Besé aquella escultura frente al mar.
Sentí luego el cemento en la saliva.
Se revolvió mi estómago,
como revuelve el yeso con sus manos
el albañil del tiempo.
Contemplé lo vivido,
celebré lo que aún crece.
Fui feliz construyendo una mirada nueva,
tendiéndome en la hierba como se curva el mar
al fondo, demostrando
que la tierra es redonda
algunas veces,
hoy, esta tarde contigo
mientras los perros corren a lamernos
porque huelen los besos de los que aman,
porque huelen los huesos de los que aman,
porque los perros saben
con sus ojos tan tristes
cómo cura el amar, como locura
frente a todos los fríos, frente a todas las olas,
frente a todos los frentes de este frente
de gaviotas con miedo y batallas perdidas.
Porque corren después con nuestros huesos
mordidos en su boca, y no quieren soltarlos,
y el futuro es de pronto un mar inmenso
y la tierra es redonda
y nos duelen los huesos
y estás tú
y el albañil construye.
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