Tomo Besitrán, uno al día,
aunque a veces lo acompañe con otros colores;
el tabaco ya no me cabe en el pecho
y el camino se ha desgastado
sobre el suelo de la habitación;
los brazos se me descolgaron
más allá de esta sombra
de ojos mudos y lengua ciega;
tengo el aliento en barbecho
bajo un cuerpo invernal
con uñas agostadas:
todo cubierto por el cuarzo de mi piel;
he hecho del silencio una patria,
de la quietud un riesgo
y de la incapacidad la médula de mis actos;
tal vez un día me quiebre
y desgaje algún despertar,
mientras eso llega:
tomo Besitrán, uno al día,
aunque a veces lo acompañe con otros colores.
Antonio Linares Familiar
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