¿Por qué música en caracola,
deambular de arena atrapada en mis ojos,
canción de náufrago: tren en permanente demora?
No deseo que hasta mí llegues: quédate ahí,
en la paz de la cripta;
no inmoles el hallazgo,
mira con ficción a esta luz, que sólo es
fuego de lágrima que nunca brota.
Tú y Yo, seamos poder de misterio.
Te amo, príncipe de Antioquía,
porque no hemos coincidido en el tiempo,
porque nunca has tocado mi mano,
porque noche tras noche
no tuve la oportunidad de acariciar el dorado de tu cabello.
Tú no busques mi hora, no busques
después de mil años saber de mi amor;
no te acerques,
que hay conocimientos que no son gratos.
Tú, normando, brazo de héroe,
hoy sé silencio, que yo te iré contando:
-Esta noche se acerca a la Osa Mayor el cometa Hyakutake:
al parecer toda una oportunidad;
pero no he abierto la ventana
porque he decidido mirar, nada más, a lo que esté ido,
o sea de un azul que no existe,
o a nube de mariposas que al alba se desvanece.
Mirar níveamente a lo que su cohabitar no genere ya
ni frío ni calor,
ni amenace, con promesas de luz,
a esta niña silenciaria de pupilas quemadas,
ni haga de mis sienes
un tic-tac, el tic-tac del tiempo aquel:
tiempo detenido, estelar,
en que mirar y escribir eran un nombre.
Es el alba, hijo de Alberada,
y Madrid, y el metro, y el asfalto,
y las alimañas del recuerdo
y el no intentar dormir porque es inútil.
Porque es noche de ritos, de zozobras,
de medusas que no pueden volver a la mar;
hoy es noche de cumbres inmóviles,
de cumbres que nos dejan ver el Océano que fueron.
Es noche de ruinas,
ruinas exóticas, inaccesibles,
ruinas que nos habitan bajo las de Pompeya.
Es noche de papel y pluma,
de mano que escribe
que nos hace oír música en caracola,
que profana a mis ojos tu Cripta,
que nos presenta, que nos habla,
para que tú también sueñes de cometas que no vamos a ver.
Y esta mano mía que escribe de todo,
¿por qué enluta a mis ojos un nombre...?
Suprema "Y" copulativa:
sólo tú conoces mi triunfo,
sólo tú, alianza de pronombres.
¿Qué es todo esto, Bohemundo?
Tú, el héroe que más impresionó a Ana Comneno,
el que nunca deseó en realidad tener mujer ni hogar concreto,
hoy eterno eres en bóveda poseído,
vives consuelo de estatua marfil,
de estatua que soñó, seriamente,
en que los cuidados arabescos de su Pygmalión
la harían ser eterna Galatea.
ANTONIA BOCERO de Camino a Sérifos, (Instituto de Estudios Almerienses, 1999)
Antonia es poeta, narradora y crítica de arte, de quien próximamente aparecerá un nuevo poemario ÁNGEL DE GUERRA publicado por Ediciones Vitruvio. Os recomiendo sus blogs:
http://antoniabocerogarcia.blogspot.com/
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Muchas gracias Antonia
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