entonces,
por un momento, ahora.
Sin voluntad. Y casi está bien.
Hasta pensar el estar bien y convertirlo
en nube. En trayectoria.

GLENN GOULD interpreta las "Variaciones Goldberg" de JOHAN SEBASTIAN ("DIOS") BACH

Despedida al maestro MUTIS

ÁLVARO MUTIS, 1923 - 2013

Nocturno

La fiebre atrae el canto de un pájaro andrógino
y abre caminos a un placer insaciable
que se ramifica y cruza el cuerpo de la tierra.
¡Oh el infructuoso navegar alrededor de las islas
f donde las mujeres ofrecen al viajero
la fresca balanza de sus senos
y una extensión de terror en las caderas!
La piel pálida y tersa del día
cae como la cáscara de un fruto infame.
La fiebre atrae el canto de los resumideros
donde el agua atropella los desperdicios.

Todo un clásico

En Peñaranda de Bracamonte

RUTINA

RUTINA

Vacía el nombre

quiebra su fonética

acomoda los ecos:

despierta.

© ANTONIO LINARES FAMILIAR

RAMIRO PINILLA: El cementerio vacio

El cementerio vacío
Ramiro Pinilla
280 páginas
Col. Andanzas
Tusquets Editores

En 2009 Ramiro Pinilla publica Sólo un muerto mas, novela negra en la que Samuel Esparta, un librero de Getxo metido a detective privado, resuelve un crimen ya mencionado en la trilogía Verdes valles, colinas rojas.

Este 2013 aparece El cementerio vacío. Nueva novela negra de Pinilla y nuevo caso para Samuel Esparta.

Corre el año 1947 y Getxo, tan fundamental como vertebrador de toda la obra literaria de Ramiro Pinilla, se ve sacudida por la muerte violenta de una joven. Desde el primer momento se considera autor de esa muerte pasional a un forastero, un maketo. Esparta, heredero de los personajes creados por Chandler y Hammet, aún dolido por la repercusión que tuvo entre sus conciudadanos la publicación del caso anterior , decide, tras la petición de dos jóvenes testigos de la inocencia del maketo, investigar el caso y salvarle del linchamiento al que parece estar condenado por parte de los habitantes de Getxo.

Una trama, la de esta novela, bajo la que subyacen las ejecuciones represoras de la dictadura franquista en Euskadi; la imposibilidad de que una policía , sustento de la dictadura, alejada de todo lo vasco se implique con aquellos ciudadanos; y, también, las tradiciones vascas como la que Pinilla usa en esta ocasión, según la cual, en los cementerios costeros, como el de La Galea, los cuerpos enterrados escapan bajo tierra hacia el mar y allí esperan a sus seres queridos.

Añadamos en esta obra el juego metaliterario que practica magistralmente Ramiro Pinilla, al hacer que todos y cada uno de los personajes sea consciente y sabedor de que forman parte de una novela que será escrita por el propio Samuel Esparta.

En la muerte de JUAN LUIS PANERO

JUAN LUIS PANERO 1942 - 2013

El último baile

                                                                              Zelda Fitzgerald

No, no son llamas en el cristal, qué absurdo,
ni humo lo que entra por las rendijas de la puerta,
no, son las luces, las luces de las barcas y del puerto,
el humo de un cigarrillo, aquella noche
de principios de verano, en la Riviera.
Bailaba y bailaba para mí sola, para todos, para nadie, con
aquel oficial francés -recuerdo su blanco uniforme-
mientras Scott gritaba y maldecía, me insultaba,
mirando fijamente una botella. Pobre Scott, dónde estará ahora.
No, cierto que no son llamas abrasando estil puerta cerrada
y esos cristales rojos que saltan al vacío,
son las luces, los farolillos de aquella fiesta,
y las copas rompiéndose entre carcajadas
cuando la pequeña orquesta tocaba «Coge una estrella para mí».
Claro que no son llamas, son bengalas iluminando el cielo,
aquel jardín, el baile y luego nuestros cuerpos
desnudos en el mar, el roce del agua fría
y Scott nadando a mi lado, besándonos entre las olas.
Pobre Scott, dónde estará ahora. Tal vez haya muerto,
-mejor para él- así no podrá leer, mañana o pasado, en los periódicos,
los siniestros informes sobre un cadáver carbonizado.

M EL VAMPIRO DE DUSSELDORF

La inquietud hecha silbido cuando Peter Lorre silbaba, de la mano de Fritz Lang, "En la gruta del rey de la montaña" de Crieg. La certeza siempre hace grande al miedo.

Número 4 de la Revista NORBANIA

Con nuevo formato y con ilustraciones de Juan Carlos Mestre, sale el número 4 de la revista Norbania, ese empeño por difundir literatura que desde Cáceres lleva a cabo, con éxito, la Asociación Cultural Norbanova a quienes les damos las gracias por su trabajo y les animamos a que sigan por este camino.

Poeta invitado: EDUARDO MOGA "Poesía para..."

Poesía para...

(Letanía a modo de poética)

Poesía para desnudar la palabra.
Poesía para que se encienda la piel.
Poesía para conjurar el miedo.
Poesía para interpretar el caos.
Poesía para razonar los sueños.
Poesía para hacer exacta la alucinación.
Poesía para ver lo invisible.
Poesía inútil.
Poesía para la belleza.
Poesía contra la estupidez.
Poesía frente a la intemperie.
Poesía para llegar al día siguiente.
Poesía para tener tema de conversación.
Poesía para respirar.
Poesía para sustituir al grito.
Poesía para follarnos al lector.
Poesía para que el poema nos folle.
Poesía porque es lo único que sé hacer.
Poesía para que la oscuridad sea luz y la luz, oscuridad.
Poesía para vivir más.
Poesía para decir “te quiero”.
Poesía para eyacular.
Poesía sin poéticas.
Poesía para la revolución.
Poesía para la nada.
Poesía para todas las palabras.
Poesía en silencio.
Poesía para que no nos engañen.
Poesía porque no se vende.
Poesía para el poema.
Poesía para ser libre.
Poesía para los amigos (y los enemigos).
Poesía de lo inverosímil y de lo cotidiano.
Poesía para crear otra realidad.
Poesía porque de algo hay que morir.
Poesía para no pensar en la muerte.
Poesía porque es divertido.
Poesía para llevar la contraria.
Poesía para tener razón.
Poesía porque no me da la gana escribir prosa.
Poesía porque no sé escribir prosa.
Poesía para rezar.
Poesía para que nos quieran más.
Poesía para preservar el espíritu.
Poesía por facilidad de palabra.
Poesía porque suena bien.
Poesía para que la palabra diga lo que dice.
Poesía para que la palabra diga lo que no dice.
Poesía para comprenderme.
Poesía para convivir con la contradicción.
Poesía para vencer al pudor.
Poesía para olvidar el tiempo.
Poesía para sentirnos diferentes.
Poesía para que nos pregunten: “¿Qué ha querido Ud. decir con...?”
Poesía porque no rima.
Poesía para recordar.
Poesía por imitación.
Poesía para tener algo que hacer los fines de semana.
Poesía como prótesis.
Poesía como consuelo.
Poesía para entretener la espera.
Poesía para seguir escribiendo “poesía para...”
Poesía por vanidad.
Poesía poro.
Poesía para que se nos ocurran versos al acostarnos
(y no los recordemos al despertarnos).
Poesía para que nos deseen las mujeres (o los hombres).
Poesía para que nuestro padre nos apruebe.
Poesía para que nuestro padre nos repruebe.
Poesía para cagarnos en alguien.
Poesía, siempre, para la emoción.
Poesía porque poesía.

Cuando el zoo entraba en casa a través de la televisión (Series con animales)

RIN TIN TIN y el Cabo Rusty

FURIA, el caballo negro

DAKTARI, con Clarence un león estrábico

MI OSO Y YO, con Denis Weaver como mi papá

FLIPPER, el delfín

MAYA, le elefanta india

SKIPPY, el canguro que nos llegó de Australia

JOE JACKSON "I'm the man"

TESTIGO DE UN TIEMPO

TESTIGO DE UN TIEMPO

Adquirió la memoria de un gato negro
del Leviatán de la derrota que había
engullido a media nación, a los que no
cayeron por dioses y patrias.

Presenció la siembra de cruces solares
hielo de yunques, runas y cráneos,
anotó aquellos nombres propios, los que
desmontaron la razón nutricia
violando la estela de la dignidad.

Mudó la piel impuesta por la amnesia
ciclotímica y las dinastías
que la ceban con aliento de terral
para mecer hisopos y bronces
hasta abandonar el luto de la lágrima.

Ahora, desde los siglos, observa
los restos abanderados por larvas ignorantes
que, alegres, regalan conocimiento absoluto.

© ANTONIO LINARES FAMILIAR

... y ya han pasado 40 años

LOUIS FERDINAND CÉLINE "Viaje al fin de la noche"

Releí este verano El viaje al fin de la noche, ese desgarro escrito por Louis Ferdinad Céline en 1932 y donde sacude toda la carcoma almacenada desde que ingresara voluntario en el ejército francés para combatir en la Primera Guerra Mundial. Céline, a través de su alter ego Ferdinand Bardamu, lleva al lector, desde la inconsciencia juvenil que le lleva a alistarse como voluntario y carne de cañón en las trincheras, estamos todo el tiempo viajando en el tiempo, sólo que la gran mayoría se deja embotar por su historia personal y cree que esto es lo único que existe, hasta la madurez de un médico hastiado y asqueado de los pacientes; en ese camino Bardamu / Cèline deserta, pasa por loco en un centro militar, lo mejor que puedes hacer, verdad, cuando estás en este mundo, es salir de él. Loco o no, con miedo o sin él, viaja a las colonias francesas en África (nido de pedófilos y funcionarios corruptos y corruptores, la moral de la Humanidad a mí me la trae floja, como a todo el mundo, por cierto), de allí hasta Detroit para finalizar en París para convertirse en médico.

Céline sacude en la actualidad, como lo hizo en 1932, con su visión ácida, asqueada, del mundo, con el desengaño de quien se siente vencido ante lo que le rodea y para ello recurre a un lenguaje coloquial, zafio, grosero y así ahondar más en las sensaciones que provoca en el lector al que aleja de suavidades, tibiezas o caricias superfluas e insulsas.

© ANTONIO LINARES FAMILIAR

Mi primer contacto con el cine. Yo tendría unos 4 años de edad, y todavía conservo la sensación de todos aquellos colores ocupando la pantalla y el estremecimiento que me causaba la bruja (posteriormente, y con el tiempo, la vida me ha mostrado otras variedades de brujos y brujas más temibles, adiós inocencia).

Poeta invitado: PATRICK OSADA "Septiembre"

SEPTEMBER

Solitary, the robin sits

And hears the apple's muffled fall;

In twos white butterflies persist

With fading buddleia by the wall.

 Though air is cooling, still the sun

Keeps insects busy round the flowers

And we can laze where water runs,

Rejoicing in these stolen hours.

SEPTIEMBRE

Solitario, el petirrojo se sienta

Y escucha la caída amortiguada de la manzana;

En parejas las mariposas blancas porfían

Con la pálida budelia por la pared.

 Aunque el aire es fresco, el sol todavía

Mantiene a los insectos ocupados alrededor de las flores

Y nosotros podemos descansar donde el agua corre,

alegres  en estas horas robadas.

(traducción ANTONIO LINARES FAMILIAR)