Ah, ¿quién escribirá la historia de lo que podría haber sido?
Será esa, si alguien la escribe,
La verdadera historia de la humanidad.
Lo que está es sólo el mundo verdadero, no es nosotros, sólo el mundo;
Lo que no está somos nosotros, y la verdad está ahí.
Soy quien dije ser.
Somos todos quienes nos supusimos.
Nuestra realidad es lo que no conseguimos nunca.
¿Qué es de aquella nuestra verdad — el sueño en la ventana de la infancia?
¿Qué es de aquella nuestra certeza — el propósito en la mesa del después?
Medito, la cabeza curvada contra las manos sobrepuestas
Sobre el antepecho alto de la ventana del balcón,
Sentado de lado en una silla, después de cenar.
¿Qué es de mi realidad, que sólo tengo la vida?
¿Qué es de mí, que soy sólo quien existo?
¡Cuántos Césares fui!
En el alma, y con alguna verdad;
En la imaginación, y con alguna justicia;
En la inteligencia, y con alguna razón —
¡Dios Mio! ¡Dios Mio! ¡Dios Mio!
¡Cuántos Césares fui!
¡Cuántos Césares fui!
¡Cuántos Césares fui!
de Álvaro de Campos
Qué profundidad y a la vez qué sencillez. La belleza hiere al Alma. Todos escribimos nuestro propio libro del desasosiego.
ResponderEliminarPero...cuántos Césares fui...!!!!