Poeta invitado: VINICIUS DE MORAES "Mensaje a la poesía"

No puedo No es posible Díganle que es totalmente imposible Ahora no puede ser Es imposible No puedo Díganle que estoy tristísimo, pero esta noche no puedo ir a su encuentro. Cuéntenle que hay millones de cuerpos por enterrar Muchas ciudades por reconstruir, mucha pobreza en el mundo; Cuéntenle que hay en alguna parte del mundo una criatura llorando Y las mujeres están volviéndose locas y hay legiones de ellas que tortura la nostalgia de sus hombres; cuéntenle que hay un vacío en los ojos de los parias, cuya inanición es extrema; cuéntenle que la vergüenza, la deshonra, el suicidio, rondan el hogar y que se quiere reconquistar la vida.

RETRASOS

Parece que todo está condenado a tener un origen, si bien los temores pueden diluir las primeras imágenes de una realidad.

En este caso creo que todo empezó aquellos días en los que tuvimos que hacer inventario en el almacén.

Era invierno y la sensación de regresar a casa tarde y cansado era mayor y daba más eco a mis pasos arrastrados sobre el empedrado entre un mortecino tráfico a deshoras.

Avanzaba por el pasillo, descalzo sin encender la luz para no despertar a los demás, y antes de abrir mi habitación, me pareció oír una tos, un sonido extraño pero lejanamente familiar. No di importancia al suceso y aunque apenas pude dormir esa noche, el sueño parecía evitarme mientras buscaba una postura propicia para descansar.

Más o menos descansado inicié un nuevo día con la normalidad de todos los demás: café solo en casa acompañando al primer cigarro, el periódico en el quiosco... y el ánimo aburrido del que no regresará hasta tarde. Salí con prisa a un día que pareció transcurrir con la costumbre de tantos otros.

Normalidad hasta unos días después, un nuevo regreso a oscuras, cansado, otro ruido extraño y familiar en mi habitación, y sobre la cama la huella caliente de un cuerpo huido que olvidó el periódico de ese día sobre la almohada. Y otra noche sin sueño, incómodo con el ánimo agitado por una sensación de premura que se agarraba a mi garganta a la vez que pesadilla y vigilia copulaban sobre mi frente.

Todos en casa negaron haber estado en mi dormitorio, todos negaron lo que había sido cierto entre mis paredes. Silencio, extrañeza y un aire que me empujaba a la calle. No tenía conciencia de firmeza, la espalda se removía cada noche desde las escaleras y el pasillo, hasta sentir el aliento de mi puerta en los dedos. Tras ella mis ruidos, mi aliento, mi olor, la certeza, constante, de un cuerpo que parecía huirme todas las noches.

Inquietud, desasosiego y el olvido de dormir, de sentir cómo me ausentaba de mí mismo, atrapado por una presencia intangible y cierta aunque todos la negaran.

Una figura que parecía ir por delante, abriendo paso a mis huellas, un aliento al que perseguía entre el miedo y el ansia.

Tras una línea de tiempo, de días y noches que se desdibujaban entre mis dedos crispados, con la certeza que da la derrota, abrí la puerta y allí me quedé atrapado bajo el dintel, como un ave ensartado en una alambrada. Me descubrí ahí, engendro de mis temores, dormido frente a mí, de pié.

Había llegado tarde a mi propia vida y ahora soy mi propio recuerdo, memoria de aquello que ya estoy viviendo mañana sin el aliento del ahora.

© ANTONIO LINARES FAMILIAR

FORMA DE VIVIR

Los recuerdos,
se diluyen, como sangre atrasada,
por el ácido acumulado
entre puertas y paredes que se funden
en las briznas de cada hora.

En este vacío
sólo queda respirar.


© ANTONIO LINARES FAMILIAR

RECORDATORIO DESDE ESTE LADO

¿Recuerdas aquellas tardes de soles iniciales de primavera, cuando las amapolas dibujaban las afueras de la ciudad?

¿Aquellas tardes con juegos, caricias y tu pelo extendido más allá del horizonte?

¿Recuerdas aquellas tardes, esas fiestas en las puertas del cementerio, bailes, promesas y risas ente los primeros pasos de la noche donde eras el calor que necesitaba?

¿Recuerdas?

Y al terminar la fiesta, regresabas a tu casa y yo me quedaba aquí, en este lado de la valla con mi frío de mármol entre los dedos y la tierra húmeda en el paladar vacío.

Solo y esperando que cumplas tu promesa. ¿La recuerdas?


© ANTONIO LINARES FAMILIAR

EXTRAÑA VENGANZA

El bárbaro de mi mente
arranca escamas de mi sombra,
acampa sobre mi lengua,
invade mi piel
y derrota mi aliento.

El hielo de mi descanso
se rinde ante el sueño
cegado por mi sangre.


© ANTONIO LINARES FAMILIAR

Poeta invitado: FRANCIS LEDWIDGE "In France"

IN FRANCE

The silence of maternal hills
Is round me in my evening dreams;
And round me music-making rills
And mingling waves of pastoral streams.

Whatever way I turn I find
The path is old unto me still.
The hills of home are in my mind,
And there I wander as I will.


FRANCIS LEDWIDGE



EN FRANCIA

El silencio de colinas maternales
me rodea en mis sueños de la tarde;
y me rodean arroyuelos sonoros
y las ondas se mezclan con corrientes bucólicas.

De cualquier manera encuentro
que el camino es viejo e inmóvil ante mi.
Las colinas de mi hogar están en mi mente,
y hacía allí camino como lo haré.


© Traducción de ANTONIO LINARES FAMILIAR

Poeta invitado: EDGAR ALLAN POE "Annabel Lee"

Annabel Lee

It was many and many a year ago,
In a kingdom by the sea,
That a maiden there lived whom you may know
By the name of ANNABEL LEE;
And this maiden she lived with no other thought
Than to love and be loved by me.

I was a child and she was a child,
In this kingdom by the sea;
But we loved with a love that was more than love-
I and my Annabel Lee;
With a love that the winged seraphs of heaven
Coveted her and me.

And this was the reason that, long ago,
In this kingdom by the sea,
A wind blew out of a cloud, chilling
My beautiful Annabel Lee;
So that her highborn kinsman came
And bore her away from me,
To shut her up in a sepulchre
In this kingdom by the sea.

The angels, not half so happy in heaven,
Went envying her and me-
Yes!- that was the reason (as all men know,
In this kingdom by the sea)
That the wind came out of the cloud by night,
Chilling and killing my Annabel Lee.

But our love it was stronger by far than the love
Of those who were older than we-
Of many far wiser than we-
And neither the angels in heaven above,
Nor the demons down under the sea,
Can ever dissever my soul from the soul
Of the beautiful Annabel Lee.

For the moon never beams without bringing me dreams
Of the beautiful Annabel Lee;
And the stars never rise but I feel the bright eyes
Of the beautiful Annabel Lee;
And so, all the night-tide, I lie down by the side
Of my darling- my darling- my life and my bride,
In the sepulchre there by the sea,
In her tomb by the sounding sea.



Annabel Lee

Hace muchos, muchos años,
en un reino junto al mar,
vivía una doncella
cuyo nombre era Annabel Lee;
y vivía esta doncella sin otro pensamiento
que amarme y ser amada por mí.

Yo era un niño, una niña ella,
en ese reino junto al mar,
pero nos queríamos con un amor que era más que amor,
yo y mi Annabel Lee,
con un amor que los serafines del cielo
nos envidiaban a ella y a mí.

Tal fue esa la razón de que hace muchos años,
en ese reino junto al mar,
soplara de pronto un viento, helando
a mi hermosa Annabel Lee.
Sus deudos de alto linaje vinieron
y se la llevaron apartándola de mí,
para encerrarla en una tumba
en ese reino junto al mar.

Los ángeles, que no eran ni con mucho tan felices en el Cielo,
nos venían envidiando a ella y a mí…
Sí: tal fue la razón (como todos saben
en ese reino junto al mar)
de que soplara un viento nocturno
congelando y matando a mi Annabel Lee.

Pero nuestro amor era mucho más fuerte
que el amor de nuestros mayores,
de muchos que eran más sabios que nosotros,
y ni los ángeles arriba en el Cielo,
ni los demonios abajo en lo hondo del mar,
pudieron jamás separar mi alma
del alma de la hermosa Annabel Lee.

Pues la luna jamás brilla sin traerme sueños
de la bella Annabel Lee;
ni las estrellas se levantan sin que yo sienta los ojos luminosos
de la bella Annabel Lee.
Así, durante toda la marea de la noche, yazgo al lado
de mi adorada -mi querida- mi vida y mi prometida,
en su tumba junto al mar,
en su tumba que se eleva a las orillas del mar.



Traducción de María Condor y Gustavo Falaquera

PRINCESA ENCANTADA

La princesa no estaba muerta, ni había sido envenenada por orden de la madrastra; estaba enamorada de un sueño y no quería despertar.



© ANTONIO LINARES FAMILIAR

Poeta invitado: ANA ROSSETTI "Introito, natura ordenatus imperandum"

Si al apagar las luces te invadía el terror
de que mientras durmieras la belleza
podría acometerte.
Si infatigablemente inaugurabas nombres
y a todo sortilegio prestabas tus oídos.
Si te cuidabas tanto en elegir los dedos
que tallo o mariposa tocarían
como si algún acorde de ello dependiera.
Si a escondidas, leyendo, con pervertidos príncipes,
apasionados mártires y almas de atormentados
el pacto establecías de una rara alianza.
Si acechabas collares de continuo
pues gustabas probar el sabor de las gemas,
biselados confites convertidos en ascuas
por tu boca.
Sí te fingías enfermo
para, en vez de jugar, a tus desmesurados
dominios acudir y disponer cortejos
o banquetes, o asaltos, y perpetrar delito
y hermosura en baúles y árboles.
Si entregado a ti mismo decías ser feliz
aun cuando, suntuosa, la tristeza vagaba
por tus ojos, desconocido mío,
afortunado fue que no te presintiera.
Pues de la soledad era yo soberana,
tenía todo un atlas pintado en el jardín
y el atrevido espejo que igualarme pudiera,
que pudiera doblar, extender los confines
de mi íntimo reino, me hubiera, irremediable,
aniquilado.
Incapaz de adorar lo que a mí se asemeja,
despiadada y tenaz te hubiera combatido.
Pero si derrotada
me fuera insoportable someterme,
vencedora, perdiéndote, no lo resistiría:
Son débiles corazas el amor y el orgullo.
Desconocido mío, afortunado es
que todavía te sueñe.

Día Mundial de la POESÍA

FELIZ DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA 2011

CANCIÓN PARA MI MUERTE

CANCIÓN PARA MI MUERTE
(Sui Generis)


Hubo un tiempo que fue hermoso y fui libre de verdad...

Predomina el azul aunque por mi postura intuyo el blanco irregular del techo y una luz, igual de blanca, que acaricia la mirada aún aturdida, no sólo mi mirada, todo yo sigue aturdido tras el vértigo de la ambulancia, con un salto en la memoria que se esconde, bajo el dolor, donde algo sucedió que me ha arrastrado a este lugar.
Un movimiento, el traslado de una camilla a la cama, manos desconocidas que recorren mi cuerpo, maniobran con el conocimiento de lo que hacen. Experiencia, práctica. Ahora silencio a través de la vena. Duermo.

... tomate del pasamanos, porque antes de llegar se aferraron mil ancianos pero se fueron igual...

Creo despertar. Noto las sombras a mi alrededor y percibo sus voces transcritas en murmullos que no logro entender.
Siento en mis brazos cómo crece la intensidad que nace de las agujas, tal vez una transfusión, algún antibiótico... Creo llegar a una habitación, ya no siento el movimiento, sí los murmullos que siguen a mi alrededor entre algunas siluetas sin formas.

... quisiera saber tu nombre, tu lugar, tu dirección y si te han puesto teléfono, también tu numeración, te suplico que me avises si me vienes a buscar...

La mascarilla impulsa oxígeno a mi aliento, o lo que queda de él, percibo el rumor de sus burbujas. Ahora el tono de la habitación parece más azulado. El goteo marca un ritmo que se funde con mi somnolencia, donde acuden fragmentos de lo sucedido: mis pasos, su eco sobre el asfalto, un golpe, un vacío lleno de gritos, el alquitrán que recibe mi cuerpo con su sabor amargo...
Creo dormir en un cuerpo medicamente indoloro, cableado, atendido al compás de sístoles y diástoles mecanizadas, creo dormir en un cuerpo mecido por murmullos en blanco de manos que buscan, algo que parece escaparse. Creo.

... no es porque te tenga miedo, sólo me quiero arreglar. Te encontraré una mañana, dentro de mi habitación y prepararás la cama, para dos.

© ANTONIO LINARES FAMILIAR

Poeta invitado: STÉPHAN MALLARMÉ "La tumba de Edgar Poe"

Le tombeau d'Edgar Poe


Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change,
Le Poète suscite avec un glaive nu
Son siècle épouvanté de n'avoir pas connu
Que la mort triomphait dans cette voix étrange !

Eux, comme un vil sursaut d'hydre oyant jadis l'ange
Donner un sens plus pur aux mots de la tribu,
Proclamèrent très haut le sortilège bu
Dans le flot sans honneur de quelque noir mélange.

Du sol et de la nue hostiles, ô grief !
Si notre idée avec ne sculpte un bas-relief
Dont la tombe de Poe éblouissante s'orne

Calme bloc ici-bas chu d'un désastre obscur
Que ce granit du moins montre à jamais sa borne
Aux noirs vols du Blasphème épars dans le futur.





La tumba de Edgar Poe


Tal como al fin el tiempo lo transforma en sí mismo,
el poeta despierta con su desnuda espada
a su edad que no supo descubrir, espantada,
que la muerte inundaba su extraña voz de abismo.

Vio la hidra del vulgo, con un vil paroxismo,
que en él la antigua lengua nació purificada,
creyendo que él bebía esa magia encantada
en la onda vergonzosa de un oscuro exorcismo.

Si, hostiles alas nubes y al suelo que lo roe,
bajo-relieve suyo no esculpe nuestra mente
para adornar la tumba deslumbrante de Poe,

que, como bloque intacto de un cataclismo oscuro,
este granito al menos detenga eternamente
los negros vuelos que alce el Blasfemo futuro.

BÚSQUEDA

Cuando el velo se rasgó,
saciados de holocaustos y credos
los dioses perdieron su color;

tal vez lo recuperen
en una dársena abandonada.



© ANTONIO LINARES FAMILIAR

Poeta invitado: PEDRO GARFIAS "Cuando me tiro de noche"

Cuando me tiro de noche
en el ataúd del lecho
que es menos duro que el otro
porque ya sabe mis huesos,
me pongo a mirar arriba
los astros de mis recuerdos.

Aquél que se abrió de pronto
cuando todo era misterio.
El otro que se apagó
antes de sentirse abierto.

A veces grito iracundo:
aquí me falta un lucero,
aquí me sobra una estrella.
¿Quién hizo este firmamento?

Una voz piadosa dice
que no es cielo sino techo.
¿Por mi vida, grito yo,
dejadme saber mi sueño.
Donde yo pongo los ojos
todo es cielo?.

Poeta invitado: DANTE GABRIEL ROSSETTI "In The Train, And At Versailles"

In The Train, And At Versailles


In a dull swiftness we are carried by
With bodies left at sway and shaking knees.
The wind has ceased, or is a feeble breeze
Warm in the sun. The leaves are not yet dry
From yesterday's dense rain. All, low and high,
A strong green country; but, among its trees,
Ruddy and thin with Autumn. After these
There is the city still before the sky.
Versailles is reached. Pass we the galleries
And seek the gardens. A great silence here,
Through the long planted alleys, to the long
Distance of water. More than tune or song,
Silence shall grow to awe within thine eyes,
Till thy thought swim with the blue turning sphere.

© DANTE GABRIEL ROSSETTI



En el tren, y en Versalles


Con una rapidez embotada nos lleva
con cuerpos abandonados en un balanceo y las rodillas que se agitan.
El viento ha cesado, es una brisa débil
cálida por el sol. Las hojas aún no están secas
tras la densa lluvia de ayer. Todo, bajo y alto,
es un campo verde intenso; pero, entre sus árboles,
rojizo y vivo de Otoño. Tras este paisaje
está la ciudad inmóvil ante el cielo.
Se llega a Versalles. Pasamos las galerías
y buscamos los jardines. Hay un gran silencio,
por los largos corredores, a gran distancia
del agua. Más que una melodía o una canción,
el silencio crecerá para sobrecoger tu mirada,
hasta que tu pensamiento nade con la esfera azul que gira.

© Traducción ANTONIO LINARES FAMILIAR

Ha fallecdo JOSEFINA ALDECOA

Josefa Rodríguez Álvarez (JOSEFINA ALDECOA)

La Robla, León, 8 de marzo de 1926-Mazcuerras, Cantabria, 16 de marzo de 2011

¿Dónde lees tú?

Exposición en la Fundación Germán Sánchez Ruipérez de Peñaranda de Bracamonte (Salamanca)

Entrevista: BRUNO JORDÁN

Llega hoy a Tierra de Ahulema Bruno Jordán (Águilas, Murcia, 1958), nacido en una familia de pescadores, es licenciado en Geografía e Historia por la Universidad de Murcia, periodista, escritor, orientador laboral, poeta visual y director de la revista Poe+ y el periódico Alteridad.


Alteridad, Poe +, ¿qué te impulsa a llevar a cabo estos proyectos y hacia dónde crees que pueden ir?

Me impulsa, creo yo, la necesidad de llevar una vida acompasada con mis ciertas pasiones: la comunicación, la cultura entendida en su sentido amplio de saber, intentar ser útil para las inquietudes de personas con las que tengo algún grado de similitud o, incluso, complicidad…
No sé hacia donde pueden avanzar ambos proyectos que convergen en solo uno, Aldea Global Comunicaciones. Por ahí tengo escrito un texto titulado “Hexágonos y cayucos” donde intento explicar qué hace un cayuco en la Aldea Goblal. Este es el enlace:
http://alteridadperiodicocultural.blogspot.com/2010/10/la-revista-poe-realiza-su-presentacion_31.html

¿Hay algún filtro para colaborar en cualquiera de las publicaciones?

Sólo que se cumplan dos criterios: que no exista ánimo de lucro por ninguna de las partes y que las creaciones sean interesantes, siempre según nuestro subjetivo criterio. Amén de la disponibilidad de espacio, de esfuerzo y de tiempo, que esa es otra…


¿Qué dificultades has encontrado o encuentras para llevar a cabo estos proyectos?

Las mayores son del tipo de las que he hablado. En particular la falta de tiempo y la necesidad de madurar como colectivo virtual y establecer un reparto de tareas más específico de cada cual y también según su disponibilidad.
Se escribe y se habla mucho de que la red está cambiando el sistema editorial y su mundo, tú que estás dentro de la red con tus proyectos ¿cómo podrías explicar ese cambio?
La humanidad, el ser humano como especie que ha sobrevivido y se ha impuesto al resto por su gregarismo fortalecido por la comunicación transgeneracional e intrageneracional –eso que hemos dado en llamar conocimiento o cultura- ha adquirido acaso la mayor herramienta de lenguaje de su historia evolutiva: la digitalización. Hechos como los acaecidos en estas fechas en el mundo árabe empiezan a avalar esta afirmación. Cualquier sistema editorial favorable al interés general creo que debe partir de esa consideración. Esa es, digamos, la a.


Relacionado con la pregunta anterior, ¿cómo crees que están reaccionando los que podríamos llamar "vehículos oficiales" ante este impulso de las nuevas tecnologías?

En el ejemplo del mundo árabe o en el caso de WikiLeaks y Assange se muestra la parte más visible de su sucia actitud: la represión delictiva, el control, la obsolescencia de su pensamiento…
En lo referente a la cultura, las administraciones siguen, a la vieja usanza, politizando en su servicio los fondos públicos y sin muchos planes coherentes para afrontar la cultura como servicio público en la era digital. Tampoco parece hacerlo el capital privado en su conjunto aunque ya hay una cierta “economía cultural” en internet.
Eso deja abierto el paso a iniciativas como la nuestra y a muchas otras diferentes.



Pasamos a un aspecto más personal, el tuyo como creador. ¿Cómo llegas a la poesía visual y cómo es tu proceso como creador?

Llego a la poesía visual de la mano de Ferrán Fernández y sus trabajos. Al cabo del tiempo aparecieron otras técnicas no digitales con las que también me estoy aventurando en este campo. Joan Brossa y Chema Madoz pueden considerarse también referentes constantes en mis creaciones.


¿Qué influencias tienes como poeta y con la lectura de qué autores te sientes más identificado?

En el campo de la poesía “versal” y por orden cronológico, yo señalaría a Miguel Hernández, Lorca, Blas de Otero, Gabriel Celaya, Gil de Biedma, León Felipe, Bertolt Brecht, José Agustín Goytisolo, Heinrich Böll, Roberto Juarroz y, particularmente, Ángel González. Se me escaparán muchos, claro.


¿Qué interpretación le das a la poesía en general y al panorama actual de la poesía en España?

La poesía en general sigue interpretando un papel no muy diferente del que ha estado cumpliendo desde que apareció. Ese papel, llamémosle “clásico”, en realidad han sido varios y muy distintos. No me extenderé enumerándolos. Uno de los peores papeles que ha desempeñado es el de servir de forma de expresión para las clases más cultas, poco accesible para quienes no podían conseguir esa cultura. Una manifestación de la segregación social que, retroalimentariamente, la perpetuaba. Si la poesía es una sublimación del hecho comunicativo que hace disfrutar y enriquece la razón y las emociones de las personas, concluyo de ahí que, con la generalización de la comunicación hasta niveles nunca conocidos por la humanidad, la poesía tiene ahora una excelente oportunidad para contribuir significativamente a la universalización del conocimiento como algo poliédrico. Facilita el bienestar general. Y un uso adecuado de la imagen, simplifica mucho esta labor: las imágenes son más universales que los idiomas.
El panorama actual de la poesía en España va por barrios. Zonas como Cataluña, Madrid y País Vasco ofrecen perspectivas francamente alentadoras mientras que en otros lugares los casos colectivos son más aislados, especialmente en el caso de la poesía visual. En la poesía “versal”, me sonroja la aspiración “generacional” de buena parte de los poetas que más suenan, especialmente en la red, sin que exista poco más que la mera coincidencia en el tiempo y la ocurrencia más o menos afortunada. Por fortuna, hay bastantes excepciones.


¿Tienes algún otro proyecto en perspectiva?

Que la revista Poe + pueda tener también su versión impresa mediante subscipción es el más inmediato.

Gracias Bruno y ánimo en todos tus proyectos.

NOAM CHOMSKY: Diez estrategias de manipulación mediática

El lingüista norteamericano Noam Chomsky elaboró la lista de las Diez Estrategias de Manipulación a través de los medios de comunicación, que se reproduce aquí (como se ha hecho en páginas similares a las que agradezco esta información) y que van desde la estrategia de la distracción, pasando por la estrategia de la gradualidad hasta mantener al público en la ignorancia y la mediocridad.

1. La estrategia de la distracción
El elemento primordial del control social es la estrategia de la distracción que consiste en desviar la atención del público de los problemas importantes y de los cambios decididos por las elites políticas y económicas, mediante la técnica del diluvio o inundación de continuas distracciones y de informaciones insignificantes. La estrategia de la distracción es igualmente indispensable para impedir al público interesarse por los conocimientos esenciales, en el área de la ciencia, la economía, la psicología, la neurobiología y la cibernética. ”Mantener la Atención del público distraída, lejos de los verdaderos problemas sociales, cautivada por temas sin importancia real. Mantener al público ocupado, ocupado, ocupado, sin ningún tiempo para pensar; de vuelta a granja como los otros animales (cita del texto ‘Armas silenciosas para guerras tranquilas)”.

2. Crear problemas y después ofrecer soluciones.
Este método también es llamado “problema-reacción-solución”. Se crea un problema, una “situación” prevista para causar cierta reacción en el público, a fin de que éste sea el mandante de las medidas que se desea hacer aceptar. Por ejemplo: dejar que se desenvuelva o se intensifique la violencia urbana, u organizar atentados sangrientos, a fin de que el público sea el demandante de leyes de seguridad y políticas en perjuicio de la libertad. O también: crear una crisis económica para hacer aceptar como un mal necesario el retroceso de los derechos sociales y el desmantelamiento de los servicios públicos.

3. La estrategia de la gradualidad.
Para hacer que se acepte una medida inaceptable, basta aplicarla gradualmente, a cuentagotas, por años consecutivos. Es de esa manera que condiciones socioeconómicas radicalmente nuevas (neoliberalismo) fueron impuestas durante las décadas de 1980 y 1990: Estado mínimo, privatizaciones, precariedad, flexibilidad, desempleo en masa, salarios que ya no aseguran ingresos decentes, tantos cambios que hubieran provocado una revolución si hubiesen sido aplicadas de una sola vez.

4. La estrategia de diferir.
Otra manera de hacer aceptar una decisión impopular es la de presentarla como “dolorosa y necesaria”, obteniendo la aceptación pública, en el momento, para una aplicación futura. Es más fácil aceptar un sacrificio futuro que un sacrificio inmediato. Primero, porque el esfuerzo no es empleado inmediatamente. Luego, porque el público, la masa, tiene siempre la tendencia a esperar ingenuamente que “todo irá mejorar mañana” y que el sacrificio exigido podrá ser evitado. Esto da más tiempo al público para acostumbrarse a la idea del cambio y de aceptarla con resignación cuando llegue el momento.

5. Dirigirse al público como criaturas de poca edad.
La mayoría de la publicidad dirigida al gran público utiliza discurso, argumentos, personajes y entonación particularmente infantiles, muchas veces próximos a la debilidad, como si el espectador fuese una criatura de poca edad o un deficiente mental. Cuanto más se intente buscar engañar al espectador, más se tiende a adoptar un tono infantilizante. Por qué? “Si uno se dirige a una persona como si ella tuviese la edad de 12 años o menos, entonces, en razón de la sugestionabilidad, ella tenderá, con cierta probabilidad, a una respuesta o reacción también desprovista de un sentido crítico como la de una persona de 12 años o menos de edad (ver “Armas silenciosas para guerras tranquilas”)”.

6. Utilizar el aspecto emocional mucho más que la reflexión.
Hacer uso del aspecto emocional es una técnica clásica para causar un corto circuito en el análisis racional, y finalmente al sentido critico de los individuos. Por otra parte, la utilización del registro emocional permite abrir la puerta de acceso al inconsciente para implantar o injertar ideas, deseos, miedos y temores, compulsiones, o inducir comportamientos…

7. Mantener al público en la ignorancia y la mediocridad.
Hacer que el público sea incapaz de comprender las tecnologías y los métodos utilizados para su control y su esclavitud. “La calidad de la educación dada a las clases sociales inferiores debe ser la más pobre y mediocre posible, de forma que la distancia de la ignorancia que planea entre las clases inferiores y las clases sociales superiores sea y permanezca imposibles de alcanzar para las clases inferiores (ver ‘Armas silenciosas para guerras tranquilas)”.

8. Estimular al público a ser complaciente con la mediocridad. Promover al público a creer que es moda el hecho de ser estúpido, vulgar e inculto…

9. Reforzar la autoculpabilidad.
Hacer creer al individuo que es solamente él el culpable por su propia desgracia, por causa de la insuficiencia de su inteligencia, de sus capacidades, o de sus esfuerzos. Así, en lugar de rebelarse contra el sistema económico, el individuo se autodesvalida y se culpa, lo que genera un estado depresivo, uno de cuyos efectos es la inhibición de su acción. Y, sin acción, no hay revolución!

10. Conocer a los individuos mejor de lo que ellos mismos se conocen.
En el transcurso de los últimos 50 años, los avances acelerados de la ciencia han generado una creciente brecha entre los conocimientos del público y aquellos poseídas y utilizados por las elites dominantes. Gracias a la biología, la neurobiología y la psicología aplicada, el “sistema” ha disfrutado de un conocimiento avanzado del ser humano, tanto de forma física como psicológicamente. El sistema ha conseguido conocer mejor al individuo común de lo que él se conoce a sí mismo. Esto significa que, en la mayoría de los casos, el sistema ejerce un control mayor y un gran poder sobre los individuos, mayor que el de los individuos sobre sí mismos.

© NOAM CHOMSKY

ZOOSEMIÓTICA

ZOOSEMIÓTICA



Nunca me gustó el canto de los pájaros de madrugada.

Delataban el paladar del alcohol tardío, la ropa empapada de soledades, el zigzagueo hasta la puerta de casa o el vacío de las pelusas en los bolsillos.

Nunca me gustó el canto de los pájaros de madrugada.

Pregonaban derrotas sórdidas, el tropiezo del caminar o el último cigarro de un paquete arrugado.

Nunca me gustó ese canto hasta que dejé de sentirlo.

Lo resolví el día que me arranqué los oídos. Desde ese momento pude disfrutar de mis soledades, zigzagueos, pelusas y derrotas, fumar ese último cigarro mientras buscaba la llave del portal o vendía el alma a cambio de poder llegar a mi casa.


© ANTONIO LINARES FAMILIAR

Travis Nichols entrevista al actor James Franco sobre poesía: The Poetry Foundation [article]

James Franco Talks Poetry James Franco interviewed by Travis Nichols : The Poetry Foundation [article]

Poeta invitado: VICENTE GALLEGO "Las tardes"

Ya casi no recuerdo las mañanas,
su tiempo azul y claro,
lejos quedan, perdidas en colegios
o en piscinas extrañas e indolentes.

Porque sentimos duro el despertar
retrasamos ahora
la luz que nos fatiga los despegados ojos.
Y es un destino oscuro el de las tardes,
en ellas aprendí que llegará la noche,
y que es inútil
cualquier esfuerzo por burlar la historia
equivocada y triste de los años.
He vivido en la espera absurda de la vida,
cuando he gozado
ha sido con reservas; amé creyendo en el amor
que habría luego de venir, y que faltó a la cita,
y renuncié al placer por la promesa
de una dicha más alta en el futuro incierto.

Pero los días, al pasar, no son
el generoso rey que cumple su palabra,
sino el ladrón taimado que nos miente.
Con su certeza
nos convierte la edad en más mezquinos,
nos enseña a amar lo que nos duele,
las cosas más pequeñas, aquello que ahora somos
y tenemos: la música suave, nuestros cuerpos,
el calor de la estancia y el cansancio.
Buscamos la derrota de las tardes, su tregua
en la exigencia vana de una gloria
que ya no nos seduce. Nos convierte
la edad en más obscenos, y aceptamos
cualquier regalo aunque parezca pobre:
esa boca gastada por el uso, tan dulce aún,
el fuego antiguo y leve de la carne,
los viejos libros, los amigos justos,
un poema mediocre, pero nuestro,
y la costumbre extraña
de ser al fin felices en la sombra.

Es un destino oscuro el de las tardes,
pero también hermoso
y breve como el paso de los hombres.

de Las tardes del extraño

BENJAMIN ZEPHANIAH recita This Poetry

Dis Poetry

Dis poetry is like a riddim dat drops
De tongue fires a riddim dat shoots like shots
Dis poetry is designed fe rantin
Dance hall style, big mouth chanting,
Dis poetry nar put yu to sleep
Preaching follow me
Like yu is blind sheep,
Dis poetry is not Party Political
Not designed fe dose who are critical.
Dis poetry is wid me when I gu to me bed
It gets into me dreadlocks
It lingers around me head
Dis poetry goes wid me as I pedal me bike
I�ve tried Shakespeare, respect due dere
But did is de stuff I like.

Dis poetry is not afraid of going ina book
Still dis poetry need ears fe hear an eyes fe hav a look
Dis poetry is Verbal Riddim, no big words involved
An if I hav a problem de riddim gets it solved,
I�ve tried to be more romantic, it does nu good for me
So I tek a Reggae Riddim an build me poetry,
I could try be more personal
But you've heard it all before,
Pages of written words not needed
Brain has many words in store,
Yu could call dis poetry Dub Ranting
De tongue plays a beat
De body starts skanking,
Dis poetry is quick an childish
Dis poetry is fe de wise an foolish,
Anybody can do it fe free,
Dis poetry is fe yu an me,
Don�t stretch yu imagination
Dis poetry is fe de good of de Nation,
Chant,
In de morning
I chant
In de night
I chant
In de darkness
An under de spotlight,
I pass thru University
I pass thru Sociology
An den I got a dread degree
In Dreadfull Ghettology.
Dis poetry stays wid me when I run or walk
An when I am talking to meself in poetry I talk,
Dis poetry is wid me,
Below me an above,
Dis poetry's from inside me
It goes to yu
WID LUV.



de CITY PSALMS

Revista PUÑAL nº 2

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Poeta invitado: T.S. ELIOT "Miércoles de ceniza"

I

Porque no espero retornar jamás
Porque no espero
Porque no espero retornar
Deseoso del don de éste y de la visión de aquél
Ya no me esfuerzo más por esforzarme por cosas semejantes
(¿Por qué debiera desplegar las alas el águila ya vieja?)
¿Por qué debiera lamentarme yo
Por el poder perdido del reino acostumbrado?

Porque no espero conocer jamás
La endeble gloria de la hora positiva,
Porque pienso que no
Porque conozco que no he de conocer
El único real de los poderes transitorios
Porque no he de beber
Allí, donde los árboles florecen, y los manantiales fluyen, pues –de nuevo– no hay nada

Porque yo sé que el tiempo es siempre tiempo
Y que el espacio es siempre sólo espacio
Y que es actual lo actual sólo en un tiempo
Y sólo en un espacio
Me alegra que las cosas sean tal como son y
Renuncio al rostro bienaventurado
Y renuncio a la voz
Porque no he de esperar ya retornar jamás
Me alegro en consecuencia, al tener que construir algo
De qué alegrarme.

Y ruego a Dios se apiade de nosotros
Y le ruego que yo pueda olvidarme
De aquellas cosas que conmigo mismo discuto demasiado
Explico demasiado
Porque no espero retornar jamás
Deja que estas palabras respondan
Por lo que se ha hecho, para no volver a hacerse
Que el juicio no nos sea demasiado gravoso

Porque estas alas ya no son alas para volar
Sino sólo abanicos que baten en el aire
El aire que ahora es terriblemente angosto y seco
Más angosto y más seco que la voluntad
Enséñanos a preocuparnos y no preocuparnos
Enséñanos a quedarnos sentados quietos.

Ruega por nosotros pecadores ahora y en la hora de nuestra muerte
Ruega por nosotros ahora y en la hora de nuestra muerte.


II

Señora, tres leopardos blancos estaban recostados bajo un árbol de enebro
A la fresca del día, tras haberse saciado hasta el hartazgo
De mis piernas mi corazón mi hígado y aquello que había sido el contenido
De la esfera ahuecada de mi cráneo. Y dijo Dios
¿Vivirán estos huesos? ¿Vivirán
Estos huesos? Y aquello que había sido el contenido
De los huesos (que ya se habían secado) dijo con un gorjeo:
Gracias a la bondad de esta Señora,
por su belleza, y porque
honra a la Virgen meditando
brillamos relucientes. Y yo, que estoy aquí disimulado,
ofrezco mis acciones al olvido, y mi amor
a la posteridad del desierto y al fruto de la calabaza.
Esto es lo que rescata
Mis entrañas, los nervios de mis ojos y las partes indigeribles
Que rechazan los leopardos. La señora se retira
Con un vestido blanco, a contemplar, con un vestido blanco.
Que la blancura de los huesos sirva de expiación para el olvido.
No hay vida en ellos. Como estoy olvidado
y he de estar olvidado, así me olvidaría
Al consagrarme, concentrado en un propósito. Y dijo Dios
Su profecía al viento, al viento solamente porque sólo
Sabe escuchar el viento. Y los huesos gorjeaban en un canto,
Acompañados por los saltamontes. Y decían:

Señora del silencio
Calmada y afligida
Desgarrada e intacta
Rosa de la memoria
Rosa de los olvidos
Agotada y nutricia
Preocupada y tranquila
La Rosa singular
Es ahora el Jardín
Donde el amor termina
Da fin a los tormentos
De amor insatisfecho
El tormento mayor
Del amor satisfecho
Final de lo infinito
Viaje a ninguna parte
La conclusión de aquello
Que es inconclusible
Discurso sin palabra y
Palabra sin discurso
Las gracias sean dadas a la Madre
Por el Jardín
Donde el amor termina.

Bajo un árbol de enebro, cantaban esparcidos los huesos relucientes
Estamos satisfechos de estar desperdigados, no hicimos nada bueno los unos por los otros
A la fresca del día, bajo un árbol, con la anuencia de la arena,
En olvido de sí mismos y de los otros, juntos
en el silencio del desierto. Esta es la tierra que
dividiréis por lotes. Y ni la división ni la unidad
importan. Es la tierra. Tenemos nuestra herencia.

III

Al doblar la segunda escalinata por primera vez
Me di vuelta y miré lo que había abajo,
La misma forma serpenteante sobre el pasamanos
Tras los vapores en el aire fétido,
En pugna contra el diablo de las escaleras,
Con su engañoso rostro de esperanza y desesperación.

Al doblar la segunda escalinata por segunda vez
Las dejé serpenteando y enrollándose ahí abajo;
Ya no había más rostros, la escalera estaba oscura,
Húmeda y escarpada, como la boca de algún viejo que babea sin remedio,
O las fauces dentadas de un tiburón ya viejo.

Al doblar la tercera escalinata por primera vez
Había una ventana panzona como el fruto de la higuera
Y detrás del espino florecido y de la escena pastoril
Una figura de anchas espaldas ataviada en verde y en azul
Hechizaba con una flauta antigua el mes de mayo.
Son dulces los cabellos que se agitan, los cabellos castaños que ondean sobre la boca,
Los cabellos violetas y castaños;
La distracción, la música de la flauta, las pausas y los pasos de la mente en la tercera escalinata,
Cada vez más se apagan; una fuerza mayor a la esperanza y a la desesperación
Sube por la tercera escalinata.

Señor, yo no soy digno
Señor, yo no soy digno

pero una palabra Tuya bastará.




IV

Quien caminaba entre el violeta y el violeta
Quien caminaba entre
Las varias gamas de variados verdes,
De azul y blanco, con el color de María,
Mientras hablaba de cosas triviales
Sin saber y sabiendo sobre el dolor eterno
Quien caminaba entre los otros mientras caminaban,
Quien hizo que las fuentes brotaran vigorosas e hizo frescas las aguas de los manantiales

Enfrió la piedra seca e hizo firme la arena
Con el azul de los delfinios, el azul del color de María,
Sovegna vos

He aquí los años que andan entre medio, haciendo a un lado
Los violines y las flautas, reinstaurando
a una que se mueve en el tiempo entre el sueño y el despertar, vestida

Con un manto de luz blanca, envuelto en la cabeza.
Los años nuevos van, reinstaurando
A través de una nube de lágrimas brillante, los años, reinstaurando
Con versos nuevos una rima antigua. Redime
El tiempo. Redime
La visión no leída en el sueño más alto
Mientras los unicornios enjoyados arrastran la carroza fúnebre dorada.

La hermana silenciosa con su velo azul y blanco
Entre los tejos, tras el dios del jardín,
La de la flauta sin aliento, agachó la cabeza e hizo un gesto, pero no dijo nada

Pero brotó la fuente y cantó el pájaro
Redime el tiempo, redime el sueño,
Muestra de la palabra nunca oída, nunca dicha,
Hasta que el viento arranque mil murmullos del tejo

Y después de este destierro.


V

Si se perdiera acaso la palabra perdida, si se gastara acaso la palabra gastada
Si se escuchara acaso y se dijera
La palabra no dicha ni escuchada;
Aún seguiría siendo la palabra no dicha, la Palabra no escuchada,
La Palabra sin palabra, la Palabra dentro
Del mundo y para el mundo;
Brilló la luz en las tinieblas y
Contra la palabra el mundo inquieto seguía dando vueltas
Alrededor de la Palabra silenciosa


Oh pueblo mío, ¿qué te he hecho?

¿Dónde habrá de encontrarse la palabra, dónde
resonará? Aquí no, porque aquí no hay silencio suficiente,
ni en el mar ni en las islas, ni
en el continente, tampoco en el desierto o en las praderas húmedas,
para quienes caminan en lo oscuro
durante el día y durante la noche
el lugar apropiado y el momento justo no son éste
no hay un lugar de gracia para aquellos que rehuyen el rostro
ni tiempo de alegrarse por aquellos que caminan entre el ruido pero niegan la voz

¿Ha de rezar la hermana del velo
por los que andan en lo oscuro, los que Te han elegido y enfrentado,
los que están desgarrados sobre el cuerno entre estación y estación, entre un tiempo y otro, entre
una hora y otra, una palabra y otra, entre un poder y el otro, los que esperan
en medio de lo oscuro? ¿Ha de rezar la hermana
por los niños que esperan en la puerta
que no se irán de allí, y que son incapaces de rezar?
Reza por los que eligen y por los que se oponen

Oh pueblo mío, qué te he hecho.

¿Ha de rezar la hermana entre los árboles de tejo esbeltos
por quienes la ofendieron y ahora tienen miedo
y no pueden rendirse y afirmar ante el mundo y negar entre las rocas
en el último desierto entre las últimas rocas
azules el desierto en el jardín el jardín en el desierto
de la sequía, y escupir de la manzana la semilla seca?

Oh pueblo mío.


VI

Porque no espero retornar jamás
Porque no espero
Porque no espero retornar
A debatirme entre la ganancia y la pérdida
En este breve tránsito donde se cruzan sueños
El crepúsculo por el que cruzan sueños entre el momento de nacer y el de morir
(Padre, bendíceme) aunque no quiero desear estas cosas,
Desde el gran ventanal hasta la costa de granito
Las velas blancas siguen volando rumbo al mar, volando al mar
Velas intactas

Y el corazón perdido se endurece y se alegra
Por la lila perdida y por las voces que el mar perdió
Y el espíritu débil se apura en rebelarse
Por el cetro de oro torcido y el aroma que el mar perdió
Se apura en recobrar el grito de la codorniz y el del chorlito que vuela en círculos
Y el ojo ciego crea las formas en las puertas de marfil
Y renueva el olor el gusto de salitre de la tierra arenosa.

Es el momento de tensión entre morir y el nacimiento
El lugar solitario donde tres sueños cruzan
Entre rocas azules
Pero cuando las voces arrancadas al tejo comiencen a perderse
Que se agite en respuesta el otro tejo

Bendita hermana, santa madre, espíritu del jardín y la fuente,
No permitas que el uno al otro nos burlemos mediante falsedades
Enséñanos a preocuparnos y a no preocuparnos
Enséñanos a quedarnos sentados quietos
Incluso entre estas rocas,
Con nuestra paz entre Su voluntad,
Hermana, madre
Y espíritu del río, espíritu del mar,
No permitas que me aparte

Y llegue a Ti mi clamor.

UNA MUY MALA NOTICIA: EL ENTRELÍNEAS LIBREBAR CIERRA SUS PUERTAS

Adjunto el correo que hoy he recibido de Marta y Richard, del ENTRELÍNEAS LIBREBAR

"EL ENTRELÍNEAS LIBREBAR CIERRA SUS PUERTAS: "

La vida es una sucesión de proyectos. Se acometen con ilusión y esfuerzo, una constante que se debe mantener en su desarrollo ya que, en el proceso, suceden siempre muchas cosas: aprendemos, superamos retos, experimentamos, nos decepcionamos, nos reafirmamos,... Pero lo más importante de todo, creamos lo que queremos y en lo que creemos. El Entrelíneas Librebar, como proyecto personal y laboral, se ajusta perfectamente a esta descripción.

Sin embargo, en ocasiones también sucede que llega la hora de decidir entre continuar o poner punto y final. Nosotros ya hemos elegido y, por ello, con estas líneas os informamos del cierre definitivo del Entrelíneas Librebar.

Desde su gestación, en julio de 2009, hasta ahora, el Entrelíneas Librebar ha sido nuestra vida.
Compartirla con tod@s vosotr@s ha sido una experiencia increíble, por eso queremos agradeceros sinceramente cada uno de los gestos que nos habéis dedicado, vuestro apoyo y vuestro cariño. Y sobre todo, nos gustaría que tuvieseis muy en cuenta que, lejos de tratarse de una despedida triste, esto es un hasta siempre muy feliz.

Estamos satisfechos de haber creado el Entrelíneas Librebar y de todas las experiencias que nos ha aportado, pero ahora es el momento de pasar página para poder avanzar. Nos gustaría habernos despedido de otra manera, sin embargo, la vida nos atropella a veces y no está en nuestras manos controlarla.

En fin, lo dicho, nos despedimos con el deseo de que para vosotr@s el Entrelíneas Librebar también haya sido una grata experiencia, y esperando que estéis bien. Nosotros lo estaremos.

De nuevo, gracias,

Marta Noviembre y Richard Jourdanne

Madrid, 7 de marzo de 2011

Gracias a Marta y gracias a Richard por lo que ha supuesto el ENTRELÍNEAS

Poeta invitado: ERNESTINA DE CHAMPOURCÍN "Laxitud"

La tarde gris y triste me agobia,
tengo sueño;
estiro lentamente
mis dos brazos abiertos
que se prenden al aire;
quieren cazar el tiempo,
aprisionarlo pronto,
robarle su secreto,
deshacer bruscamente sus límites estrechos.
Quiero llorar: no sé;
quiero reír: no puedo.
Los deseos
se estrellan contra la inexorable inercia
del silencio;
sobre mi corazón rueda grávido al peso
de la existencia toda.
Al fin me desperezo.
Logro romper el cerco
del malsano sopor,
pero apenas lo venzo
ya me torna a invadir
quedamente su tedio.
Luego...
Ya no sé más;
suspiro,
me paseo,
exprimo el tormentoso
lagar de mi cerebro,
destilo el elixir de su inquietud
en mi pecho...
Sujeto en mi memoria
repite el pensamiento;
la tarde gris y triste me agobia,
¡tengo sueño!...

(MARUJA MALLO - La Verbena)

XXXVII

Camina
sobre la blanca línea del mar
y busca
la entrada a la sombra
de tanta respuesta.

Ante él
un cuervo observa
y bajo sus alas
reúne
la voz de las rocas y el silencio
del caminante
contra el calor de la marea.


© ANTONIO LINARES FAMILIAR de Camino de Alíah

Poeta invitado: MIHAI EMINESCU "La oración de un Dacio"

Cuando aún no existían ni muertos ni inmortales
ni manantial había ni almendra de la luz,
ni nacido mañana, ni hoy ni luego ni siempre,
porque todas las cosas eran tan sólo una;
cuando la tierra, el cielo, el aire y este mundo
estaban en el número de lo que no existía,
entonces Tú eras solo, por eso me pregunto:
¿A qué Dios entregamos, humilde, el corazón?

Él sólo ya existía primero que otros dioses
y del profundo océano dio las fuerzas al rayo,
a los dioses el alma, a los hombres la dicha,
y es para los humanos manantial de salud.
¡Levantad vuestro coro! ¡Glorificadle en cantos
al que es fin de la muerte, resurrección y vida!

Para que la luz viera, Él me ha dado los ojos
y me ha llenado el alma de la suma piedad.
Puedo escuchar su paso entre el clamor del viento
y en una voz que canta reconocer su voz.
Mas siempre le mendigo algo de añadidura:
¡Que me permita entrar en el reposo eterno!

Que maldiga a quien piense tener piedad de mí,
que bendiga clemente a quien me está oprimiendo,
que escuche complacido a quien de mí se burle
y dé fuerzas al brazo que querría matarme,
permitiendo que triunfe sobre todos los otros
el malvado que quite hasta el pan de mi boca.

Rechazado por todos atravieso los años,
hasta que ya sin lágrimas vea secos mis ojos.
Cuando todos los hombres se yergan enemigos,
cuando yo no consiga casi reconocerme,

cuando los sufrimientos mi bondad petrifiquen
y llegue a maldecir la madre que he adorado,
cuando la ira cruel me parezca el amor...
el dolor olvidando, ya me podré morir.

Y si extranjero muero fuera de ley, entonces
este indigno cadáver tirad lo en la calleja,
y yo te ruego, Padre, desde el premio más alto
a quien mande a los perros rasgar mi corazón.
Y si alguien me apedrea golpeándome el rostro,
¡dale la vida eterna, Señor, tenle piedad!

Sólo de esta manera, Padre, te daré gracias
por la dicha que tuve de vivir en el mundo.
Para pedirte bienes no doblé la rodilla,
para la maldición quisiera conmoverte
y sentir que a tu soplo mi aliento se evapora
y en la extinción eterna me diluyo sin rastro.



Versión de Rafael Alberti y María Teresa León

Poeta invitado: FEDERICO GARCÍA LORCA "Nocturno de Brooklyn Bridge"

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.

Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.

Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

de Poeta en Nueva York

Poeta invitado: JENARO TALENS "Mujer en forma de elegía"

I

Pura como un enigma,
como la luz desnuda que respiro,
dime qué soy para el silencio
de esta noche de agosto,
sin milagros ni júbilo,
de este noviembre anticipado
donde el amor se anilla como fruto
sobre tus hombros frágiles, y tu
cuerpo se vuelve playa rumorosa
para mis manos, donde se endurece
tanto brusco recuerdo,
como un mar desbocado
que fuese asombro y muerte y aventura
y no supiera que aún hay tiempo, que
halló hospitalidad donde halló nido.


II

Desnuda y grácil como el aire
viniste a mí desde una primavera
donde la nieve es dulce y da sentido.
En tu amorosa inundación moraba
la plenitud de un mundo devastado
sobre el abismo de la carne. Ardías,
sola en medio del frío
que me llevaba a ti, blancor indescifrable
donde no hay antes ni después ni nunca
sino luz, puro espacio
donde el deseo anida sin objeto.
Es otoño otra vez. No hay soledad, ni voces,
sólo palabras que simulan lumbre
sin comprender que el agua de tu boca
pudo apagar el fuego de mi infierno.

III
Esta lenta penumbra con que muere noviembre
se posa en la terraza, junto a la enredadera
que ella sembrara un día tan cercano.
Una pereza húmeda diluye su memoria
entre la tierra seca, como esa sed tan dócil,
empapando una lluvia que no llega.
Aquí buscó fingir un posible horizonte
inventando una gruta que fuese como un cielo,
y conoció la muerte por sí sola.
Es éste un sitio donde crecen flores.
Supe de la ternura por su opacidad.
Y era el aire tan frágil que no siento su aroma
sentado en esta noche donde el sol ya no brilla
oculto como está bajo una nieve
hecha de amor y límites y olvido.

de Tabula rasa 1985

Brideshead Revisited (1981) - theme

Desde una Arcadia de entreguerras hasta ser huérfanos de la tormenta, abandonar Venecia y luchar con la propia conciencia bañada en alcohol.

Poeta invitado: OCTAVIO PAZ "Cuarto de hotel"

I

A la luz cenicienta del recuerdo
que quiere redimir lo ya vivido
arde el ayer fantasma. ¿Yo soy ese
que baila al pie del árbol y delira
con nubes que son cuerpos que son olas,
con cuerpos que son nubes que son playas?
¿Soy el que toca el agua y canta el agua,
la nube y vuela, el árbol y echa hojas,
un cuerpo y se despierta y le contesta?
Arde el tiempo fantasma:
arde el ayer, el hoy se quema y el mañana.
Todo lo que soñé dura un minuto
y es un minuto todo lo vivido.
Pero no importan siglos o minutos:
también el tiempo de la estrella es tiempo,
gota de sangre o fuego: parpadeo.

II

Roza mi frente con sus manos frías
el río del pasado y sus memorias
huyen bajo mis párpados de piedra.
No se detiene nunca su carrera
y yo, desde mí mismo, lo despido.
¿Huye de mí el pasado?
¿Huyo con él y aquel que lo despide
es una sombra que me finge, hueca?
Quizá no es él quien huye: yo me alejo
y él no me sigue, ajeno, consumado.
Aquel que fui se queda en la ribera.
No me recuerda nunca ni me busca,
no me contempla ni despide:
contempla, busca a otro fugitivo.
Pero tampoco el otro lo recuerda.

III

No hay antes ni después. ¿Lo que viví
lo estoy viviendo todavía?
¡Lo que viví! ¿Fui acaso? Todo fluye:
lo que viví lo estoy muriendo todavía.
No tiene fin el tiempo: finge labios,
minutos, muerte, cielos, finge infiernos,
puertas que dan a nada y nadie cruza.
No hay fin, ni paraíso, ni domingo.
No nos espera Dios al fin de semana.
Duerme, no lo despiertan nuestros gritos.
Sólo el silencio lo despierta.
Cuando se calle todo y ya no canten
la sangre, los relojes, las estrellas,
Dios abrirá los ojos
y al reino de su nada volveremos.

TERCER ENCUENTRO

El limo de tu presencia
ha llegado a la orilla del viajero,
con las olas de tu aliento
el murmullo del abrazo;

sin apenas percibirlo
el poso de esa otra mirada,
la tuya,
se ha reunido
en la pared desnuda
traída en la espiral de tu voz.


© ANTONIO LINARES FAMILIAR de Camino de Alíah

Poeta invitado: PAUL VERLAINE "Green"

GREEN

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches,
Et puis voici mon coeur, qui ne bat que pour vous.
Ne le déchirez pas avec vos deux mains blanches
Et qu'à vos yeux si beaux l'humble présent soit doux.

J'arrive tout couvert encore de rosée
Que le vent du matin vient glacer à mon front.
Souffrez que ma fatigue, à vos pieds reposée,
Rêve des chers instants qui la délasseront.

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête
Toute sonore encor de vos derniers baisers ;
Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête,
Et que je dorme un peu puisque vous reposez.



GREEN


Te ofrezco entre racimos, verdes gajos y rosas,
mi corazón ingenuo que a tu bondad se humilla;
no quieran destrozarlo tus manos cariñosas,
tus ojos regocije mi dádiva sencilla.

en el jardín umbroso mi cuerpo fatigado
las auras matinales cubrieron de rocío;
como en la paz de un sueño se deslice a tu lado
el fugitivo instante que reposar ansío.

Cuando en mis sienes calme la divina tormenta,
reclinaré, jugando con tus bucles espesos,
sobre tu núbil seno mi frente soñolienta,
sonora con el ritmo de tus últimos besos.

Traducción de Víctor M. Londoño

Poeta invitado: GEORG TRAKL "Primavera del alma"

Grito en el sueño,
por calles oscuras avanza el viento,
del ramaje aflora el azul primaveral,
el rocío púrpura de la noche adviene
y alrededor se apagan las estrellas.
Verde amanece el río, plateados son los paseos antiguos
y las torres de la ciudad. Ah, la suave embriaguez
de la barca que se desliza y el oscuro cantar del mirlo
en jardines de la infancia. Ya se aclara el rosado velo.

Las aguas murmuran ceremoniosas.
Ah, las húmedas sombras de la pradera,
el animal que avanza; intenso verdor,
los ramajes floridos tocan la frente cristalina;
vívido balanceo de la barca.
El sol murmura sobre las nubes rosadas de la colina.
Grande es el silencio de los abetos,
las graves sombras en el río.

¡Pureza! ¡Pureza!
¿Dónde están las terribles veredas de la muerte,
del gris silencio pétreo, las rocas nocturnas
y las inquietas sombras? Radiante abismo del sol.
Hermana, cuando te encontré
en el claro solitario del bosque
era mediodía y vasto el silencio del animal;
blanca estabas bajo una encina silvestre
y florecía plateado el espino.
Poderosa la muerte y la llama que canta en el corazón.

Oscuras aguas rodean el juego de los peces.
Hora de la desolación, silenciosa vista del sol.
Es un ser extraño el alma en la tierra.
Sagradamente anochece el azul sobre el bosque abatido
y repica una sombría campana en la aldea;
compañía apacible.
Sobre los pálidos párpados del muerto
florece el mirto silencioso.

Suaves suenan las aguas al declinar la tarde
y en la orilla verdea con intensidad la hierba,
fulgor en el viento rosado;
el dulce canto del hermano en la colina crepuscular.