LOVE "Alone again or"

Poeta invitado: KEITH DOUGLAS "Desert flowers"

KEITH DOUGLAS 1920 - 1944

Desert Flowers

Living in a wide landscape are the flowers -
Rosenberg I only repeat what you were saying -
the shell and the hawk every hour
are slaying men and jerboas, slaying

the mind: but the body can fill
the hungry flowers and the dogs who cry words
at nights, the most hostile things of all.
But that is not news. Each time the night discards

draperies on the eyes and leaves the mind awake
I look each side of the door of sleep
for the little coin it will take
to buy the secret I shall not keep.

I see men as trees suffering
or confound the detail and the horizon.
Lay the coin on my tongue and I will sing
of what the others never set eyes on. 

Flores del Desierto

Viviendo en un amplio paisaje están las flores -
Rosenberg sólo repito lo que decías -
el obús y el halcón cada hora
están matando a hombres y a jerbos, matando
 

la mente: pero el cuerpo puede llenar
las hambrientas flores y los perros que lloran palabras
por las noches, la cosa más hostil de todas.
Pero eso no es noticia. Cada vez que la noche descarga

cortinas sobre los ojos y deja la mente despierta
miro a cada lado de la puerta del sueño
para que la pequeña moneda sea tomada
para comprar el secreto que no mantendré.

Veo a los hombres como árboles que sufren
o que confunden el detalle y el horizonte.
Dejo la moneda en mi lengua, y cantaré
sobre aquello que los ojos de los otros nunca se han posado.

 

 © de la traducción ANTONIO LINARES FAMILIAR

 

Poeta invitado: ESPERANZA ORTEGA "En un árbol escrito"

En un árbol escrito

Nunca nada de ellos te había conmovido,
ni siquiera sus nombres.
Recogías del suelo
a veces una hoja desprendida a tu paso,
la mirabas ausente
con tosca indiferencia,
segura de su verdor, que iba a responder
con el silencio suyo a tus preguntas, ¿cuándo?

Debajo de sus copas pasó el amor contigo
y aspiraste el perfume
de su hospitalidad ensombrecida,
mas no leíste nunca
su caduca escritura,
los trazos del reflejo inestable del sol
en la sombra que era de tus sueños cobijo.

Ahora no responde, ahora te interroga:
¿desde dónde ha caído esta hoja amarilla
sobre el papel en el que escribes?

Y mientras se deshace
en tus manos su escuálido esqueleto,
le contestas que has visto esta mañana
al mirar a tu hijo
-que de repente es alto, tan alto como ellos-
la esbeltez de sus troncos,
que en su vello incipiente hay restos de resina
e intuyes en sus labios un sabor de raíces.

¿Lo recuerdas ahora? Ése era el mensaje
perenne, de aquella escritura:
en ti había un árbol,
de su copa ha caído esta hoja amarilla.
El árbol que ha brotado de la alfombra invisible
de las horas de espera,
aquél en el que añoras llegar a cobijarte,
bajo la sombra tuya,
junto al tronco soñado
en cuyo cerne estaba escrito este poema.

De "Lo que va a ser de ti" 1995

Gracias don Luis

Poeta invitado: PAUL AUSTER "Autobiografía del ojo"

Autobiografía del ojo

Cosas invisibles, enraizadas en el
frío, creciendo
hacia esta luz
disipada
en todo lo que alumbra. Nada
tiene fin. La hora regresa
al comienzo de la hora
en que respiramos: como si
nada fueran. Como si yo
no pudiera ver
nada
que no es lo que es.

En el límite del verano
y su calidez: cielo azul, colina púrpura.
La distancia
que sobrevive.
Una casa hecha de aire, y el flujo
del aire en el aire.

Como estas piedras
que se deshacen sobre la tierra.
Como el sonido de mi voz
en tu boca.

Versión de Jordi Doce
De "Despariciones" Pre-textos 1996

La Primera Guerra Mundial en libros (III)

Edlef Köppen

Edlef Köppen

Parte de Guerra

Sajalín Editores

499 páginas

Novela de carácter autobiográfico en la que se nos narran las vivencias del joven estudiante Adolf Reisiger. Voluntario de primera hora en la Gran Guerra, Reisiger, como los personajes que le rodearán a lo largo del libro, avanza desde el inicial fervor bélico, convencido de haber tomado una justa decisión, y la inicial fe en una victoria rápida sobre los enemigos, hasta la convicción de lo inhumano de la guerra, de lo absurdo de todo conflicto armado y la pérdida de confianza en los oficiales y gobernantes alemanes. Una narración descarnada, como descarnada es toda acción bélica, en la que, para resaltar el drama de la guerra, Köppen intercaló publicidad, notas de prensa o partes del alto mando del ejército de la época, componiendo con todo ello un collage no sólo antibelicista sino real y veraz como pocas obras de su género.

© ANTONIO LINARES FAMILIAR 

Poeta invitado: ANTONIO MARTÍNEZ SARRIÓN "Crónica fabulosa de Fernando Pessoa"

ANTONIO MARTÍNEZ SARRIÓN

Crónica fabulosa de Fernando Pessoa 

murió el oficinista tenía 
una hinchazón horrible paperas 
de diagnóstico turbio un diván 
gayo papeles esparcidos 
por todos los alvéolos de su historia 
un jijo de cartón grifos corriendo 
que erizaban el vello de los brazos 
murió fumando erraba ciertas noches 
por claveles de tinta por finos mecanismos 
guarnecidos de piel por sellos antigripe 
acompañados de un certificado inusitadas 
pirámides de polvo hallaron 
un orinal debajo de su mesa 
postales pornográficas de indescriptible alcance 
un libro muy oscuro sobre el maestro eckhart 
una alcancía llena de coñac 
según los más veraces testimonios 
solía mirar al alba los enormes delfines 
las joyas y los cuernos que trajeron de goa 
una rodela del gran navegante botes de humo 
mazmorras para herejes los despuntes 
del día le cogían en éxtasis se llevaban 
su abrigo de mezclilla a su aterrador paraguas 
su personalidad que vaya usted a saber 
y otra vez -sol muy tibio gaviotas- 
lo devolvían a su inútil despacho 
mientras doblaban quejumbrosamente 
las verdes anclas del almirantazgo.

Poeta invitado: VÍCTOR BOTAS "En torno a Einstein"

VICTOR BOTAS 1945 - 1994

EN TORNO A EINSTEIN

La línea recta cúrva-

se inexorablemente

en el espacio. El tiempo

se detiene en los pasos

de la luz. Estamos

donde siempre. La magia

de las cosas. No existe

la realidad. Existen

múltiples realidades

o ninguna. Existe

la mirada recíproca

que aguardo. El beso

en mitad de la noche.

La anciana que nos tiende

la mano y pide un poco

de limosna. El día

de la increíble muerte.

Tan íntima. Tan sola.

ALPHAVILLE: "De máscaras y enigmas"

Poeta invitado: W. H. AUDEN "El ciudadano desconocido"

W.H. AUDEN 1907 - 1973

EL CIUDADANO DESCONOCIDO

El Departamento de Estadística descubrió que era 
alguien contra quien no había queja oficial, 
y todos los informes sobre su conducta coinciden 
en que, en el sentido moderno de una palabra anticuada, era un santo, 
pues en todo lo que hizo sirvió a la Gran Comunidad. 
Salvo por la guerra hasta el día de su jubilación 
trabajó en una fábrica y nunca fue despedido, 
sino que satisfizo a sus patronos, Motores Fudge S.A. 
Y sin embargo no era un esquirol ni tenía opiniones extrañas, 
pues su Sindicato informa que cumplió con su deber 
(nuestro informe sobre su Sindicato indica que era de fiar) 
y nuestros trabajadores de Psicología Social descubrieron 
que eraa estimado entres sus compañeros y le gustaba ir de copas. 
La prensa está convencida de que compraba el periódico todos los días 
y sus reacciones a la publicidad eran normales en todos los sentidos. 
Las pólizas hechas a su nombre demuestran que estaba asegurado 

(a todo riesgo,

y su cartilla de Atención Sanitaria indica que ingresó una vez 

(en el hospital pero salió curado.

Tanto Sondeo de Producción como Alto Nivel de Vida declaran 
que tenía actitud sensata entre las ventajas del Pago a Plazos 
y poseía todo lo que necesita el Hombre Moderno, 
fonógrafo, radio, coche y frigorífico. 
Nuestros investigadores de Opinión Pública están convencidos 
de que tenía las opiniones adecuadas según la época del año; 
cuando había paz, estaba a favor de la paz, cuando hubo guerra, acudió. 
Se casó y aportó a la población cinco hijos, 
lo que era el número adecuado para un progenitor de su generación 

(según nuestro Eugenista,

y nuestros maestros atestiguan que nuca se entrometió en su educación. 
¿Era libre? ¿Fue feliz? La pregunta es absurda: 
si algo hubiera ido mal, con toda seguridad nos hubiéramos enterado.

Mis mejores deseos a todos, que los proyectos sean realidades y que no deje de brillar ninguna luz.

Feliz Navidad 2015

En la muerte de RAMIRO PINILLA con gratitud por su obra y su persona.

Desde la playa de la Galea se acercan los Baskardo, los Altube, un rebaño de llamas, un delantero del Athletic, Antonio B. El ruso, Sancho Bordaberri y Klodobike, la sombra del Gorbea, el maestro don Manuel.. todos despiden, despedimos, al maestro RAMIRO PINILLA.

RAMIRO PINILLA, 1923-2014

La metamorfosis del niño lagarto

LA METAMORFOSIS DEL NIÑO LAGARTO

Porque la edad se va demasiado pronto

y los verbos ceban su profundidad,

el niño lagarto navega en la diáspora de la teletienda

y, tras el canto de la mirada ciega, muda la piel

don't think twice it's allright.

Porque lo habitual en un pasillo es

tan cotidiano como las ruinas entre los dedos,

renuncia a sus patrias en vuelos baratos

don't think twice it's allright.

Porque los custodios del aliento pintan con sal

el engranaje de las sombras, el niño lagarto

vende su lengua en el economato del grito

y se acomoda en la dejación de la memoria

don't think twice it's allright.

Porque tras el mar de la cacofonía

el sextante cede a la voluntad de la razón

el niño arranca sus colmillos para afeitar

sus escamas y desnudo entre cantos rodados

esperar al hombre de la armónica

don't think twice it's allright.

© ANTONIO LINARES FAMILIAR

La Primera Guerra Mundial en libros (II)

The Muse in Arms, editada por Edward Bollan Osborn en 1917, un año antes del fin de la Gran Guerra , consiste en la primera antología sobre el conflicto en la que se reúnen 131 poemas de 52 autores distintos (de ellos 20 morirían en el frente), la mayoría de ellos soldados de los tres cuerpos del ejército británico.

Poeta invitado: MOYRA DONALDSON "No domestic goddess"

No Domestic Goddess

I’ve no desire to make chutney

or learn how to crochet,
or veil myself to keep bees.

Don’t want to bake cupcakes,
sew my own dresses, or handcraft
Christmas decorations;

it’s cobwebs festoon my ceilings.
Food tastes best when someone else
has cooked it. I haven’t ironed since 1999.

I grow no useful stuff: no carrots,
turnips or potatoes. I plant blowsy,
gladioli, fuchsia, amaryllis, rose.

I prefer not to be responsible for anything,
though I like to scatter seed for birds
who come (and sing) and go to suit themselves.

© MOYRA DONALDSON

Sin deidades domésticas

No tengo ningún deseo de hacer conservas

o de aprender a hacer ganchillo

o de cubrirme para cuidar abejas.

No quiero hornear magdalenas,

coser mis propios vestidos, o hacer a mano

los adornos navideños;

son las telarañas las que adornan mis techos.

La comida sabe mejor cuando alguien

te la ha cocinado. No he planchado desde 1999.

No cultivo nada útil: zanahorias,

nabos o patatas.  Planto, desordenadas,

gladiolos, fucsias, amarilis y rosas.

Prefiero no ser responsable de nada,

aunque me gusta esparcir semillas para los pájaros

que vienen (y cantan) y se van para satisfacerse.

© traducción ANTONIO LINARES FAMILIAR

... y la piedra espera su respuesta.

en una pared de Zamora

En el centenario de JULIO CORTÁZAR

EL FUTURO - Julio Cortázar

Y se muy bien que no estarás.
No estarás en la calle
en el murmullo que brota de la noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes
ni en los libros prestados,
ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás,
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré
amor mío
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás
y diré las cosas que sé decir
y comeré las cosas que sé comer
y soñaré los sueños que se sueñan.
Y se muy bien que no estarás
ni aquí dentro de la cárcel donde te retengo,
ni allí afuera
en ese río de calles y de puentes.
No estarás para nada,
no serás mi recuerdo
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.

The Troggs y su "Wild thing", locura y pasión.