Entre un bosque de escarcha
las espadañas huérfanas
encaran el invierno.
Una sombra de luto,
en cotidiana liturgia,
busca la luz de sus muertos
sobre el pardo horizonte.
La breve acera de adobe
congrega los silencios
del firme atardecer.
Un viento gris de nada
recorta las vidas
de románicas costumbres
y oraciones silentes.
Sueñan la memoria,
el olvido.
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