X

Surge la mañana,
desde el embudo que aleja la noche
lleno de olor a muerte,
vacío de vida en su lodo;

surge la mañana,
con el redoble del avance
expuestos al ojo que aguarda
en nuestro horizonte,
la voz que nos llama
cuando el día se curva;

surge la mañana,
el olor nos sujeta al barro,
a esta excusa
que se alimenta de podredumbre
y me pregunto
qué saben estos muertos de mi.


Antonio Linares Familiar