El camposanto de Vysehrad
Soplaba un viento de julio sobre el Moldava,
los barcos se divisaban lejanos junto al célebre Puente Carlos.
Ellos me miraban con sus ojos de fuego.
Eran los demonios terribles de Vysehrad.
Un mundo dentro del mundo.
Praga posee la belleza de un sueño,
pero también alberga el horror de los vampiros,
de seres inhumanos bañados en iglesias.
En el amurallado Vysehrad se alza un cementerio
excéntrico. Apunté febril cientos de nombres famosos.
Escultores, pintores, poetas y músicos yacían en el camposanto
del recinto que se yergue sobre el río.
Me brotaron lágrimas cuando el arte y la muerte se mezclaron
y mi corazón se ensanchó como el día anterior ante la tumba
de Kafka, mi cabeza cubierta como un judío, en Olsany.
Perdí el cuadernillo de los mil nombres
y desde entonces siento la desgracia del mundo como un mensaje
de anónimos escritos en la arena de una playa.
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