Publicado por la Asociación Cultural Norbanova y presentado por Jesús M. Gómez
Tierra de Ahulema
miércoles, 18 de enero de 2017
lunes, 21 de noviembre de 2016
Recomendación: CANTOS & UCRONÍAS de Miguel Ángel Muñoz Sanjuán
CANTOS
& UCRONÍAS
Miguel
Ángel Muñoz Sanjuán
Calambur Editorial
Un idioma también es el valor que se da
a las palabras con las que se pronuncian emociones; también son las voces
desconocidas que reconstruyen mi memoria sin la atadura de las fronteras.
Sin atadura de frontera alguna nos acerca Miguel Ángel Muñoz Sanjuán su Cantos
& Ucronías, un poemario lumínico en el que las palabras ascienden inoculando el pecho en cada página,
llevándonos por un dédalo de imágenes que recuperen la ceguera del lector.
Como boca ofrecida a las luces, la
poesía contenida en este poemario se llena de figuras que, con su tono y forma,
moldean cada imagen en una metáfora continuada que se resuelve contra la
gramática establecida para subrayar la hondura de cada poema, apoyándose en el
uso de signos y símbolos que dan una mayor contundencia a cada planteamiento
propuesto página tras página.
Si soñar ha de ser un presentimiento para creernos, la poesía ha de ser un sueño para vivirnos, para pensarnos, para entendernos y, en este caso, para hacernos cómplices de un lugar en el que el verbo utilizado responde a la voz de tantos objetos, de tantas razones que nos descubren rincones nunca antes visitados gracias a un estilo que abre en canal a las propias palabras como voz devorante y devorada.
Para ello Miguel Ángel Muñoz Sanjuán desata los párpados de cada expresión, para abrir la mirada de cada palabra e iluminar nuestra lectura y nuestra comprensión y, así, resucitar un mundo de labios para recitarnos en sus versos; desata esos párpados para que el poema mire fijamente al lector y arponee la lectura agitando la médula de cada sentimiento con la certeza de que cada poema es una extraña existencia: irrenunciable criatura; desentraña el misterio incomunicable de las palabras por la música que genera, descifra la propia existencia de esas palabras porque un idioma también son seres que alguna vez hablaron ; también son los ruídos que interpretó el silencio de sus pensamientos.
© ANTONIO LINARES FAMILIAR
Si soñar ha de ser un presentimiento para creernos, la poesía ha de ser un sueño para vivirnos, para pensarnos, para entendernos y, en este caso, para hacernos cómplices de un lugar en el que el verbo utilizado responde a la voz de tantos objetos, de tantas razones que nos descubren rincones nunca antes visitados gracias a un estilo que abre en canal a las propias palabras como voz devorante y devorada.
Para ello Miguel Ángel Muñoz Sanjuán desata los párpados de cada expresión, para abrir la mirada de cada palabra e iluminar nuestra lectura y nuestra comprensión y, así, resucitar un mundo de labios para recitarnos en sus versos; desata esos párpados para que el poema mire fijamente al lector y arponee la lectura agitando la médula de cada sentimiento con la certeza de que cada poema es una extraña existencia: irrenunciable criatura; desentraña el misterio incomunicable de las palabras por la música que genera, descifra la propia existencia de esas palabras porque un idioma también son seres que alguna vez hablaron ; también son los ruídos que interpretó el silencio de sus pensamientos.
© ANTONIO LINARES FAMILIAR
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| MIGUEL ÁNGEL MUÑOZ SANJUÁN |
jueves, 10 de noviembre de 2016
Poeta invitado: JAIME ALEJANDRE, "¿Frente a qué cuadro...?
¿Frente a qué cuadro y qué
música de fondo, con qué
libro entreabierto en la mesilla,
después de qué película,
bajo qué cenizas del amor?,
cuando vayas -como irás-
hacia la muerte.
¿Qué última palabra, y qué recuerdo
abrasando tus pupilas,
doliéndote en la lengua qué
gesto, asombro o pena,
en qué estación, bajo qué luz?
cuando vayas -como irás-
hacia la muerte.
¿Qué ojos mirándote y qué manos
para darte un consuelo que no llega,
qué dureza de sábana lavada y qué
calor de cuerpo aún desnudo,
qué espejo para el postrer despido?,
cuando vayas -como irás-
hacia la muerte.
¿Qué lluvia, con qué beso y qué
remordimiento aún encendido,
qué soledad, qué compañía o verso,
al pie de qué animal, qué armas,
en mármol, bajo qué tierra sin nombre,
qué fecha podrá allí acompañarte
y qué importancia absurda?
cuando vayas -como irás-
y ya no vuelvas.
(Del libro “Los Guerreros de Terracota”, 2003)
música de fondo, con qué
libro entreabierto en la mesilla,
después de qué película,
bajo qué cenizas del amor?,
cuando vayas -como irás-
hacia la muerte.
¿Qué última palabra, y qué recuerdo
abrasando tus pupilas,
doliéndote en la lengua qué
gesto, asombro o pena,
en qué estación, bajo qué luz?
cuando vayas -como irás-
hacia la muerte.
¿Qué ojos mirándote y qué manos
para darte un consuelo que no llega,
qué dureza de sábana lavada y qué
calor de cuerpo aún desnudo,
qué espejo para el postrer despido?,
cuando vayas -como irás-
hacia la muerte.
¿Qué lluvia, con qué beso y qué
remordimiento aún encendido,
qué soledad, qué compañía o verso,
al pie de qué animal, qué armas,
en mármol, bajo qué tierra sin nombre,
qué fecha podrá allí acompañarte
y qué importancia absurda?
cuando vayas -como irás-
y ya no vuelvas.
(Del libro “Los Guerreros de Terracota”, 2003)
lunes, 7 de noviembre de 2016
Poeta invitado: NICOLÁS CORRALIZA, "Oficios y supersticiones"
OFICIOS Y
SUPERSTICIONES
Dicen que
aparca su máquina
en el ángulo
discreto de la espera.
Viene de un
aliento sin norte,
del negro
silencio donde el humo es sagrado.
Cuando pasa el afilador la que silba es la muerte.
NICOLÁS
CORRALIZA (Madrid, 1970) ha publicado los libros:
La belleza alcanzable
(2012), La huella de los días (2014) y Viático (2015).
Ha sido incluido ente otras, en las revistas Norbania, Estación Poesía, Ágora,
Voladas y Cuadernos de Humo.
miércoles, 28 de septiembre de 2016
miércoles, 14 de septiembre de 2016
lunes, 12 de septiembre de 2016
Recomendación. EL TACTO DE LO EFÍMERO de JESÚS MARÍA GÓMEZ Y FLORES
El tacto de lo efímero
Jesús María Gómez y
Flores
Porque
había que dar forma a las palabras,
quebrantar escaparates, levantar las calles, taladrar la rutina, golpear la estética impertinente de lo inservible
o burlarse del repertorio de la servidumbre, por todo eso Jesús María Gómez y Flores nos presenta El tacto de lo efímero, poemario donde habita el individuo entre los bancales del tiempo con el bagaje de lo
vivido como sustento de lo por vivir, con la convicción de que todo es susceptible de ser materia del poema;
de esa manera los versos de Jesús se instalan en todo aquello que es
susceptible de relacionar al hombre con su propia búsqueda y, así, plantar cara
al tiempo aceptando su paso como peaje de ese tránsito ya que de nada sirven las conjeturas si no se alcanza
enderezar el descosido rastro de los días para seguir viviendo.
Superviviente
que habla a supervivientes, a sus cómplices-lectores, el poeta nos habla de los
animales y demonios que se guardan bajo las capas de la razón de lo diario y de
lo impuesto en un paisaje que convierte la piel en bosque con el tañido de las
palabras que nos recuerdan la presencia del bastardo
pulso de la tierra.
El
poeta nos hermana con los mapas de sus visiones a través de cada verso, imágenes
sólidas con palabras más solidas aún que nos llevan a los herrajes del viento,
a la dócil carne de los álamos con voces que son agujas.
Y de fondo la música y
algunos de sus autores como referentes: Diana Krall, Janis Joplin, Philip
Glass o Lito Vitale se insertan a través de los versos con Vicente Aleixandre, Leopoldo
María Panero o Juan Ramón Jiménez.
Jesús María Gómez y Flores nos invita, con El tacto de lo efímero, a tomar por asalto la palabra porque ya es hora de que hablemos ese lenguaje que sólo a nosotros nos pertenece.
© ANTONIO LINARES FAMILIAR
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| JESÚS MARÍA GÓMEZ Y FLORES |
martes, 28 de junio de 2016
Poeta invitado: MIGUEL ÁNGEL MUÑOZ SANJUÁN, "Las jornadas alumbradas de Amijái"
LAS JORNADAS ALUMBRADAS DE AMIJÁI
Todo lo que se busca se pierde,
inmensidad tan intensa como oír al eco
devolvernos nuestro nombre.
Tú me hablabas de guerras, Amijái, pero de
qué guerras,
si dentro de mí ya creía anidar espejismos y
pedregales:
desiertos en los que su espíritu me decía:
–Ven solo, pues solo eres:
horas
que aún recuerdo:
mi padre arreglando mis zapatos tras
quitarles el barro pegado:
sencillas y amargas suelas renombrando sus
costuras:
día tras día de los viejos caminos hacia
todas las escuelas del deseo.
Todo era ese momento eterno,
todo era la existencia que se alzaba ante la
noche,
todo era la guerra de mi sangre expoliada.
La vida era ir descubriendo, muy a pesar
nuestro,
que la muerte existía cosida a nuestra
lengua,
a
nuestros sentidos siempre dispuestos para comprender lo desconocido.
Mas ya no había misterios.
Todo lo que deseábamos hacer nuestro ya era
de todos:
repetida oscuridad una y otra vez desde
nuestras oscuridades.
Amijái, mi querido y pequeño Amijái,
qué guerras dijiste que nos destrenzarían,
qué
crepúsculos renacidos dijiste que nos darían pan sin futuro y húmeda harina.
De qué dolor sin corazón me hablaste, Amijái,
de qué premonición sin cuerpo.
De qué
“todo” separabas con cuidado la palabra volver,
para desde ella dar luz a nuestras jornadas.
De qué asombrada realidad te alimentabas
junto al silencio, Amijái:
mi querido y pequeño destino: mi Todo.
de Los
dialectos del éxodo, Colección Monosabio, Málaga, 2007)
Recomendación: THE DIRTY DUST (Cré na Cille) de Máirtin Ó Cadhain
The dirty dust
(Cré na Cille)
Máirtin Ó Cadhain
Yale-Margellos publishers
Los hábitos y costumbres, el
folklore, los cotilleos, las deudas y prejuicios, lo absurdo del comportamiento
humano, los rencores y las amistades, las relaciones de familia, idas y venidas
propias de una pequeña localidad irlandesa, próxima a Connemara, de mediados del siglo XX son llevados, en el
diálogo continuado que mantienen sus vecinos, ya muertos, como habitantes del
cementerio local.
Escrita y publicada en
gaélico en 1949 por Máirtín Ó Cadhain, maestro
de escuela, traductor, nacionalista y socialista, y una de las figuras más
relevantes de la literatura irlandesa del siglo XX, además, junto con Flann O'Brien,
uno de sus modernizadores.
Autor de numerosas historias
cortas y cuentos, Máirtín Ó Cadhain logra con esta
novela un perfecto equilibrio, lleno de poesía y humor, entre el sujeto y el estilo
que ahora se puede disfrutar por primera vez en inglés (desde el pasado año
2015) gracias a la magnífica traducción de Alan Titley.
© Antonio Linares Familiar
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| Máirtín Ó Cadhain 1906– 1970 |
domingo, 26 de junio de 2016
miércoles, 22 de junio de 2016
Poeta invitado: ANTONIO MORENO FIGUERAS, "Un virus homérico"
UN VIRUS HOMÉRICO
Siempre me consideré un troyano.
Antes que sudista.
Pero no creo en la belleza de la derrota
ni en que una mujer pueda incendiar
el mundo.
El destino ya no cuenta
entre mis tropos.
Intuyo, no obstante,
que en esa ciudad,
entre esas gentes
ardiendo,
una vez descansó
mi corazón.
jueves, 2 de junio de 2016
Poeta invitado: GREGORY CORSO "Anoche conduje un coche"
 |
| GREGORY CORSO (26 de marzo de 1930 - 17 de enero de 2001) |
Last Night I Drove a
Car
Last night I drove a car
not knowing how to drive
not owning a car
I drove and knocked down
people I loved
...went 120 through one town.
I stopped at Hedgeville
and slept in the back seat
...excited about my new life.
not knowing how to drive
not owning a car
I drove and knocked down
people I loved
...went 120 through one town.
I stopped at Hedgeville
and slept in the back seat
...excited about my new life.
Anoche conduje un coche
Anoche conduje
un coche
sin saber conducer
sin tener
uncoche
conduje y
atropellé
a gente que
amaba
... fui a 120
por una ciudad.
Paré en
Hedgeville
y dormí en el
asiento de atrás
… emocionado por
mi nueva vida.
(Traducción Antonio Linares Familiar)
martes, 24 de mayo de 2016
Poeta invitado: YOLANDA CASTAÑO, "La poesía es una lengua minorizada"
LA POESÍA ES UNA LENGUA
MINORIZADA
Comenzaría por el espesor. Su
acidez, su ph.
Camina igual que una mujer:
entre la masacre de lo
invisible
y el campo de concentración de
la visibilidad.
Ladra estilo y final,
una épica hospitalaria.
En el poema el lenguaje
se hace oídos sordos a sí
mismo,
en él las palabras amplían
su círculo de amistades.
Hay que masturbar el abecedario
hasta que balbucee cosas
aparentemente inconexas.
Caja de cambios del habla,
gestos de otro orden.
La sonrisa del mosquito dentro
de la piedra de ámbar.
No se trata de que no
comprendas árabe.
No entiendes
poesía.
A POESÍA É UNHA LINGUA
MINORIZADA
Comezaría polo espesor. A súa acidez, o seu ph.
Camiña igual ca unha muller:
entre o masacre do invisible
e o campo de concentración da visibilidade.
Ladra estilo e final,
unha épica hospitalaria.
No poema a linguaxe
faise ouvidos xordos a si mesma,
nel as palabras amplían
o seu círculo de amizades.
Hai que masturbar o abecedario
ata que balbuza cousas
aparentemente inconexas.
Caixa de cambios da fala,
acenos doutra orde.
O sorriso do mosquito dentro da pedra de ámbar.
Non se trata de que non comprendas árabe.
Non entendes
poesía.
Camiña igual ca unha muller:
entre o masacre do invisible
e o campo de concentración da visibilidade.
Ladra estilo e final,
unha épica hospitalaria.
No poema a linguaxe
faise ouvidos xordos a si mesma,
nel as palabras amplían
o seu círculo de amizades.
Hai que masturbar o abecedario
ata que balbuza cousas
aparentemente inconexas.
Caixa de cambios da fala,
acenos doutra orde.
O sorriso do mosquito dentro da pedra de ámbar.
Non se trata de que non comprendas árabe.
Non entendes
poesía.
A Segunda Lingua [La segunda
lengua] (Visor,
ed biling., 2014)
sábado, 7 de mayo de 2016
viernes, 22 de abril de 2016
Poeta invitado EDUARDO GARCÍA, in memoriam: DESPERTAR
 |
| EDUARDO GARCÍA 1965 - 2016 |
Despertar
Ese hombre que camina
con las manos sujetas a la espalda,
nos saluda al pasar, comprueba su reloj,
acude a su quehacer sin preguntarse
si va en su dirección y en su sentido.
No sabe que a su espalda se libra una batalla,
que su mano derecha
aferra sin piedad a la otra mano,
la retiene a su antojo por la fuerza,
prisionera, infeliz, sin voluntad.
Si un buen día la mano sometida
se niega a cooperar y en un descuido
reduce a su adversaria, se hace fuerte,
toma la iniciativa, arrebatando
el rumbo de los pasos, ya se atreve
a estrenar una vida renovada…
¿qué será de ese hombre inofensivo
cuando empiece a arrojarse a la aventura,
a derrochar las suelas y el impulso,
abandonándose al azar
del encuentro feliz, recolectando
a su paso semillas y canciones?
Ese hombre que camina
con las manos sujetas a la espalda,
nos saluda al pasar, comprueba su reloj,
acude a su quehacer sin preguntarse
si va en su dirección y en su sentido.
No sabe que a su espalda se libra una batalla,
que su mano derecha
aferra sin piedad a la otra mano,
la retiene a su antojo por la fuerza,
prisionera, infeliz, sin voluntad.
Si un buen día la mano sometida
se niega a cooperar y en un descuido
reduce a su adversaria, se hace fuerte,
toma la iniciativa, arrebatando
el rumbo de los pasos, ya se atreve
a estrenar una vida renovada…
¿qué será de ese hombre inofensivo
cuando empiece a arrojarse a la aventura,
a derrochar las suelas y el impulso,
abandonándose al azar
del encuentro feliz, recolectando
a su paso semillas y canciones?
De "Refutación de la elegía" Generación del 27, Málaga, 2006
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