Mister Gould susurra andante
el aria que el conde Keyserlingk encargara
a Johan Sebastian dios.
Deja sus huellas con el ritmo
de un aire pre-invernal,
donde la escala agolpa
el ocre sobre las calles
y el alma en los rincones,
para recibir treinta y dos hojas
traídas por la brisa del pentagrama.
Da capo: el aliento, sujeto al pulso,
se ovilla sobre la madera
y, suave, recoge las variaciones
en goteo desde sus dedos
hasta la mirada de los que aquí llegaron.
Ahora crece la música,
recorre todos los ángulos
hasta perderse por un margen
llamado silencio.
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