La Escalera de Caracol ... en La Voz de Galicia

Reseña aparecida en La Voz de Galicia el pasado sábado 26 de Junio de 2010

Aparece el VI Cuaderno de Profesores Poetas

El pasado jueves 10 de junio, se celebró en el salón de actos del I.E.S. Giner de los Ríos de Segovia el acto de presentación del VI CUADERNO DE PROFESORES POETAS.

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Nª 85 de la Revista SESAM

Nº 85 de la Revista de la Sociedad de Escritoes de San Martín (Buenos Aires)

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BLADE RUNNER

No veré arder naves
más allá de Orión,
ni atravesaré el umbral de Tannhauser.
Mi presente es una mano
atravesada por el hierro
bajo un vuelo blanco,
perdido,
como lágrimas en la lluvia
en un tiempo para morir.


ANTONIO LINARES FAMILIAR

Poema invitado: "Catherine Deneuve" ÁNGEL PETISME

Dices en una entrevista
que el tiempo no juega a tu favor,
que no conoces la alquimia para continuar.

Y sin embargo yo creo que el espejo
hace años que se rindió
a tu cara de ángel,
a tu misterio de musa madura;
y el cronómetro de Fausto se detuvo
frente al laberinto de tu esplendor.

Quién fuera un Mastroianni, un Roger Vadim
para libar una gota de serenidad
de esos labios tallados para el secreto...

Quién fuera sueño
para verte desmaquillada
y despojarte de esa fría, distante armadura.

Ah, Señora de Indochina, cómo adoro
tu cara de ángel, tus muslos de pólvora,
el silencio de tus diamantes...

Y esos ojos para la guerra y el amor.




de Buenos días, colesterol

Tal vez en España, alrededor de 1950

Lo sabía.
Sabía que aceptar aquel trabajo le haría desterrar el sosiego y la conciencia; "al menos ahora no hay tanto trabajo como antes" le consolaba ese cuñado animoso, "los de antes, los que empezaron en el 39, esos sí que echaban horas" subrayaba el familiar sin dejar la línea que corre entre la sorna y el acompañamiento.
Lo sabía y así fue. Desde aquel primer día la boca se quedó anclada en un sabor, imposible de arrancar, a coágulo, a pesar del temple que su ánimo parecía albergar. Sí, fue un trabajo corto, esmerado pero no perfecto, pero satisfactorio para sus empleadores; y desde ese primer día dejó de ser él para ser sombra, lo aceptó así, sombra de piel agrietada donde se alojaban, con desgana, todos los alientos quebrados por su trabajo. Desde ahí sus manos se tensaron con el plomo de la obediencia y la efectividad horaria.
Todo tan simple como lo cotidiano.
Sí, desde aquel primer día.
Ahora, que no hay ya ni últimos días, que él ya es víspera de cadáver, se atreve a reconocer, con satisfacción y la boca llena de sabor a coágulo, el orgullo vital de haber sido un buen y eficaz verdugo.

ANTONIO LINARES FAMILIAR

Nº 84 de la Revista SESAM

Nº 84 de la Revista de laSOCIEDAD DE ESCRITORES DE SAN MARTIN (Buenos Aires), ARGENTINA, que dirigen: AGUSTIN ROMANO - HECTOR ZABALA - ISABEL LLORCA BOSCO

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Nº 83 de la Revista SESAM

Nº 83 de la Revista de laSOCIEDAD DE ESCRITORES DE SAN MARTIN (Buenos Aires), ARGENTINA, que dirigen: AGUSTIN ROMANO - HECTOR ZABALA - ISABEL LLORCA BOSCO

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MAESE SCARDANELLI ( a Friedrich Hölderlin)

Tumba de Hölderlin en Tübingen

En el límite de su nombre,
olvidado en el destierro,
quieto ante cualquier puerta,

mantiene abierto
el pliegue de una hora
donde pueda consumar
la ceremonia de su locura.

ANTONIO LINARES FAMILIAR

Poema invitado: "Cansancio" OLIVERIO GIRONDO

Cansado.
¡Sí!
Cansado
de usar un solo bazo,
dos labios,
veinte dedos,
no sé cuántas palabras,
no sé cuántos recuerdos,
grisáceos,
fragmentarios.

Cansado,
muy cansado
de este frío esqueleto,
tan púdico,
tan casto,
que cuando se desnude
no sabré si es el mismo
que usé mientras vivía.

Cansado.
¡Sí!
Cansado
por carecer de antenas,
de un ojo en cada omóplato
y de una cola auténtica,
alegre,
desatada,
y no este rabo hipócrita,
degenerado,
enano.

Cansado,
sobre todo,
de estar siempre conmigo,
de hallarme cada día,
cuando termina el sueño,
allí, donde me encuentre,
con las mismas narices
y con las mismas piernas;
como si no deseara
esperar la rompiente con un cutis de playa,
ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,
acariciar la tierra con un vientre de oruga,
y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

"PLANETA DE BOLSILLO" - POEMA GANADOR DEL I CONCURSO MUNDIAL DE ECOPOESIA 2010

Con sumo placer damos a conocer los resultados del I CONCURSO MUNDIAL DE ECOPOESIA 2010. Luego de revisados los 571 poemas presentados el Jurado Calificador, ha emitido el siguiente fallo:

PRIMER PUESTO: Poema "Planeta de Bolsillo" - Autora: Lilia Gutiérrez Riveros - Colombia.

SEGUNDO PUESTO: Poema "El susurro de la tierra" - Autora: Veronica Baeza Yates - Chile

TERCER PUESTO: "Un poema para Zoé" - Autora: Alba Lucía Núñez Benítez - Colombia.

Expresamos nuestro agradecimiento a todos los participantes. En los próximos días daremos a conocer los 100 poemas seleccionados para la edición de un libro que gestionaremos ante los organismos públicos y privados de nuestra ciudad.

Los diplomas y demás reconocimientos serán entregados el 5 de agosto del presente año, en el marco del II FESTIVAL MUNDIAL DE ECOPOESIA 2010 "POR LA INTEGRACION UNIVERSAL DE LOS POETAS EN DEFENSA DE LA VIDA" que desarrollaremos en la ciudad de Tumbes - Perú, del 4 al 8 de agosto, Si las poetas ganadoras no podrán estar presentes por motivo de residir en lugares lejanos a nuestra ciudad, se les remitirá a sus respectivas direcciones domiciliarias vía correo postal

A continuación les damos a conocer el poema ganador el mismo que nos fue remitido por la autora con el siguiente mensaje: "Con las manos dispuestas por la vida, envío mi participación para el Concurso. Cualquier tarea por sencilla que sea ha de ser constante e indispensable para cuidar la vida"

PLANETA DE BOLSILLO


Recorro la elongación de un suspiro

y siento que tenemos derecho

a un mundo sin residuos

sin armas y sin humo.

Siento ganas de un planeta de bolsillo

para caminarlo a pie

sin prisa y sin horarios.



Un planeta con olor a vida simple

para sembrar abrazos y utopías.

Un planeta para respirarlo

con los árboles y los venados

orugas, mariposas y delfines.

Un planeta con mares de medusas y crustáceos

y la migración de vuelos del Ártico hasta el Índico.



Recorro la elongación de un suspiro

y protejo entre el bolsillo

mi planeta de bosques y manglares

sin ruidos en el aire y calma en las ciudades.

Un planeta con gente de conciencia verde

de manos dispuestas a madurar la vida

y el corazón crepitando al borde de la noche.


LILIA GUTIÉRRES RIVEROS. Macaravita, Santander Colombia, 1956. Química y bióloga, campo en el que se ha distinguido por sus investigaciones y numerosas publicaciones. Ha cultivado su talento literario, en poesía, cuento y ensayo. Libros de poesía: Con las alas del tiempo, Bogotá, 1985; Carta para Nora Böring y otros poemas, Bogotá, 1994; La cuarta hoja del trébol, Bogotá, 1997, Intervalos, Bogotá, 2005. Algunos ensayos: El sarcasmo en la poesía del Tuerto López, El sentido de lo humano en la obra de Matilde Espinosa y Detrás de la Bohemia.


Incluida en las siguientes selecciones: Literatura de Contracartel, 1981; Vientos del Sur, Hamburgo, 1987; Nueva poesía Iberoamericana, Berlín 1988; Poesía de dos continentes, Bogotá, 1990; Fragmentos para una historia continua, libro-arte en memoria de Cortázar, Bogotá, 1991; Escritores ciudad Pereira, 1992: Poetas de ayer y de hoy, Bogotá, 1993; Poesía santandereana, Bucaramanga, 1994; Diosas en Bronce, U.S.A., 1995. Poesía de Contracartel, Bogotá, 2000; Nuevos maestros de la poesía hispánica, Indiana, USA, 2002; 2ª Expedición por el Éxodo, Bogotá, 2003, Festival de la Poesía Mundial, Palavreiros, Brasil, 2004,2005; Arte Poética, New York, 2005

Algunos poemas han sido traducidos al inglés, al francés y al chino. En 1997 recibe el reconocimiento a "La vida y obra de un autor", en el marco del XVIII Encuentro Internacional de Escritores, celebrado en Chiquinquirá. En el 2005 recibe el homenaje del Grupo Literario Contracartel, en el marco de la 18ª Feria Internacional del Libro de Bogotá, 2005. Miembro del Instituto Cultural y Literario Hispánico.


POETAS UNIVA expresa su reconocimiento a los integrantes del Jurado Calificador, sabemos que ha sido un trabajo arduo, leer y releer la gran cantidad de poemas.

Abrimos las puertas de nuestro blog para la participación alturada y el comentario constructivo por una vida mejor para todos. Próximamente difundiremos los poemas ganadores del 2do y 3er Puesto.

http://poetasuniva.espacioblog.com/

Viernes, 25 de junio, 20.30h

III Encuentro poético HETEROGéNE@S

Tercer encuentro poético organizado por LITTLE BECKY Escuela de Creación Alternativa.

Esta vez nos acompañarán los/as poetas:





Danilac
ángel Rodríguez
Marta Noviembre
Beatriz Blanco
Marta Cembrero
Eva Gallud
Sergio Sánchez



Voces literarias conocidas y por descubrir, unidas en un mismo recital.


Entrelíneas Librebar
C/Gonzalo de Córdoba, 3. Madrid
Metros Bilbao y Quevedo
-----------------------------
http://entrelineas-librebar.blogspot.com/
entrelineas.madrid@gmail.com
Tel. 91 115 41 98

Poema invitado: "Quema tu lengua..." ADA SALAS

Quema tu lengua.
Bebe la sal que arrase
tu garganta
las hierbas que han crecido
desde el último nombre
y habla. Ahora que no puedes
habla

con un silencio que despierte al mundo.


de Lugar de la derrota (Hiperión, Madrid, 2003)

Fútbol y Literatura. Revista Leer Junio 2010

Sí, lo reconozco, me gusta el fútbol, no lo puedo, ni quiero, evitar y me gusta la literatura, por eso recomiendo el artículo que encabeza el número de este mes de la Revista Leer. Un artículo, muy bien escrito por MAICA RIVERA, donde nos detalla las relaciones entre el balompié y la literatura a lo largo del tiempo. En esta época de Mundial de fútbol, es recomendable acompañarlo con alguna de las lecturas que nos mencionan en este artículo.

Selección de Uruguay, ganadora del primer campeonato del mundo en 1930

Lírica y épica del balompié
Por Maica Rivera

El fútbol constituye uno de los fenómenos de masas más arrolladores y representativos de nuestro presente mediatizado. A su arraigo social no es inmune el mundo de las Letras, en el que el llamado Deporte Rey lleva muchos años inflamando tantas pasiones como suspicacias, visceralmente proyectadas –no podría ser de otra forma, teniendo en cuenta la naturaleza de la materia con la que en esta ocasión se tejen los sueños de papel– sobre textos de muy célebres e ilustres plumas. De una primera valoración de los procesos creativos en relación al universo del balompié y del análisis de sus metáforas y figuras literarias más recurrentes, se desprende que la literatura sobre fútbol es depositaria de un fervor universal y catártico (…)

Fallece JOSÉ SARAMAGO

José Saramago (1922 - 2010)

Ahora la balsa de piedra zarpa y nos deja ciegos a lomos de un elefante.

Audio de POETAS EN EL AIRE

En POETAS EN EL AIRE de Radio Vallekas

16 de Junio a las 22:30, participo en POETAS EN EL AIRE de Radio Vallekas, dirigido por SEBASTIÁN GALÁN, donde hablamos de poesía y otras cosas, junto a José y Martín; todo bajo la atenta mirada de Gemma. Gracias a todos.

BLOOMSDAY FESTIVAL 2010

16 de Junio: Leopoldo Bloom, James Joyce y muchos más, salen de nuevo a las calles de Dublín. BLOOMSDAY 2010

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Presentación de Naipes Marcados de MARCOS RICARDO BARNATÁN

Dentro del XVI Ciclo de Los Viernes de la Cacharrería, coordinado por Miguel Losada; el próximo viernes, 18 de junio de 2010, a las 22.30 horas, tendrá lugar la presentación del libro Naipes Marcados, de Marcos Ricardo Barnatán, publicado por Libros del Aire, en el Ateneo de Madrid (Calle Prado, 22, Madrid).

En el acto intervendrán Juan Cruz, Ignacio Gómez de Liaño y el propio autor.

ITINERARIO II

Contengo el hielo en mi vientre,
amamanto su médula
en cada gesto
y su naturaleza se filtra
en mi sangre;

entre mis dedos leo el camino,
alimento al centauro
y a los fantasmas del Este,
esos que vuelan con la tormenta.

Sobre la espalda de la roca
extiendo mi piel y aguardo
el viaje del tiempo a este lugar
sin sueño.

ANTONIO LINARES FAMILIAR

Poema invitado: "Salmo" PAUL CELAN

Ya nadie nos moldea con tierra y con arcilla,
ya nadie con su hálito despierta nuestro polvo.
Nadie.

Alabado seas, Nadie.
Queremos por tu amor
florecer
contra
ti.

Una nada
fuimos, somos, seremos,
floreciendo:
rosa de
nada, de nadie.

Con
el pistilo almalúcido,
cielo desierto el estambre,
la corola roja
de la palabra purpúrea que cantamos
sobre, o sobre
la espina.

De La rosa de nadie

Versión de José Ángel Valente

Poema invitado: "Power" ("Poder") JIM MORRISON

POWER

I can make the earth stop in
Its tracks. I made the
Blue cars go away.

I can make myself invisible or small.
I can become gigantic and reach the
Farthest things. I can change
The course of nature.
I can place myself anywhere in
Space or time.
I can summon the dead.
I can perceive events on other worlds,
In my deepest inner mind,
and in the minds of others.

I can

I am


de THE LOST WRITINGS OF JIM MORRISON

PODER


Puedo hacer que la tierra se detenga
en seco. Hice que
los coches azules desaparecieran.

Puedo hacerme invisible o pequeño.
Puedo llegar a ser un gigante y alcanzar
las cosas más lejanas. Puedo cambiar
el curso de la naturaleza.
Puedo situarme en cualquier lugar
en el espacio o el tiempo.
Puedo convocar a los muertos.
Puedo percibir sucesos de otros mundos,
en lo más profundo de mi mente,
y en las mentes de los demás.

Yo puedo

Yo soy

de LOS ESCRITOS PERDIDOS DE JIM MORRISON

Traducción: ANTONIO LINARES FAMILIAR

II

La niebla huye,
el horizonte, abierto,
nos entrega el vacío habitual;

hoy, con su nueva piel,
nos regala un cuerpo engarzado
en las ramas de un árbol;
la muerte anida para capturar
el ritmo seco de los alientos
sobre este jardín de metralla:

de nuevo se abre
una mañana sin misericordia.

de En Tierra de Nadie

ANTONIO LINARES FAMILIAR

PERFIL DE COSTA

El acantilado altera su perfil
con una rama ajena al vértigo,
ahí donde anida el viento
y se alimenta la marea;

El equilibrio de la mirada
se quiebra
con el sabor de la sal
y la grieta del amanecer.

de Nortes

ANTONIO LINARES FAMILIAR

Poema invitado: "Hasta mañana dices, y tu voz ..." LEOPOLDO PANERO

Hasta mañana dices, y tu voz
se apaga y se desprende
como la nieve. Lejos, poco a poco,
va cayendo, y se duerme,
tu corazón cansado,
donde el mañana está. Como otras veces,
hasta mañana dices, y te pliegas
al mañana en que crees,
como el viento a la lluvia,
como la luz a las movibles mieses.
Hasta mañana, piensas; y tus ojos
cierras hasta mañana, y ensombreces,
y guardas. Tus dos brazos
cruzas, y el peso leve levantas, de tu pecho confiado.
Tras la penumbra de tu carne crece
la luz intacta de la orilla. Vuela
una paloma sola y pasa tenue
la luna acariciando las espigas
lejanas. Se oyen trenes
hundidos en la noche, entre el silencio
de las encinas y el trigal que vuelve
con la brisa. Te vas siempre
hasta mañana, lejos. Tu sonrisa
se va durmiendo mientras Dios la mece
en tus labios, lo mismo
que el tallo de una flor en la corriente;
mientras se queda ciega tu hermosura
como el viento al rodar sobre la nieve;
mientras te vas hasta mañana, dulcemente
por esa senda pura que, algún día,
te llevará dormida hacia la muerte.

Poema invitado: "Envejecido" RAMÓN BUENAVENTURA

Porque no soy un árbol
ando enojado, ¿sabes?
Porque no soy un árbol, en mi tronco
nadie ha grabado nunca un corazón
persistente,
ni ninguna inicial que resulte legible
al cabo de los años.
Porque no soy un árbol, los vientos me sorprenden
en cualquier dirección,
desorientado siempre,
incapaz de defensa: insostenible.
Porque no soy un árbol, los bosques me rechazan
y un brazo en la cintura
jamás será bastante compañía.
Porque no soy un árbol
ando enojado, ¿sabes?
Soy un hombre.


de Los papeles del tiempo

Poema invitado: "Elegía VII" CARLES RIBA

He navegado como Ulises por el noble mar que separa,
con titánica sonrisa de obediencia al azul,
la isla del último adiós, donde se inclinó mi mediodía,
y el necesario poniente, dulce por una gloria que sangra.
Sobre la rosa de los astros, siete vientos, atónitos, dejaban
que sólo uno exultase, el decretado para el retorno.
Si el magnánimo héroe durmió en la popa segura
más hondamente que por vino o por muerte,
se cuenta como los ojos de los marineros reales lo vieron:
el trabajo interior, él lo supo y los dioses, por lo que yo sé de mí.
Oh ¡qué desnuda era, y cuán abandonada,
la fe que a mi favor unió los dos mundos
que a un lado y a otro de la sombra me solicitaban!
No por el fin atraída, sino virginal a un impulso
que desde mi aventura innumerable y desde mis propias
raíces me atravesaba: al igual que dentro
del vivo vientre el ser que allí se forma es todo crecimiento
con las puras fuerzas originales y no es suyo el destino
que lo empapa y lo empuja igual que una crecida
de aguas antiguas, hasta que ha nacido y llorado y visto;
y solamente entonces le pertenecen ya nuestras palabras
«despierto» y «dormido». Entre nosotros, humanos,
¡dioses!, las palabras son sólo para entendernos, no para entenderlas:
son el principio, apenas una señal del sentido.
Parecen precedernos camino del misterio y nos dejan oscuros
delante de un brocado, tristes a un eco que huye.
Necesitamos la llave secreta: un recuerdo que viene de vosotros,
¡dioses!, y que no nos alcanza hasta que hemos llegado;
quizás tal comparación, que nos caía de súbito como una piedra
brillante en las manos, dura en su fría virtud,
y que guardábamos con otras triviales hasta estar en la viva arena
al extremo de la mar — ¿repatriados o llegados?
¿Cómo decirlo, hermanos, si ignoro si hablo con vosotros?
¿Ni tan siquiera os hablaría? Estoy en la espera de un dios.
Entre el silencio y el corto suspiro de una onda tranquila
— una señalada en el tiempo, para mí solo en el tiempo
anterior a la noche — lo tendré de pronto a mi vera,
simple y juvenil, reconocible fácilmente
por la mano, conocida invisible sobre mi espalda:
mi dios parcial, que me ha elegido en su orgullo
hasta la injusticia —digo yo. Me dará para los demás
el aire de un mendigo paciente en los portales.
Él y yo solo sabremos qué tesoro, que yo llevaba, guardaremos:
no los diamantes del grito y de la presa y del fuego
(tú los posees, negra espuma): de mis días de errar y de conocer
uno solo he salvado: el que me salvaba; y dentro de él,
como las figuras por gracia escogidas que llenan los sueños,
el tan diverso amor de los que por mí a mi paso,
por lo que de ellos me daban han llegado a ser un poco más
lo que eran; y todo aquello que he comprendido en el estrecho.
¡Oh tesoro, tan real que podría contarlo y seleccionarlo!
Pero mientras no sea rey de mi última paz,
lo guardarán para mí las ninfas gentiles que tejen con lenta trama
de púrpura y cristal las pertinaces urdimbres de las invisibles
corrientes, dentro del sombrío taller subterráneo
donde la abeja del yermo va, deslizante, a construir la colmena.
¡Ítaca, reino pequeño, conozco la cueva profunda!
Olivar arriba, fuera del camino, en la rocalla; cerrada y sutil como la hora
de un solo pensamiento, para entrar en ella se precisan
una frente humilde bajo el dintel y un salto.

de Las elegías de Bierville

Poema invitado: "Noches del mes de Junio" JAIME GIL DE BIEDMA

A Luis Cernuda

Alguna vez recuerdo
ciertas noches de junio de aquel año,
casi borrosas, de mi adolescencia
(era en mil novecientos me parece
cuarenta y nueve)
porque en ese mes
sentía siempre una inquietud, una angustia pequeña
lo mismo que el calor que empezaba,
nada más
que la especial sonoridad del aire
y una disposición vagamente afectiva.

Eran las noches incurables
y la calentura.
Las altas horas de estudiante solo
y el libro intempestivo
junto al balcón abierto de par en par (la calle
recién regada desaparecía
abajo, entre el follaje iluminado)
sin un alma que llevar a la boca.

Cuántas veces me acuerdo
de vosotras, lejanas
noches del mes de junio, cuántas veces
me saltaron las lágrimas, las lágrimas
por ser más que un hombre, cuánto quise
morir
o soñé con venderme al diablo,
que nunca me escuchó.
Pero también
la vida nos sujeta porque precisamente
no es como la esperábamos.

de Las personas del verbo

Novedad: "Sentencias y donaires" de ANTONIO MACHADO

Editorial Renacimiento inicia una nueva colección en su catálogo. Bajo el título de A la mínima y dirigida por el profesor de Literatura Manuel Neila, trata de recoger y, como afirma el director de la colección, "dar carta de naturaleza al aforismo como género literario, que la tiene, y de dar relieve al género; proyectar 'a la máxima', al aforismo.
Una colección de formato pequeño que va a contar con obras de La Rochefoucauld y Juan Ramón Jiménez, con sabios orientales como Gibran Jalil Gibran y Tagore, con filósofos como George Santayana y y con autores actuales como Ramón Eder y Felipe Benítez Reyes. Neila anunció igualmente una nutrida selección de aforismos de Nietzsche y una extensa antología de españoles e hispanoamericanos con el título La levedad y la gracia, que recogerá los mejores de Ramón y Cajal, Unamuno, Ferlosio, Bergamín, el colombiano Gómez Dávila, el boliviano Franz Tamayo, el mexicano Julio Torri y el hondureño Augusto Monterroso, entre otros. Ahora la colección se abre con Sentencias y Donaires de Antonio Machado; en palabras de Neila "la colección se ha inaugurado con Antonio Machado por ser el aforista emblemático o ejemplar; lo es como poeta y como pensador, y su 'Juan de Mairena' es de los libros de pensamiento más importantes en español"; además de que tanto la colección como el poeta son ambos sevillanos.

ANTONIO LINARES FAMILIAR

Poema invitado: "Muerte a lo lejos" JORGE GUILLÉN

Je soutenais l'éclat de la mort toute pure.

VALÉRY

Alguna vez me angustia una certeza,
Y ante mí se estremece mi futuro.
Acechándolo está de pronto un muro
Del arrabal final en que tropieza

La luz del campo. ¿Mas habrá tristeza
Si la desnuda el sol? No, no hay apuro
Todavía. Lo urgente es el maduro
Fruto. La mano ya lo descorteza.

...Y un día entre los días el más triste
Será. Tenderse deberá la mano
Sin afán. Y acatando el inminente

Poder diré sin lágrimas: embiste,
Justa fatalidad. El muro cano
Va a imponerme su ley, no su accidente.

de Cántico

XXXI

La uña se quiebra
se clava en la memoria de la caricia,
y arrastra
lo que fue acunado en el frío,
ese
cuya lengua araña
cada cimiento de la espalda:

trazo donde se funden camino

y deseo

desde su propia raíz.


ANTONIO LINARES FAMILIAR

de Camino de Alíah

Poema invitado: "Lo siento por los muertos..." EMILY DICKINSON

Lo siento por los Muertos - Hoy -
son tiempos tan agradables
los Antiguos Vecinos están en las cercas -´
es la estación del Heno.

Y los Conocidos - Fuertes y Curtidos
conversan en medio de la Faena -
y ríen, una imagen familiar,
que hace sonreir a las Cercas -

parece tan puro estar tumbado lejos
del ruido de los Campos -
los Afanosos Carros - el oloroso Montón de Heno -
el Ritmo del Segador - que entra Furtivo

un Transtorno a no ser que sientan nostalgia -
esos Granjeros - y sus Mujeres -
tan separados de la Granja -
y de las vidas de todos los Vecinos -

un Prodigio que el Sepulcro
no sienta la soledad -
cuando Hombres - Muchachos - Carros - y Junio
bajan a los Campos a recoger el "Heno" -


de Crónica de plata

Poema invitado: "Un lugar donde descansar" BOBBY SANDS

A PLACE TO REST

As the day crawls out another night crawls in
Time neither moves nor dies.
It’s the time of day when the lark sings,
The black of night when the curlew cries.

There’s rain on the wind, the tears of spirits
The clink of key on iron is near,
A shuttling train passes by on rail,
There’s more than God for man to fear.

Toward where the evening crow would fly, my thoughts lie,
And like ships in the night they blindly sail,
Blown by a thought — that breaks the heart —
Of forty women in Armagh jail.

Oh! and I wish I were with the gentle folk,
Around a hearthened fire where the fairies dance unseen,
Away from the black devils of H-Block hell,
Who torture my heart and haunt my dream.

I would gladly rest where the whin bush grow,
Beneath the rocks where the linnets sing
In Carnmoney Graveyard ‘neath its hill
Fearing not what the day may bring!



UN LUGAR DONDE DESCANSAR

Cuando el día se aleja deslizándose, la noche entra reptando,
el tiempo no se mueve ni muere,
es la hora del día cuando la alondra canta,
el negro nocturno cuando el alcaraván canta.

Hay lluvia en el viento, las lágrimas de los espíritus,
el tintineo de la llave de hierro se acerca
un tren avanza sobre las vías,
hay más que Dios para que un hombre tema.

Hacia donde el cuervo de la tarde volara, mis pensamientos se posan,
y como barcos en la noche navegan ciegos,
llevados por un pensamiento -que quiebra el corazón-
de cuarenta mujeres en la cárcel de Armagh.

Ojalá estuviera con la gente del pueblo
alrededor de un fuego alentador donde las hadas bailan invisibles
lejos de los diablos negros del infierno del Bloque-H
que torturan mi corazón y persiguen mis sueños.

Me gustaría descansar donde crecen los tojos,
bajo las rocas donde canta el jilguero
en el cementerio de Carnmoney bajo su colina
sin temer lo que el día pueda traer.


Bobby Sands: miembro del IRA, elegido miembro del parlamento británico. Encabezó una huelga de hambre de miembros del IRA y del INLA en la que fallecieron diez de los detenidos, entre ellos el propio Sands.

Armagh: en la provincia de Ulster, sede de la iglesia católica en la isla de Irlanda. En su cárcel de mujeres tuvo lugar parte de la "dirty protest" en 1978.
Bloque-H: H-Block, módulo de la Cárcel de Maze o Long Kesh, donde eran internados los miembros del IRA y donde falleció Bobby Sands por huelga de hambre en 1981.
Carnmoney: localidad norirlandesa cercana a Belfast.


Traducción y notas: ANTONIO LINARES FAMILIAR

"EN LA CREMACIÓN DE SHELLEY"

¡Cómo nos equivocamos!

La sombra de un frío invisible
flota sobre nosotros
en esta hora cruel.
Tú que lloraste por Adonais
entregas la vida bajo su nombre;
y ahora, inmóvil, golpeas con tus cenizas,
amortajado de fuego y arena,
nuestros rostros sin sangre.

Ariel ha despertado a la serpiente
con la espuma helada
de la yerma tempestad,
Ariel ha arrancado nuestro latido
contra la noche de llanto
para labrar esta sima.

Muerte reafirmada
con el perfume de trinitarias
en este mundo que ahora se pierde
en la barca de tu espíritu.

Lloramos por ti, lamentamos tu muerte
y como sombras turbias velamos
el frío de este fuego
sin malgastar temor ni esperanza.

de El perfil de la Torre

Antonio Linares Familiar

Poema invitado: "Elogio de la palabra" JUAN CARLOS MESTRE

Esta palabra no ha sido pronunciada contra los dioses, esta palabra y la sombra de esta palabra han sido pronunciadas ante el vacío, para una multitud que no existe.

Cuando la muerte acabe, la raíz de esta palabra y la hoja de esta palabra arderán en un bosque que otro fuego consume.

Lo que fue amado como cuerpo, lo escrito en la docilidad del árbol único, será consolación en un paisaje lejano.

Como la inmóvil mirada del pájaro ante la ballesta, así la palabra y la sombra de esa palabra aguardan su permanencia más allá de la revelación de la muerte.

Sólo el aire, únicamente lo que del aire al aire mismo trasmitimos como testamento de lo nombrado, permanecerá de nosotros.

La luz, la materia de esta palabra y el ruido de la sombra de esta palabra.

de La poesía ha caído en desgracia

Poema invitado: "De nuevo, Irlanda" JUAN MANUEL GONZÁLEZ (desde el cariño y el recuerdo)

En los arados hay un resplandor
de espadas rotas contra las estrellas.
Y la tierra, a veces dura como el metal,
tiene un día dormido entre los brazos.
La lluvia resbala por las sienes de los alisos,
canosa, familiar, gota a gota confiada.
Y mi pulso se extiende,
enterrado a la sombra del trébol de tu voz.
¿Ese inmenso gris de tu cielo es verdadero
o es el efecto de una distancia infinita?

En la medianoche,
cuando caen sobre nosotros doce silencios de bronce,
escucho la confesión del viento,
sus pasos de papel en la pavana de los muertos.
Y distingo el tintineo de las llaves de nuestras puerta,
por encima del oleaje de crines y espadañas,
que inunda de tres colores. verde, blanco, dorado,
los valles, las llanuras, las graveras,
y cierto jirón de bandera,
relámpago encendido entre la tormenta.

Roca abierta, viva,
semilla junto al roble desplomado,
donde todo vendaval, al detenerse en los acantilados,
vacía de oquedades el silencio.
Sin ti, nos cortamos con el filo de las cosas.
Contigo, la incertidumbre de la mar
se vuelve comprensible;
por tu nombre de mujer, que ilumina.
¿Ese inmenso gris de tu cielo es verdadero
o es el efecto de un distancia, entre paz y vida, aún infinita?


de La llama del brezo

Concursos literarios JUNIO 2010

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