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Los dioses esparcen su ceniza

como rumor que corre

entre las venas del paisaje.

Leyenda, madera y piedra crecen

a la sombra de ese rastro.

Apoyado sobre la puerta

dejo la mirada atrás,

mientras un aliento

de noche centenaria

llama a mi espalda

bajo el perfil de una torre carmesí.

© ANTONIO LINARES FAMILIAR de El perfil de la torre

Despedida a PACO DE LUCÍA

PACO DE LUCÍA 1947 - 2014

ANTONIO MACHADO: hace 75 años que llegó su último viaje y nos dejó huérfanos de luz.

RETRATO

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,

y un huerto claro donde madura el limonero;

mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;

mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido

—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,

más recibí la flecha que me asignó Cupido,

y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,

pero mi verso brota de manantial sereno;

y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,

soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética

corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;

mas no amo los afeites de la actual cosmética,

ni soy un ave de esas del nuevo trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos

y el coro de los grillos que cantan a la luna.

A distinguir me paro las voces de los ecos,

y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera

mi verso, como deja el capitán su espada:

famosa por la mano viril que la blandiera,

no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo

—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;

mi soliloquio es plática con ese buen amigo

que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.

A mi trabajo acudo, con mi dinero pago

el traje que me cubre y la mansión que habito,

el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje,

y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,

me encontraréis a bordo ligero de equipaje,

casi desnudo, como los hijos de la mar.

Poesía española actual: de la norma hacia la diversidad por Julieta Valero

Artículo aparecido en la Revista Minerva y escrito por Julieta Valero donde se analiza las diferentes voces y caminos que habitan en la poesía espñola actual.

Poeta invitado: ENRIQUE FALCÓN, "Falseando alternativas"

Falseando alternativas

 

¿La justicia no es anónima,
nombre y dirección?
Bertolt Brecht

—para Jorge Riechmann

Ocurre que al amor le sigue
un rubor de tierra tras tu patio.
Ocurre que existe la injusticia,
su sal en el aullido
sin más temblor que la esperanza.
Ocurren las dos cosas
en el mismo tiempo que ambos preguntamos.
Y está por decidir
sobre qué posar la lengua
el poema que viene.

La visión de quien no se resigna: GLORIA

A Rosa María Paniagua: In Memoriam

Sentados, adolescentes, en la puerta de su casa hablando de futuros mientras Simon y Garfunkel cantaban a nuestras espaldas. Desde el cariño y el recuerdo.

FELIX GRANDE (1937 - 2014)

Vivir a cara o cruz

Carezca yo de ti
y al infortunio suceda la desgracia
y a la desgracia el cataclismo
y a todo ello asistiría
con el desinterés de un muerto.

Estés conmigo tú
y por cada brizna de dicha
que pretendan arrebatarnos
avanzarían desde mi corazón
espléndidos ejércitos de odio.

Tú puedes ser la espalda atroz de mi destino
o mi patria de carne.

Demasiadas pérdidas: JOSÉ EMILIO PACHECO y PETE SEEGER

A propósito de Llewyn Davis: de derrota en derrota para completar el círculo.

Despedida: JUAN GELMAN 1930 - 2014

La economía es una ciencia

En el decenio que siguió a la crisis
se notó la declinación del coeficiente de ternura
en todos los países considerados
o sea
tu país
mí país
los países que crecían entre tu alma y mi alma
de repente duraban un instante y antes de irse
o desaparecer dejaban caer sábanas
llenas de nuestros sexos
que salían volando alrededor como perdices.
¿Quiere decir que cada vez que hicimos el amor
dejábamos nuestros sexos allí,
y ellos seguían vivitos y coleando como perdices suavísimas?
Qué raro, mirá que lavábamos las sábanas
con subordinación y valor
para que los jugos de la noche pasada
no inauguraran el pasado
y ningún pasado pusiera una oficina entre nosotros
para ordenarnos el hoy
porque el alma amorosa es desordenada y perfecta
tiene mucha limpieza y lindura
se necesita todo un Dios para encerrarla
como le pasó a Don Francisco
que así pudo cruzar el agua fría de la muerte.
Es bien raro eso de nuestros sexos volando
pero recuerdo ahora que cada vez que yo entraba en tu sexo
y me bañaban tus espumas purísimas con impaciencia
y dulzura y valor
me parecía oír un pajarerío en el bosque de vos
como amor encendiendo otro amor,
o más, es cierto que cada vez nuestros sexos resucitaban
y se ponían a dar vueltas entre ellos
como maripositas encandiladas por el fuego
y se querían morir de nuevo
buscando incesantemente la libertad
y había un país entre la vida y la muerte
donde todo era consolación y hermosura
y no poseíamos nuestro corazón
y nuestros sexos se perdían como almas en la noche
y nunca más los volvíamos a ver para entender
estudio los índices de la tasa de inversión bruta
los índices de la productividad marginal de las inversiones
los índices de crecimiento del producto amoroso
otros índices que es aburrido hablar aquí
y no entiendo nada.
La economía es bien curiosa
al pequeño ahorrista del alma lo engañan en Wall Street
los sueldos de la ternura son bajos
subsiste la injusticia en el mercado mundial del amor,
el aprendiz está rodeado de nubes que parecen elefantes,
eso no le da dicha ni desdicha
en medio de las razones
las redenciones
las resurrecciones.
Se lleva el alma a la nariz para sentir tus perjúmenes
estoy viendo volar los pajaritos que te salían del sexo
mejor dicho
de más allá todavía
de todo lo que valías
o brillabas
o eras
y dabas como jugos de la noche.

Convicciones

Insomnio es encallar

contra el dique de la almohada.

§ § § § § §

¿La Fe?

Evitó visitarme

el día que llegué.

§ § § § § §

Me asusta ser observado,

tengo miedo a perderme

en otras memorias.

§ § § § § §

Callar supone

la garantía de todo secreto.

§ § § § § §

En cada sueño encuentro

el punto de fuga de mis realidades.

© ANTONIO LINARES FAMILIAR

Poeta invitado: JAVIER SÁNCHEZ MENÉNDEZ, "Sin que venga la niebla"

SIN QUE VENGA LA NIEBLA

Quiero que sepas, por encima de todo,

que no entiendo el sentido de este amor:

las noches frías de un invierno enclaustrado

o el calor agobiante de estas tardes

cuando paseo y recuerdo los lugares que anduvimos juntos.

La mañana con viento en el Alcázar

y tu falda volaba como lo hacen las hojas de los sauces.

Quiero que sepas, si no es mucha molestia,

que te echo de menos:

tus risas, tus cabellos, tus detalles pendientes de un hilo,

aquel abrazo lento y fugitivo en la esquina del parque

con un te quiero mucho y una lágrima.

Recuerdo que tus pasos en la acera

iban dejando sombras, y hasta melancolía,

porque no es posible querer y ser querido

sin que venga la niebla

y difumine entonces tus risas, tus cabellos,

y ese quiero que sepas que te quiero.

Deseos navideños:

Por mucho que algunos se empeñen, que nada ni nadie pise nuestros deseos, ni nuestras ilusiones. Muy feliz navidad y que el 2014 sólo venga cargado de hermosas realidades.

Poeta invitado: CARLOS SAHAGÚN - Un manifiesto: febrero 1848

Un manifiesto: febrero 1848

Fue en la calle de Liverpool, en Londres,
en las prensas de un tal Burghard. Aquel día
la tinta estaba aún fresca, recién creado
el libro, el arma.
Cómo llamarle, cómo referirse
a tanta sangre pobre en junto, qué decir del olor
a herramienta humillada y campo entre sus páginas.
La vida trae a veces brisa ligera, palabras
que sólo son palabras, íntimos coloquios
de enamorados bajo los olivos.
Pero aquel documento decía palabras de más peso, traía vientos
mundiales, solidarios.
Como un doble latir ante la historia,
dos hombres lo escribieron, pusieron su pecho
frente al invierno de aquel año.
Y desde entonces,
no como flor, sino como exigencia
de mano de obra,
generaciones de violenta espuma
de idioma a idioma traducían
el mismo impulso, iguales certidumbres.
Porque una cosa es cierta: era la luz, la letra impresa clareando
caminos que antes fueron noche injusta, tiempo
de esclavitud.

Ya está publicada mi traducción de Violencia Doméstica de EAVAN BOLAND (Ed. Baile del Sol)

Entrar en la poesía de Eavan Boland supone entrar en el mundo literario de una escritora que podría ser considerada una outsider, alguien que tras observar la historia literaria de Irlanda comprueba el gran vacío, dentro de la tradición irlandesa, al que han estado postergadas las voces femeninas, como si mujer y tradición fueran, en palabras de la propia autora, “polos magnéticos que se repelieran”.

Violencia Doméstica, un poemario que es una continua metáfora donde la escritora dublinesa expresa diferentes modos de historia doméstica y su trascendencia dolorosa. Es el dolor de la memoria, de las vivencias, de las transformaciones sociales, de la Historia tanto de la nación como del individuo, del tiempo, su evolución y el peaje vital que se paga desde el inicio de los tiempos.

(Del prólogo de Violencia Doméstica Ed. Baile del Sol)

Biblioteca Básica Salvat, Libros RTV

Primeras grandes lecturas, o cómo una colección abarcó tanto y tan bueno para adentrarnos en el mundo de la cultura.

Poeta invitado: DENISE DUHAMEL "Barbie budista"

DENISE DUHAMEL (Woonsocket, Rhode Island, 1961)

Buddhist Barbie 

In the 5th century B.C.
an Indian philosopher
Gautama teaches "All is emptiness"
and "There is no self."
In the 20th century A.D.
Barbie agrees, but wonders how a man
with such a belly could pose,
smiling, and without a shirt.

© DENISE DUHAMEL

Barbie budista

En el siglo quinto antes de Cristo

el filósofo indio

Gautama enseña que "todo es vacío"

y que "no hay yo".

En el siglo veinte después de Cristo

Barbie está de acuerdo, mas se pregunta cómo un hombre

con esa barriga podía posar,

sonriendo, y, además, sin camisa.

© traducción ANTONIO LINARES FAMILIAR